Tous les chapitres de : Chapitre 1 - Chapitre 10

Il leva son verre – un whisky, crut-elle, à la couleur ambrée – et sa main entra dans la lumière. Une main large, aux doigts longs, pas du tout ce qu’on imagine chez un homme de sa corpulence. Des doigts fins, presque délicats, mais avec cette solidité évidente dans les jointures, cette force contenue qui ne demandait qu’à s’exprimer. Ses ongles étaient courts, propres, nets. Aucun bijou. Juste la peau, le relief des phalanges, le tracé des tendons quand il serrait le verre.Et cette veine.Une veine qui courait sur le dos de sa main, légèrement en relief, partant de son poignet pour disparaître entre l’index et le majeur. Elle n’avait rien d’extraordinaire, cette veine. Elle était probablement identique à des millions d’autres veines sur des millions d’autres mains. Mais à cet instant précis, sous cette lumière tamisée, elle lui parut être la chose la plus fascinante du monde.Elle déglutit.C’était ridicule. Absurde. Elle fixait une veine sur la main d’un inconnu dans un cocktail d’

Ce n’était pas une pensée élaborée. Pas un scénario romantique avec des violons et des déclarations. C’était brut, primaire, immédiat. Le désir à l’état pur, celui qui ne s’embarrasse ni de poésie ni de convenances. Elle voulait sentir le poids de cette main sur sa nuque. Elle voulait qu’elle se referme sur sa hanche. Elle voulait savoir si ces doigts étaient aussi chauds qu’ils en avaient l’air, si cette paume était douce ou calleuse, si ce poignet sentirait le savon, le tabac, un parfum boisé.Elle en avait le vertige.Elle ne savait même pas son nom, et déjà elle avait envie de déposer un secret dans le creux de sa main.***Elle était revenue.Pas par envie, pas par curiosité, pas parce que l’espoir d’un hasard l’avait poussée à enfiler une tenue plus seyante que la précédente. Non. Elle était revenue pour les croissants.La boulangerie de la rue des Marronniers faisait les meilleurs croissants au beurre de la ville, et c’était une vérité objective, indiscutable, que personne n’au

Pathétique.Elle soupira, baissa les yeux sur ses chaussures – des ballerines, aujourd’hui, qui au moins ne lui faisaient pas mal aux pieds – et se remit en marche. Il fallait rentrer. Manger ces croissants. Boire un café. Oublier ce moment de folie.Elle tourna au coin de la rue, tête basse, absorbée par ses pensées.Et c’est là que ça arriva.Le choc fut si soudain qu’elle ne comprit pas tout de suite ce qui se passait. Un obstacle solide contre son épaule gauche, un froissement de tissu, une exclamation étouffée. Le sachet de croissants lui échappa des mains, et elle le rattrapa par réflexe, d’un geste maladroit qui faillit lui faire perdre l’équilibre. Quelqu’un l’avait heurtée, ou elle avait heurté quelqu’un, le trottoir était étroit, elle n’avait pas regardé où elle allait, évidemment, quelle idiote.Elle releva la tête, les excuses déjà sur les lèvres.Et le monde s’arrêta.C’était lui.Lui. À trente centimètres d’elle. Assez près pour voir les paillettes dorées dans ses iris,

Il y eut un autre silence, mais celui-ci était différent. Plus léger. Comme si l’aveu mutuel de leurs inadaptations respectives avait créé un pont, une complicité naissante qui ne demandait qu’à s’approfondir.Elle en profita pour mieux le regarder. Dans la lumière du matin, il était à la fois plus réel et plus beau que dans la pénombre du bar. Ses traits étaient plus marqués, le creux de ses joues plus prononcé, les cernes sous ses yeux plus visibles. Il avait l’air fatigué, mais d’une fatigue qui ne l’enlaidissait pas, qui lui donnait au contraire une épaisseur, une humanité. Elle remarqua une minuscule coupure sur sa pommette gauche, toute fraîche, comme s’il s’était mal rasé le matin même. Elle remarqua la façon dont sa pomme d’Adam bougeait quand il déglutissait. Elle remarqua ses cils, plus longs qu’elle ne l’aurait cru possible, qui battaient lentement dans la lumière.Elle remarqua tout. Elle enregistra tout. Chaque détail s’imprimait dans sa mémoire avec une précision photogr

Elle chassa cette dernière hypothèse. Il n’était pas indifférent. Pas avec ce regard. Pas avec cette façon de prononcer son prénom. Pas avec ce frôlement qui n’en était pas tout à fait un.Alors quoi ?Elle n’avait aucun moyen de le savoir. Aucun moyen de le revoir, à moins que le hasard ne s’en mêle une troisième fois – et le hasard, elle le savait, était un dieu capricieux qui se lassait vite de ses fidèles.Elle aurait dû dire quelque chose. Lui demander son numéro, son nom de famille, où il travaillait, ce qu’il faisait dans cette rue un samedi matin. Elle aurait dû. Mais elle était restée là, paralysée, hypnotisée, réduite à l’état de statue par une main et une veine et un sourire en coin.Elle soupira, ouvrit le sachet, arracha un morceau de croissant qu’elle fourra dans sa bouche sans grâce.Il avait raison. Ils étaient délicieux.Mais pour la première fois depuis des années, le goût du beurre frais ne suffisait pas à la rendre heureuse.***Le lundi arriva trop vite et trop le