الفصل الثالث: الوَطَن

وجهة نظر زهراء

بينما انخرطت سيارة الأوبر في زحام الطريق، وصلتني آخر شظايا عالمهم المنهار.

علا صوت وليد ببهجة متكلفة: "لقد رحلت! هل يمكننا تناول الفطائر الآن يا خالة مريوم؟"

تنهدت مريم بندم زائف يقطر مَكراً: "أوه، يا سامي.. أشعر بضيق شديد. كل هذا الفوضى..."

وجاء رد سامي، بارداً وقاطعاً ككلمة أخيرة لا رجعة فيها: "دعيها ترحل. لقد اختارت طريقها. ستعود عندما تصفعها الحقيقة على وجهها.. هي دائماً تعود".

أُغلق زجاج النافذة، واختفت أصواتهم. ضممتُ نواف إليّ بقوة أكبر. كان سامي مخطئاً؛ تلك المرأة التي كانت تعود دائماً، ماتت في زنزانة الحبس الانفرادي.

كانت شقتي في "الحي القديم" هي النقيض التام لشقته الفاخرة (البرج). كانت ضيقة، مليئة بذكريات الماضي، ولكنها —بشكل لا يقبل الشك— كانت دافئة بشكل رائع.

أُغلق الباب خلفنا، وأفلتني نواف أخيراً. خلع حذاءه، لتنزلق جواربه فوراً فوق الأرضية الخشبية الصلبة. ترنح قليلاً، ثم استند إلى إطار الباب ونظر حوله بعينين متسعتين. وبعد لحظة، عاد وهو يجرّ لحافاً صوفياً قديماً من خلف الأريكة. سألني: "هذا هو بيتنا؟"

أومأتُ برأسي، وشعرتُ بتلك الغصة تعود لحلقي. كانت رائحة المكان تعبق بالغبار وعطر خشب الصندل الخفيف الذي كانت أمي تشعله دائماً. كان هذا هو مخرجي الوحيد؛ الشقة التي اشتراها لي والداي بعد الجامعة، والتي وصفها سامي يوماً بأنها "استثمار عقاري جيد" لكنه لم يطأها بقدمه قط. أنا من دهنتُ جدرانها بالأزرق العاصف، وأنا من صنعتُ رفوف كتبها بيديّ.

لقد تخليتُ عن كل هذا يوماً.. من أجل رجلٍ لم يرَ فيّ سوى مجرد رقمٍ في قائمة ممتلكاته.

نفضتُ تلك الأفكار عني واتجهتُ إلى المطبخ الصغير. كنا بحاجة للطعام. المعركة تنتظرنا في الغد، ولكن الآن، نحتاج إلى زاد.

فتحتُ الثلاجة.. وتسمرتُ مكاني.

لم تكن فارغة. بل كانت ممتلئة تماماً؛ لتر من الحليب، قالب من الجبن، بيض، زبدة، تفاح، وعلبة من صدور الدجاج. فتحتُ خزانة المؤن بسرعة؛ رغيف خبز، زبدة فول سوداني، مربى، علبة معكرونة بالجبن، ومعلبات حساء. كل شيء طازج، وكلها وُضعت هنا خلال الأسبوع الماضي.

أطلّ نواف من جانبي وقال بذهول: "واو.. إنها مليئة!"

خارت قواي. استندتُ إلى الرخام بيديّ المرتجفتين.

ثلاثة أشخاص فقط يملكون المفاتيح: أنا، وحارس البناية، ووالداي.

والداي.. اللذان صرختُ في وجههما عبر الهاتف قبل عام، وأخبرتهما أن يتوقفا عن التدخل في الحياة التي اخترتُها مع سامي.

لقد كانا هنا. لقد جاءا، دون أن يعلما إن كنتُ سأعود يوماً أم لا، وملأا هذا المكان بالطعام. كان ذلك فعلَ أملٍ صامتاً وعنيداً. كانت رسالة مفادها: يمكنكِ دائماً العودة للمنزل. لن تموتي جوعاً هنا.

انفجرتُ في نوبة بكاء مريرة لا يمكن السيطرة عليها. انحنيتُ على نفسي، وضعتُ جبهتي على باب الثلاجة المعدني البارد، والدموع تنهمر على وجهي. لم يكن هذا يأس السجن الهادئ، بل كان ألم الشفاء الفوضوي؛ ألم أن تشعر بأنك مرئي ومحبوب، حتى وأنت في أسوأ حالاتك التي لا تستحق الحب.

"ماما؟" ربتت يدان صغيرتان على ظهري بإلحاح. "لا تبكي.. لا بأس". اندفع نحوي وأمسك بمنديل ورقي وقدمه لي، وعيناه هو الآخر تفيضان بالدموع. "انظري؟ لدينا طعام. كل شيء بخير".

كان ارتباكه، ومحاولته لإصلاح الأمور، أنقى شيء شعرتُ به منذ سنوات. جذبته إليّ في عناق شديد، وبكيتُ فوق رأسه الصغير. قلتُ بصوتٍ مخنوق: "أنت محق.. كل شيء بخير. أنا أبكي لأننا.. أعتقد أننا بحاجة للاتصال بجدّيك".

تراجع قليلاً وهو يمسح أنفه بكمه: "جدي وجدتي؟ حقاً؟"

"حقاً".

تلك الليلة، طبختُ المعكرونة بالجبن. قطعتُ صدور الدجاج وحمرتها في المقلاة؛ كانت بمثابة مأدبة ملكية. أكل نواف وعاءين كاملين، معلناً أنها أفضل بمرات من ذلك "اللحم الرمادي" الذي كان يقدم في دار الرعاية.

لقد أعددتُ مآدب فاخرة لرجال أعمال سامي، وأتقنتُ فن طهي قطع الدجاج بأشكال الديناصورات لوليد.. لكنني لم أصنع يوماً طبق معكرونة بسيطاً لوالديّ.

بعد أن وضعتُ نواف في فراشه في الغرفة الصغيرة التي أصبحت الآن غرفته، جلستُ خلف مكتبي القديم. كانت سيرتي الذاتية بمثابة ضريح لحياة ميتة؛ فجوة من ست سنوات بعنوان "مديرة الشؤون العائلية".

كنت أعلم أن سامي سيتصل بكل معارفه، من شركات الهندسة الكبرى حتى مكاتب التوظيف المستقلة، ليضعني على القائمة السوداء. ستصبح "زهراء أحمد غير المتزنة" منبوذة لا يمكن لأحد لمسها.

حسناً.. لا بأس.

إذا كان هو يمتلك "أفق المدينة"، فأنا سأحفر نفقاً تحت الأرض.

فتحتُ حاسوبي المحمول. لم أحدث سيرتي الذاتية، بل ذهبتُ مباشرة إلى موقع شركة "الشريف وشركاؤه"؛ الشركة المنافسة التي وصف مؤسسها، باسل شريف، سامي فايز في مجلة "فوربس" بأنه مجرد "جدول بيانات بنبض قلب".

بحثتُ عن بريد التواصل العام للشركة...