فات الأوان لاستعادة زوجتي السابقة의 모든 챕터: 챕터 1 - 챕터 10

وجهة نظر زهراءاستدعى ابني الشرطة لي.. والسبب "كلب".خمسة عشر يوماً خلف القضبان كفيلة بأن تغيرك للأبد. عندما انغلق باب الزنزانة المعدني خلفي أخيراً، لم يكن صوت الارتطام هو ما يطاردني، بل صرخة طفلي ذي السنوات الست وهو يستجدي الضباط أن يأخذوا أمه بعيداً.كانت الشمس ساطعة لدرجة مؤلمة. وقفتُ هناك، أشعر بالمهانة في ثيابي المجعدة، بينما كانت سيارة "بنتلي" سوداء تقبع في الجهة المقابلة كالوحش الكاسر. كان زوجي، سامي فايز، يتكئ عليها، ونظاراته الشمسية الفاخرة تخفي أي أثر للمشاعر. وبجانبه، يمسك بيده، كان ابننا وليد. نظر إليّ صغيري وكأنني شبح.. شبحٌ مرعب.قبل أسبوعين، توسلتُ لسامي بينما كان الشرطة يقتادونني: "أرجوك.. استمع إلي".لكنه اكتفى بالوقوف واضعاً ذراعه حول تلك المرأة؛ مريم، حبيبته السابقة التي يدّعي أنها "ملاكٌ طاهر"، وأخبر الضباط أنني غير متزنة عقلياً، وأنني بحاجة لتلقي "درسٍ" يعيد إليّ صوابي.هذا هو حاله الآن أيضاً؛ متغطرس، وضجر. "هل انتهيتِ من التحديق يا زهراء؟" قطع صوت سامي البارد ضجيج المدينة، وأردف: "اركبي السيارة، نحن مغادرون".قبل شهر واحد، كنت سأركض إليه. كنت سأبكي على قميصه البا

وجهة نظر زهراءبينما انخرطت سيارة الأوبر في زحام الطريق، وصلتني آخر شظايا عالمهم المنهار.علا صوت وليد ببهجة متكلفة: "لقد رحلت! هل يمكننا تناول الفطائر الآن يا خالة مريوم؟"تنهدت مريم بندم زائف يقطر مَكراً: "أوه، يا سامي.. أشعر بضيق شديد. كل هذا الفوضى..."وجاء رد سامي، بارداً وقاطعاً ككلمة أخيرة لا رجعة فيها: "دعيها ترحل. لقد اختارت طريقها. ستعود عندما تصفعها الحقيقة على وجهها.. هي دائماً تعود".أُغلق زجاج النافذة، واختفت أصواتهم. ضممتُ نواف إليّ بقوة أكبر. كان سامي مخطئاً؛ تلك المرأة التي كانت تعود دائماً، ماتت في زنزانة الحبس الانفرادي.كانت شقتي في "الحي القديم" هي النقيض التام لشقته الفاخرة (البرج). كانت ضيقة، مليئة بذكريات الماضي، ولكنها —بشكل لا يقبل الشك— كانت دافئة بشكل رائع.أُغلق الباب خلفنا، وأفلتني نواف أخيراً. خلع حذاءه، لتنزلق جواربه فوراً فوق الأرضية الخشبية الصلبة. ترنح قليلاً، ثم استند إلى إطار الباب ونظر حوله بعينين متسعتين. وبعد لحظة، عاد وهو يجرّ لحافاً صوفياً قديماً من خلف الأريكة. سألني: "هذا هو بيتنا؟"أومأتُ برأسي، وشعرتُ بتلك الغصة تعود لحلقي. كانت رائحة المك

وجهة نظر زهراءتركت مكالمة سامي في عروقي رواسب باردة، لكنها لم تكن من النوع الذي أراده؛ لم تكن خوفاً، بل كانت.. وضوحاً.وضعتُ الهاتف على طاولة المطبخ المخدوشة، وكانت يدي ثابتة. في الغرفة المجاورة، كنتُ أسمع صوت خربشة أقلام التلوين الخاصة بنواف على الورق. الأصوات العادية لحياتنا الآن —الصدى في هذه الشقة القديمة، رائحة المعكرونة بالجبن الجاهزة من العشاء— كلها التفّت حولي كدرعٍ واقي.لكن كلماته كانت تملك مخالب، تنهش في جروحٍ قديمة:"أنتِ لا تملكين شيئاً".ذات مرة، كان هذا صحيحاً. كنتُ الأولى على دفعتي في جامعة كولومبيا، وكان مستقبلي عبارة عن مخطط هندسي مفتوح على كل الاحتمالات. ثم جاء وليد، صغيراً بشكل مخيف، ونظر إليّ سامي بتلك العينين اليائستين والمحبتين قائلاً: "فقط حتى يصبح أقوى.. سأعتني بكل شيء، لن تضطري للقلق". منحني البطاقة السوداء؛ منحني قفصاً ذهبياً. استبدلتُ طاولة الرسم بمواعيد الأطباء، ونقاشاتي حول التصميم المعماري بجدالات حول أفضل أنواع زبدة الفول السوداني العضوية.أقنعتُ نفسي حينها أنها تضحية من أجل الحب، وأن قيمتي قد.. غيّرت شكلها فحسب.لكنه رآني كشخصٍ بلا قيمة؛ مجرد حيوان أل

وجهة نظر زهراءلم تكن الضوضاء القادمة من منطقة الألعاب أصوات أطفال يلعبون، بل كان صوتاً حاداً، وحشياً؛ ذلك النوع من الأصوات الذي يخترق موسيقى "الجاز" في المقهى والأحاديث المهذبة كالسِّكين.حاول قلبي أن يقفز من حنجرتي. نواف.دفعتُ جداراً من البالغين —المندهشين، المتهامسين، المتشبثين بأطفالهم الثمينين—. كل ما استطعتُ رؤيته هو شعره الداكن، وظهره الصغير المشدود كوتر القوس. كان جاثماً فوق طفل آخر، يثبته بقوة على الأرض."نواف! أنا هنا!" خرجت الكلمات مني قبل أن يستوعب عقلي تفاصيل المشهد.كان الطفل الذي تحته يرفس بساقيه، ووجهه محتقن باللون الأحمر ومتشنج. وجهٌ أعرفه في منامي.. أعرفه في نخاع عظامي.إنه وليد.تصدّع عالمي إلى نصفين. ابني الذي من صلبـي، والابن الذي اختاره قلبي، يتدحرجان فوق بساط الألعاب كأنهما مقاتلا شوارع.التقت عينا وليد بعينيّ، وكانت تسبح بدموع غاضبة. لثانية واحدة غبية ومليئة بالأمل، رأيتُ ذلك؛ الطفل الصغير الذي يحتاج لأمه. أصلحي الأمر يا ماما.ثم رأى رُعبي المتجمد، وعجزي عن الانحياز له فوراً. مات الأمل في عينيه، قُتل غدراً بالخيانة. زمجر وهو يقاوم بعنف أكبر.صرخ بصوت طفولي مبح

وجهة نظر زهراءعلقت الكلمات في الهواء، تسمم المساحة الفاصلة بيننا.ليتكِ مِتِّ فعلاً.لم تكتفِ تلك الكلمات بضربي، بل أذابت شيئاً ما في داخلي؛ ذلك الخيط الهش الأخير الذي كان يربطني بالصبي الصغير الذي كان عليه يوماً.قبل ستة أشهر، عاد من الصف الأول بعبوسٍ يملأ وجهه. قال: "أم جيمي محامية، وأم كلوي تصمم ألعاب فيديو.. أما أمي فهي.. تجلس في البيت فقط". كانت كلماته خنجراً صغيراً مغلفاً بصراحة الطفولة. جثوتُ على ركبتي محاولةً الشرح، وصوتي يحاول اصطناع البهجة: "ماما كانت مهندسة معمارية يوماً ما، وبارعة جداً.. سأعود للعمل قريباً، أعدك".دفع يدي بعيداً؛ رفضٌ صغير لكنه وحشي. قال: "لو لم تسرقي أبي من الخالة مريوم، لكانت هي أمي.. هي نجمة مشهورة، وكان الجميع سيحسدونني".كانت تلك هي المرة الأولى التي أسمع فيها اسمها. شعرتُ حينها وكأن حجراً سقط في معدتي، يغوص بارداً وثقيلاً.في تلك الليلة، سألتُ سامي. أنكر بالطبع، وبسلاسة مقنعة. حتى إنه عاقب وليد بالحرمان من اللعب بسبب "قلة أدبه". شعرتُ بالراحة حينها؛ يا لها من راحة غبية وعمياء.لكنني رأيتُ النظرة في عيني وليد بعد انتهاء عقابه؛ لم تكن ندماً، بل كان حِ