Chapitre 2 : L'Éveil dans la Cage Dorée

Alyssa

Le premier sens qui revient est l'ouïe. Un bourdonnement sourd, lointain. Puis le silence. Un silence épais, lourd, qui n'a rien de naturel. Ce n'est pas l'absence de bruit, c'est l'étouffement de tous les bruits du monde.

Le deuxième sens est l'odorat. L'odeur chimique de l'antiseptique a été remplacée par un mélange envoûtant et oppressant : la cire d'abeille sur du bois ancien, le cuir riche, et une note subtile de… sangsue ? Non. Du santal. Le même santal que sur lui. Son parfum imprègne l'air, comme s'il était la pièce elle-même.

J'ouvre les yeux.

Le plafond n'est pas le faux-plafond blanc et lumineux de l'hôpital. C'est du bois sombre, sculpté de motifs complexes qui semblent bouger dans la pénombre. Une fresque représente une ombre rouge dévorant le soleil. Sombra Roja.

Je suis allongée sur un lit immense, un océan de soie et de satin. Mes vêtements de travail, ma blouse tachée de sang, ont été remplacés par une chemise de nuit en soie ivoire, d'une douceur obscène contre ma peau. L'impression de violation est immédiate, totale. Quelqu'un m'a déshabillée, lavée, habillée.

Non.

La panique est un acide dans mes veines. Je me redresse trop vite, la tête tourne, les vestiges du sédatif formant un brouillard cotonneux. La pièce… c'est une chambre, mais c'est une cathédrale. Immense, avec de hauts plafonds voûtés. Un tapis épaisse étouffe mes pas. De lourds rideaux de velours bordeaux sont tirés, ne laissant filtrer aucune lumière extérieure. L'éclairage vient de lampes en fer forgé, projetant des ombres dansantes sur les murs de pierre.

Je glisse hors du lit, les jambes flageolantes. Je cours vers la porte massive en chêne. Pas de poignée. Juste une plaque lisse de métal froid.

— Laissez-moi sortir !

Ma voix est rauque, étranglée. Je frappe la porte de mes poings, encore et encore. La peau de mes jointures se fend, marquant le bois sombre de minuscules points écarlates.

— Hé ! Vous m'entendez ? Laissez-moi partir !

Seul l'écho de mes propres coups me répond. Je recule, le souffle court, scrutant la pièce. Pas de fenêtres. Juste ces murs immenses, une cheminée où un feu crépite doucement, et des étagères remplies de livres anciens dans des reliures de cuir. Une cage. Une cage magnifique, dorée, mais une cage.

Mes yeux s'arrêtent sur un détail qui me fige le sang.

Sur la table de chevet, posés avec une précision chirurgicale, se trouvent mes propres instruments. Un stéthoscope. Un garrot. Une boîte de compresses stériles. Et un scalpel. Le métal poli luit dans la lueur du feu.

C'est une moquerie. Un piège.

Je me précipite, saisissant le scalpel. Le poids familier du manche dans ma paume est une fausse promesse de sécurité. C'est une arme. Ma seule arme.

Les secondes deviennent des minutes. Les minutes, une éternité. Je reste adossée au mur, face à la porte, le scalpel serré si fort que mes doigts blanchissent. J'écoute. Rien. Le silence est une torture.

Puis, un bruit. Presque imperceptible. Un léger cliquetis métallique.

La porte s'ouvre sans un bruit.

Il est là.

Silas Cruz.

Il remplit l'encadrement de la porte. Il a changé de vêtements. Un simple pantalon noir et une chemise blanche, dont les manches sont retroussées sur ses avant-bras, révélant des cordes de muscles et un réseau de cicatrices pâles. Il tient un plateau en argent dans une main. L'odeur du café et de pain chaud arrive jusqu'à moi, un contraste cruel avec la terreur qui me glace les entrailles.

Ses yeux noirs se posent sur moi, puis descendent vers le scalpel que je brandis.

Un sourcil se lève, infinitesimalement. Il n'a pas l'air surpris. Amusé, peut-être.

— Vous avez faim ? Sa voix est calme, normale, comme s'il nous retrouvait pour un petit-déjeuner dominical.

— Où suis-je ? Ma voix tremble, je la hais.

— Chez moi.

— Laissez-moi partir.

— Non.

Le mot est simple, définitif. Il entre dans la pièce et pose le plateau sur la table basse. Il se redresse, les mains dans les poches, et me regarde. Son regard est un scanner. Il parcourt ma chemise de nuit, mes cheveux en désordre, mes yeux hagards, le scalpel brandi.

— Ceci est inutile, vous savez, dit-il en désignant l'instrument d'un mouvement de tête.

— Approchez-vous et vous verrez.

Un vrai sourire, cette fois. Blanc, cruel, magnifique. Il fait un pas. Puis un autre.

— Je m'approche, Docteur. Et maintenant ?