Zafira
Mi esposo, Alejandro Ruiz, cayó del tercer piso, no solo se rompió las dos piernas, sino que también se lastimó en su parte íntima.
Y yo, lejos de preocuparme, lo llevé al hospital más alejado.
Todo se remontaba a mi vida anterior: Alejandro se había lastimado a propósito con tal de que su amiga de la infancia, Sofía López, quien realizaba sus prácticas en el hospital, pudiera acumular suficiente experiencia práctica y consolidar su puesto.
Para lograrlo, eligió lanzarse desde el tercer piso. Luego, deliberadamente evitó el hospital más cercano y me obligó a conducir tres mil kilómetros para que Sofía lo atendiera.
Al considerar que ella solo era una estudiante que había entrado al hospital por contactos y no tenía las credenciales para operar, rechacé su propuesta.
Pero él me abofeteó con fuerza y dijo:
—¡Solo quiero usar mis heridas para ayudarla! ¿Acaso no tienes ni un poco de empatía?
Ante su terquedad, temí que el retraso arruinara sus piernas para siempre. Llamé a su madre para convencerlo.
Sin embargo, Sofía, al no obtener el puesto, avergonzada y llena de rabia, se suicidó saltando en el hospital.
Alejandro, gracias a la atención oportuna, salvó sus piernas.
Pero el día del alta, cuando fui a recogerlo con alegría, él me atropelló con el auto, matándome en el acto.
Antes de morir, le cuestioné con rabia, pero él me miró con desdén:
—Si no hubieras impedido que ayudara a Sofía, ¡ella no habría muerto!
Al abrir los ojos de nuevo, me encontré de vuelta en el día en que mi esposo se rompió las piernas.