حين خرجتُ من الجحيم، جنّ الرجال الثلاثة من الندم 

"أفلتوني —!"

تحطّم زجاج قاعة الحفل "خشخشةً" وتناثر على الأرض. اتّسعت عيون الحاضرين، وتسمّرت أبصارهم عليّ، أنا.. بفستان السهرة المرصّع بالألماس.

وقبل أن أستوعب ما يحدث، أُمسك معصمي بقوة، شعرت في تلك اللحظة أن العظام تكاد تتحطم.

أصابع خمسة غرست في اللحم، ولوت يدي في الاتجاه المعاكس. دار جسدي نصف دورة بفعل السحب، فانسكب ماء الصودا على فستاني، وانفلت الكأس من يدي ليرتطم بأرضية الرخام ويتحطّم دون سابق إنذار.

"إيفلين كلارك، أنتِ تحت الاعتقال."

لم أتبين سوى شارة غامضة، بينما كان الآخر قد ثبّت ذراعي الأخرى خلف ظهري. أطلق مفصل كتفي "طقطقة"، وألمٌ أضاء أمامي للحظة.

أنغام الكمان في قاعة الحفل ما زالت تتردد متقطعةً في أذني، وبينما تتشوّش رؤيتي بالدموع، رأيتهم— واقفين قرب برج الكؤوس: داميان، وكيفن، وماركوس...

ثم رأيت فيكتوريا— زوجة أبي الشيطانية، تنتصب من بين الحشد على كعبيها العاليين. غطّت فمها بيدها، لكن الفرح كان يفضح عينيها.

"ابنتي، أنتم— ماذا تفعلون بإيفلين، حبيبتي؟!"

أسوأ تمثيل لا أكثر. لولا أن يديّ مكبلتان بإحكام، لكنت الآن غطّيت فمي من القرف. كلمة "الكرامة" لم يعد لها وجود في جسدي.

انخلع كعب حذائي الأيمن بينما كنت أُسحب نحو الباب، وارتطم إصبع قدمي بالدرجة فانقلب ظفره قليلاً، فتلفّظت بشتيمة من شدة الألم. لم يهتم أحد. سُحبت حافية القدم الواحدة عبر قاعة الحفل بأكملها، وارتفع جانب فستان الساتان الأسود بالاحتكاك، كاشفاً فخذي، فحاولت بيدي سحب طرف الفستان، لكنني تذكرت أن الأخرى مثبّتة خلف ظهري لا تتحرك.

"إيفلين!"— ذلك الصوت المغناطيسي المألوف رنّ في أذني. سارعت بتغطية فخذي، خوفاً من أن يلتقط عيناه مشهداً ذليلاً.

كان كيفن، حبيبي السابق الذي تشابكت معه يوماً بينما كان قلبه مع أخرى. أدرت رأسي لأنظر إليه؛ كان واقفاً في مكانه دون أن يتحرك، الهاتف مرفوعاً عند أذنه، وعلامات القلق على وجهه، لكن قدميه لم تخطُ خطوة واحدة. رأيت ذلك التعبير من قبل، كان يبدو هكذا عندما يرد على مكالمات العمل وهو في السرير— مشغولاً، مهتماً، لكن جسده في مكان آخر.

سُحبت خارج باب قاعة الحفل، وتحوّلت أرض الرخام إلى درجات إسمنتية خارجية. وحين ارتطمت ركبتي بحافة الدرجة، سمعت تأوّهي يخرج رغماً عني.

انفصل الحذاء عن قدمي، وانمزق الجورب من الركبة إلى الكاحل، وقطرات الدم بدأت تسيل أسفل ساقي وتتساقط على الدرجات. أمام الباب كانت هناك سيارة SUV سوداء، الباب الخلفي مفتوح، وأحدهم يدفعني نحوها. تشبّثت بإطار الباب، وغرست أظافري في الشريط المطاطي العازل.

"سأمشي بنفسي!" صرخت بآخر ما لديّ من قوة نحو الحرّاس خلفي.

"أفلتني."

"قلت سأمشي بنفسي—"

فتح أحدهم أصابعي، واحداً تلو الآخر. سمعت صوت أظافري وهي تنزلق على المطاط، خفيفاً وحاداً. دُفعت إلى المقعد الخلفي، وارتطم وجهي بالجلد، فشممت رائحة معطّر جوّي رخيص ممزوجاً برماد السجائر. أُغلق الباب، وصوت القفل "طقطقة".

جلست، ومن خلال النافذة رأيت فيكتوريا واقفةً عند مدخل القاعة. كانت قد أنزلت يدها عن صدرها، وتعدّل شالها. وبجانبها فيفيان ترفع هاتفها، والعدسة موجّهة نحوي.

انطلقت السيارة. نظرت إلى نفسي— قدم حافية بظفر ينزف، جورب ممزق من الركبة إلى الكاحل على شكل شرائط، جانب الفستان مشقوق من تحت الخصر إلى عظم الحوض، ومعصمي الأيمن يحمل خمسة آثار أصابع بدأت تزرق. وفي راحتي اليسرى كان هناك شيء ما ممسك، فتحته— كان شريطاً مطاطياً عازلاً اقتلعته من إطار الباب، قطعة صغيرة، وبداخلها آثار أظافري.

قبضت عليه بقوة، وأدخلته في الجيب الداخلي لفستاني.

من خلف الحاجز الخلفي، كان الذي في الأمام يقرأ اسمي، والتهمة، والرقم. وحين سمعت كلمة "جاسوسة تجارية" تخرج من فمه، لم يكن ما مرّ في ذهني هو الخوف، بل يد فيكتوريا المثبّتة على صدرها.

أغمضت عينيّ، وقلت لنفسي: تذكّري اليد التي فتحت أصابعي. تذكّري كاميرا فيفيان. تذكّري خطوة كيفن التي لم يخطُها وهو يرفع هاتفه.

واحداً تلو الآخر.