บททั้งหมดของ سبايسي هوت سوفاج: บทที่ 21 - บทที่ 30

آفافي الصباح، كل شيء مختلف.ليست مجرد انطباع، إحساس غامض، استعارة شعرية. إنه واقع مادي، ملموس، يفرض نفسه عليّ منذ الثانية الأولى التي أفتح فيها عينيّ. الضوء المتسلل عبر النوافذ المتسخة لم يعد الضوء نفسه الذي كان بالأمس. إنه أكثر حيوية، أكثر اهتزازًا، وكأن كل شعاع شمس محمّل بطاقة إضافية. أصوات الغابة — طقطقة الأغصان تحت ثقل الثلج، تغريد الطيور في الأعالي، همس الريح في الأغصان — تتردد في رأسي بوضوح جديد، بدقة شبه مؤلمة. وكأنني عشت حياتي كلها بقطن في أذنيّ وقد أزيل للتو بعنف.أنا ممددة على السرير المفكك، بين كول ومادوكس اللذين ما زالا نائمين بعمق، منهكين من الليلة الماضية. جسداهما دافئان ضد جسدي، أنفاسهما بطيئة ومنتظمة، أطرافهما متشابكة مع أطرافي في تشابك من جلد وفراء. أحدق في سقف الجذوع دون أن أراه حقًا، كل انتباهي موجه نحو داخل كياني.أشعر بهما. لم يعد مجرد حضورهما الجسدي ضد جلدي — حرارة كول على ظهري، ثقل ذراع مادوكس على وركي، رائحتهما المختلطة برائحتي. أشعر بهما داخل نفسي، في فضاء لا اسم له، في بعد لا وجود له على الخرائط. كشعلتين توأمتي

أعتدل، أستعيد أنفاسي، ألتقي بنظرة آفا التي أصبحت شاحبة جدًا.— أعرفهم. أعرف رائحتهم. إنهم ناجون من قطيع كايل.يطلق مادوكس شتيمة مكتومة، كلمة لم أسمعه ينطقها قط وتردد في الكوخ كدوي انفجار.— كايل؟ الذئب الذي تحدّيته قبل ثلاث سنوات؟ الذي أبادت قطيعه؟— لم أُبِد قطيعه، بحق الجحيم! تحدّيته في قتال شريف، وجهًا لوجه، وقتلته. قطيعه تشتت بعد موته — هذا ما يحدث دائمًا عندما يسقط الذئب. لكن على ما يبدو، وجدوا زعيمًا جديدًا منذ ذلك الحين، ويريدون الانتقام.— رائع. رائع تمامًا. ليس فقط لدينا مصدر مستيقظ يشع كمنارة على أميال، بل لدينا أيضًا قطيع عدو يطاردنا منذ سنوات وقرر أن هذه هي اللحظة المثالية لتسوية حساباته.— ظننت أنهم ماتوا أو تشتتوا في كل الاتجاهات. كيف كان بإمكاني أن أعرف أنهم سيعيدون التجمع ويجدوننا حتى هنا، في هذه الغابة الضائعة في وسط العدم؟— لأن هذا ما تفعله القطعان عندما يُقتل زعيمها! هذا هو الأساس، كول! الأساس اللعين! تعيد التجمع حول ناجٍ، تنتخب زعيمًا جديدًا، وتقسم على الانتقام. إنه منقوش في جيناتنا، في دمن

مادوكس يرتفع البدر فوق الغابة كعين بيضاء باردة، هائلة، ذات سيادة، ويحوّل ضوءه الشبحي الساحةَ إلى مشهد غير واقعي، متجمد في انتظار مقدّس. كل شجرة شبح من فضة، كل غصن هيكل من كريستال، كل شفرة عشب متجمدة إبرة من ألماس. العالم يحبس أنفاسه، ونحن معه. حتى الريح صمتت، كأنها تحترم جلال هذه اللحظة. تصرّ الثلوج تحت أقدامنا العارية بينما نتقدم نحو مركز الساحة. البرد قارس، لا يرحم — يعضّ لحومنا المكشوفة، ويجعل أنفاسنا تتصاعد في لفات بيضاء نحو النجوم، وينصبّ شعر جسدنا بقشعريرة. لكننا لا نشعر به حقاً. أو بالأحرى، نشعر به دون أن نتألم منه. الحرارة المنبعثة من مثلثنا أقوى من عضّة الشتاء، وأكثر توهجاً من الصقيع الذي يجمّد الغابة. إنها حرارة تأتي من الداخل، تنبض في عروقنا كدم أكثر سخونة، وتشعّ عبر الرابط الخفي الذي يجمعنا نحن الثلاثة. أنا واقف في مركز الدائرة التي رسمناها في الثلج — ثلاث دوائر متحدة المركز مزينة برموز قديمة رسمتها بقطعة فحم، عقد سلتيك وأهلّة قمر ورونات قوة لم أكن أعرف معناها حتى رسمتها يدي من تلقاء نفسها. كول على يميني، ضخم وصامت، بشرته البرونزية رغم الشتاء، وعضلاته المنحوتة بوهج الق

كوللا يأتي الهجوم عند الفجر، كما كنت أتوقع بعد سنوات من الخبرة في الكمائن وتكتيكات القطيع. ولا يأتي في عمق الليل أيضاً، مستغلاً العتمة الكثيفة التي تسبق بزوغ الفجر ليباغتنا في نومنا. الأوغاد أذكى من ذلك. يهاجمون في أكثر اللحظات غير المتوقعة، حين يتراخى الحذر naturally — في وضح النهار، حين تكون شمس الشتاء عالية في السماء الشاحبة وتغرق الغابة في ضوء بارد أبيض لا يوفر أي ظل للاختباء.مادوكس هو من يرصدهم أولاً. بالطبع. هو وعيناه الصقريتان، هو ويقظته الدائمة. واقف عند النافذة منذ منتصف الصباح، ساكناً كتمثال، ذراعاه متشابكتان، ونظره مثبّت على حافة الغابة. أراه فجأة يتوتر، كتفاه تتصلبان، وفكه ينقبض. شيء ما تحرك بين الأشجار.— إنهم قادمون، يقول بصوت هادئ، شبه منفصل، كأنه يعلن وصول ضيف كنا ننتظره طويلاً.أقف في جزء من الثانية، القوس بالفعل في يدي. تنهض آفا أيضاً، تاركة القدر الذي كانت تحركه قرب المدفأة. يشحب وجهها، لكنني أرى في عينيها الخضراوين — هاتين العينين التي أحبهما أكثر من أي شيء في العالم — تصميماً شرساً يملأ قلبي فخراً. لم تعد خائفة. أو

آفاالألم. يا إلهي، الألم.إنه فوق كل ما كنت أستطيع تخيله، فوق كل الكلمات التي قد أجدها لوصفه. أنياب الألفا الأسود غرست في صدري كشفرات محمّاة حتى البياض، تمزق اللحم، تكسر الأضلاع بصرير مروع، تثقب رئتيّ. شعرت بها تغوص فيّ، سنتيمتراً بعد سنتيمتر، وكل سنتيمتر كان عذاباً جديداً. شعرت بعظامي تستسلم تحت الضغط، بجلدي يتمزق كورق، بدمي يتدفق في نبضات ساخنة ترش الثلج حولي.ثم سقطت. حفرة سوداء. هبوط بلا نهاية في هاوية من الألم.الآن، أنا ممددة في الثلج، عيناي مفتوحتان على السماء البيضاء الباردة للشتاء. الغيوم تمر فوقي، بطيئة، غير مبالية، بعيدة. البرد يعض أطرافي المكشوفة — يداي، وجهي، قدميّ — لكنني بالكاد أشعر به. سبات غريب يغمرني تدريجياً، يصعد من أطرافي نحو قلبي، كأن جسدي مصنوع من قطن، كأنني أطفو في ضباب كثيف وصامت يخنق كل الأحاسيس.هل هذا هو الموت؟ هذا الذوبان البطيء للذات في البياض؟ هذا اللامبالاة الذي يحل محل الألم؟ضجيج المعركة يستمر حولي، لكنه يصل إليّ مكتوماً، بعيداً، مشوّهاً، كأنه عبر طبقة سميكة من الماء. أسمع عواء الذئاب،