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Der September kam mit kühleren Nächten und den ersten goldenen Blättern, die von den Bäumen fielen. Die Berge trugen ihr herbstliches Kleid, und die Luft roch nach Holzrauch und reifen Beeren. Elara war jetzt sechs Monate alt und hatte begonnen, sich aufzusetzen und nach allem zu greifen, was in ihre Reichweite kam. Ihre silbernen Augen leuchteten vor Neugier, und ihr Lachen hallte durch die Hütte wie ein kleines Wunder.Doch dieser Herbst brachte nicht nur die Ernte, sondern auch ein Versprechen: die Hochzeit von Kael und Maya.Die Vorbereitungen liefen seit Wochen. Maya hatte in Falkenhorst einen Stoff aus silberner Seide gefunden, den sie für ihr Kleid verwenden wollte. Elara sollte ihr Blumenmädchen sein — auch wenn sie noch zu klein war, um zu laufen. Aurora würde sie tragen. Kael hatte Darian gebeten, sein Trauzeuge zu sein, und Darian hatte mit einem seltenen, strahlenden Lächeln zugesagt.„Weißt du, was ich an dir am meisten bewundere?", sagte Aurora eines Abends zu ihrem Brud

Der Dezember kam mit leisem Schneefall und einer Stille, die das Dorf in einen friedlichen Bann hüllte. Der See fror langsam zu, und die Bäume trugen weiße Hauben, die im blassen Winterlicht glitzerten. Elara war jetzt neun Monate alt und machte ihre ersten unsicheren Schritte an den Möbeln entlang, während Aurora und Darian sie mit angehaltenem Atem beobachteten.„Sie wird laufen, bevor der Frühling kommt", prophezeite Jake eines Morgens, als er seine Urenkelin dabei beobachtete, wie sie sich am Tischbein hochzog und konzentriert einen Fuß vor den anderen setzte.„Sie hat es eilig", sagte Aurora lächelnd. „Wie ihre Mutter."„Wie ihre Großmutter", korrigierte Lily, die mit einer Tasse Tee hereinkam. „Du bist mit zehn Monaten gelaufen, Aurora. Und du hast nie stillgesessen."„Ich sitze jetzt still."„Nur, weil du eine Tochter hast, die dich auf Trab hält."Aurora lachte und nahm Elara auf den Arm, die protestierte, weil sie lieber weiterlaufen wollte. „Du wirst noch genug Zeit zum Lauf

Der Januar brachte die kältesten Nächte des Jahres, aber auch eine Tradition, die Aurora seit ihrer Kindheit liebte: das Fest der Ahnen. Es wurde jedes Jahr am ersten Vollmond im neuen Jahr gefeiert, um diejenigen zu ehren, die vor ihnen gegangen waren — die Eltern, Großeltern, Urgroßeltern und all die Silberwölfinnen und Wölfe, die das Rudel geprägt hatten.In diesem Jahr war das Fest etwas Besonderes, denn Elara, die Ältere, hatte angekündigt, dass sie eine Zeremonie abhalten wollte, die seit Generationen nicht mehr durchgeführt worden war: das Lied der Ahnen. Es war ein Ritual, bei dem die Silberwölfinnen ihre Stimmen vereinten, um die Geister der Verstorbenen zu rufen und um Rat zu bitten.„Ich habe das Lied nur einmal gehört, als ich ein Kind war“, erzählte Elara, als sie mit Lily, Aurora und Selene in der großen Halle saß und die Vorbereitungen besprach. „Meine Großmutter hat es gesungen, kurz bevor sie starb. Sie sagte, es sei das älteste Lied unserer Blutlinie. Es verbindet di

Der Brief aus Falkenhorst erreichte die Bergwacht an einem Regentag.Aurora saß mit Elara auf dem Schoß am Kamin, während draußen der Regen gegen die Fenster peitschte. Elara war fasziniert von den Tropfen, die an der Scheibe herunterliefen, und streckte immer wieder die Hand danach aus, als könnte sie sie fangen.„Mama, wasser", sagte sie und zeigte auf das Glas.„Ja, Wasser. Regen." Aurora küsste ihre Tochter auf den Kopf und wandte sich wieder dem Brief zu, den ein durchnässter Bote vor einer Stunde gebracht hatte.Isoldes Handschrift war energisch und eilig, wie immer.Liebe Aurora,ich schreibe dir mit einer Bitte, die vielleicht ungewöhnlich klingt. In Falkenhorst lebt eine Frau, die wir nur die Kräuterhexe nennen. Ihr eigentlicher Name ist Mirin, aber niemand nennt sie so. Sie ist vor etwa zehn Jahren aus dem Süden gekommen, hat sich am Rande der Stadt niedergelassen und heilt seitdem die Kranken. Sie kennt sich mit Kräutern aus, die selbst unsere besten Heiler nicht kennen.Ab

Der August brachte Regen. Endlich. Nach Monaten der Dürre öffnete der Himmel seine Schleusen, und das Wasser fiel in dicken, warmen Tropfen auf die ausgedörrte Erde. Die Bewohner von Falkenhorst standen in den Straßen und ließen sich durchnässen, lachten, weinten, tanzten. Die Kinder sprangen in die Pfützen, und die Älteren fielen auf die Knie und dankten dem Mond.Aurora stand am Fenster von Isoldes Haus und beobachtete das Schauspiel. Elara saß auf ihrem Arm und streckte die Hand nach dem Regen aus, der gegen die Scheibe prasselte.„Wasser“, sagte Elara.„Ja, Wasser. Endlich.“„Warum weinen Leute?“Aurora sah hinaus. Die Menschen in den Straßen weinten tatsächlich — vor Erleichterung, vor Dankbarkeit, vor Freude. „Weil sie glücklich sind. Manchmal weint man, wenn man glücklich ist.“Elara dachte darüber nach. Dann sagte sie: „Ich auch glücklich.“„Das bist du?“„Ja. Weil Mama da ist. Und Papa. Und Regen.“Aurora lachte und küsste ihre Tochter auf die Stirn. „Du bist das klügste Kind