رحلة إلى لوس أنجلوس

ديلان باركر

إن لم أكن مستعدة نفسياً لتغيير مدينة، فبالأولى تغيير بلد. مدرسة داخلية. هذا هو النوع من اللحظات التي أقول فيها: ياللهول، لا شيء يمكن أن يصبح أسوأ.

من ناحية أخرى، يجب أن أعترف أن ما قاله لي والداي قبل أن أنام، بأنني طفلة مدللة ومتقلبة، صحيح، مع أنه يعتمد على زاوية النظر. بما أن والداي لم يستطيعا الاعتناء بي، اعتقدا أن الأفضل هو إعطائي كل ما أريده. خطأ فادح. في البداية كان الوضع يروق لي، لكن مع مرور الزمن بدأت أترك هداياهم جانباً. لم تعد تهمني.

بسلوكي أكسب انتباه والديَّ في بعض الأحيان، عندما يتصلون بهما من مركز الشرطة أو من المدرسة. لكنها لا تكفي أبداً، لن تكفي أبداً. الطفل يحتاج والديه. في حالتي، مراهقة غير ناضجة تحتاج والديها. ولكن حسناً، لن أعترف بذلك أبداً بصوت عالٍ.

أجد نفسي تُسحب من أحضان مورفيوس وتُقذف إلى الواقع بقسوة، بينما أتملمس تحت الأغطية المريحة وأطلق صوتاً يشبه النخر.

"ديلان كاميلا! استيقظي، أيتها الكسولة. يجب أن تذهبي إلى المطار. استيقظي!" نداءات أمي الفظة والصاخبة لا تتوقف.

أطلق صوت نخر وأنا أفتح إحدى عينيّ. الضوء المتسلل من النوافذ قد يعمي نسراً، أحتاج ستائر. مع أنني سأنتقل، ربما لا أحتاجها كثيراً.

أجلس على السرير وأنا أفرك عيني اليمنى.

"أمي، كم أنتِ حذرة، أيقظتيني بلطف شديد لدرجة أنني أظن أنني أصبحت صماء!" أقول بسخرية، وصوتي يخرج بحة. بدون كلمة أخرى، أترك نفسي أسقط على السرير وأسحب الأغطية فوق رأسي. أغطي نفسي بالكامل.

"آه، ديلان، أنتِ لا تتغيرين أبداً. حان وقت الاستيقاظ وإلا فاتتك الطائرة." يصبح صوتها أكثر إزعاجاً من المعتاد، لكن بالنسبة لي، كل الأصوات التي تخطر على بالها لإيقاظي قبل الظهر مزعجة.

"خمس دقائق فقط" أتوسل.

عندما لا أسمع ردها، تسترخي عضلاتي، ربما أشفقت عليَّ وسمحت لي بالنوم مجدداً. لكن ما أدركه بعد ذلك هو كيف يُنتزع جسدي من السرير المريح بحركة مفاجئة، فأسقط فوراً بالقصور الذاتي على الأرض الباردة.

"أمي، ألم تستطيعي أن تكوني أكثر حذرا، صحيح؟" أقول بسخرية واضحة. أزيل بضع خصلات من شعري البني التي تساقطت على وجهي عندما أقف بتكاسل.

"انهضي الآن، بسرعة إلى الحمام، يا آنسة."

لبضع ثوانٍ أنظر إلى سريري غير المرتب، يبدو وكأن له قوة مغناطيسية تجذبني ويقول: 

"تعالي، عودي"، 

"تعلمين أنكِ تريدين البقاء معي"، 

"فقط خمس دقائق إضافية". 

أهز رأسي وأنا أشعر بشعري. بدأت أتخيل أشياء، واضح أنني نمت عشر ساعات فقط.

أرتدي نعالي وأتجه كزومبي من نهاية العالم نحو الحمام. بعد أن أنظف نفسي، أرتدي قميص كرة قدم أمريكية أكبر بحجمين تقريباً. أعشق تلك الرياضة، بالإضافة إلى أنني أجيد لعبها بشكل رائع. عندما كنت مع أخي وصديقه المفضل، كنا دائماً نتدرب في أوقات الفراغ، ليس من باب التفاخر، لكنني تغلبت على معظم الشباب الذين ذهبوا إلى مدارسي السابقة. لست جيدة جداً في الدراسة، لكن عندما أبذل جهداً لإجبار المدرسين على ابتلاع كلماتهم، أحصل على علامات مقبولة. لكن موهبتي هي كرة القدم.

أتجه نحو المرآة لأحاول ترتيب عش الفئران على رأسي، لكنها مهمة مستحيلة، لذا أقرر جمعها باستخدام قبعة. شعري كان دائماً مشكلة، ورغم أن به موجات قليلة، إلا أنه يتشابك بسهولة.

حقائبي موجودة بالفعل في الطابق الأرضي، لذا لا أقلق. أنزل الدرج درجتين درجتين وأنا أتفحص التفاصيل من حولي. لا أعتبر نفسي شخصاً حنوناً، لكني سأشتاق إلى هذا المكان حقاً. أيام كثيرة من العزلة أقرأ فيها الكتب أو أشاهد الأفلام، أو في طفولتي أتسبب في الكوارث. 

زفير يخرج من شفتيّ عندما أضع أصابعي على درابزين الدرج، نفس الدرج الذي أسقطت منه أخي وجعلته يكسر ذراعه.

أصل إلى المطبخ، نفس المطبخ الذي أحرقته عندما كنت صغيرة.

"هل أنتِ مستعدة، يا ابنتي؟" اسمع صوت أمي. أومئ برأسي وأنا أبتلع لقمة من توستي.

"بالطبع، مستعدة لتدمير حياتي" أصرخ بسخرية وحماس مصطنع، والدي تفلت منه ضحكة خافتة، يحاول إخفاءها بتغميسها في قهوته. روز تقلب عينيها متظاهرة بالهدوء.

"حان وقت الرحيل، عزيزتي. رحلتك على وشك الإقلاع" تذكرني دون أن تنظر إليّ. 

أومئ برأسي وأنا أرتشف مشروبي.

أقوم بعد أن انتهيت من فطوري، ما زلت لا أصدق أنني على وشك الانتقال. لم أكن أخطط للبقاء في لندن طوال حياتي، لكنه مبكر جداً. لا أريد الذهاب إلى مدرسة داخلية ينتقدون فيها كل شيء، أنا متأكدة من أنني لن أمضي أكثر من يوم دون أن ألكم أحداً. إنه عيب فيَّ، لا أتحكم في اندفاعاتي.

قبل أن أعبر عتبة الباب، يصلني ذكرى غامضة. أستدير لمواجهة والديّ.

"أمي، ماذا عن دراجتي النارية؟" أرفع أحد حاجبيّ. لن أغادر إنجلترا دون أن أعرف أين تقع كاوا ساكي خاصتي، إنها كنز عيني. دراجة نارية خضراء جميلة.

"ديلان، أرسلناها بالفعل، إنها في موقف المدرسة الداخلية. اهدئي، إنها مجرد دراجة نارية." 

تقلل من شأنها... إنها ابنتي! 

أفتح فمي مستاءة. كلماتها تقتلني، تصل إلى قلبي مباشرة. لا يحق لأحد أن يقول مجرد دراجة نارية لطفلتي. أستعد لإطلاق تعليق سام.

"بالطبع يا أمي، إنها مجرد دراجة نارية، كما أن كعبيكِ مجرد أعمدة خشبية قديمة."

بريق من المرح يعبر عينيّ، أبتسم ببراءة عندما يحمر وجهها.

"لمسة، ديلان." والدي يمد يده لتصافح بقبضتيه، بينما زوجته تقتلنا فقط بعينيها الرماديتين الثاقبتين.

أغلق باب المدخل خلفي وأتجه عبر الحديقة حتى سيارة باتريك. أفتح الباب وأدخل في المقعد الخلفي، أمي تفعل ذلك في مقعد الراكب الأمامي. يحاول أبي حمل الحقائب في صندوق السيارة بوجه متعب.

"ديلان، ماذا وضعتِ في هذه الحقائب؟ أحجار؟"

أهز كتفيَّ مبتسمة لملاحظته. وهما يقولان إنه ليس لدي ملابس، وأنني أرتدي بشكل مريع ولا أدري ماذا أيضاً.