El Amor Que Se Pierde Al Atardecer Novels & Stories

No me quedé a escuchar los votos de eternidad de Dorian a Liliana. Solo me senté en la parte trasera del auto, viendo cómo el castillo se encogía en la distancia hasta desaparecer. Que el pasado, y el amor que nunca debió ser, se desvanezcan. Adiós, Dorian. Disfruta tu nueva eternidad. La que es sin mí.

Las alianzas de boda brillaban en el atardecer como oro fundido. Aquellos que alguna vez nos hicieron sufrir se convirtieron al final en simples manchas de tinta en un cuento olvidado. Y la verdadera historia... continuaba, cálida, en la palma de nuestras manos. Fin.

Siempre me ha gustado el rosa. Él asintió, como si tallara la palabra en los huesos. —Lo voy a recordar. Afuera del salón las cigarras cantaban con fuerza; su coro se estiraba sin fin en el atardecer de verano. En ese instante, confundí una promesa con permanencia. Creí que así se sentía la eternidad. —Silvercrest ya está en ruinas —dijo Adrian con calma a mi lado ahora; su voz me devolvió al presente—. Enviarte un diamante rosa significa que vació lo poco que le quedaba.

Él levantó la vista, con un destello de esperanza en los ojos. —Es demasiado tarde —dije suavemente—. Ya no te amo. El color desapareció del rostro de Mortlock, como si toda la vida le hubiera sido arrebatada de golpe. —Ya veo —dijo con voz hueca mientras se ponía de pie lentamente—. Realmente… te he perdido por completo. Se dio la vuelta y se alejó tambaleándose hacia la salida, desapareciendo en la noche. Al verlo partir, solté un largo y lento suspiro.

El texto decía: {Después de tanto buscar, al final, regresé a ti. Valeria miró la foto, como si a través de ella pudiera ver la imagen de Santiago y Mariana abrazados juntos contemplando el amanecer. Así que anoche se había marchado tan apresuradamente para acompañar a su amada a ver el amanecer. Curvó levemente los labios en una sonrisa amarga, burlándose de su propia bajeza. Sabiendo perfectamente que no tenía lugar en su corazón, aún no podía evitar prestarle atención, como una ladrona escondida en un rincón oscuro, espiando cada movimiento suyo con su amada.

«1 de diciembre, Primera nevada. Hoy se cumple la centésima vez que renuevo nuestro pacto. Puedo sentir cómo mi sangre calma la furia en su alma… Quizá en otros cien años, finalmente me verá de verdad» […] Pasé página tras página, como un pecador que había tropezado con los secretos de su dios. Aquí registraba todo su amor por mí; su espera, sus fantasías y sus esperanzas. Los detalles que nunca noté, los sacrificios que di por sentado, eran tesoros brillantes en sus palabras. Llegué a la última página, fechada el día antes de que se fuera. «Esta noche, lo intentaré una última vez. Le diré que lo amo. Pero si… si vuelve a apartarme por esa alianza…».

Te extrañé. Las olas avanzaron, cubriendo sus palabras y llevándoselas. Esa noche se quedó despierta hasta tarde, escribiendo a la luz de una vela. Las palabras fluyeron rápido esta vez, sin esfuerzo. Ya no eran sobre el desamor: eran sobre el devenir. Sobre la manera en que el amor puede romperte y aun así hacerte florecer. Al amanecer, salió afuera descalza, cuaderno en mano. El cielo era un lavado de coral y oro. En algún lugar más allá de ese mismo horizonte, sabía, quizá él también estaba mirando.

Era invaluable. La alejandrita cambia de color según la luz, “una esmeralda de día, un rubí de noche”, un símbolo de la doble vida y una eventual reconciliación. La tarjeta tenía una sola línea escrita con su letra delicada y familiar: “Para la mujer que siempre debiste ser”. Supe que era su último adiós. Cerré la caja y la dejé a un lado. Luego, me abroché el sencillo collar de girasol que Julian había tallado para mí.

“Ya abrí los ojos: solo tú me amas de verdad. Desde que estoy cojo, Sofía me ha despreciado más de una vez; olvidó que le salvé la vida.” “Voy a divorciarme y cortar para siempre.” “Valentina, vuelve conmigo. A quien siempre amé fue a ti. Lo de Sofía fue una fascinación; ella me buscó con esa ‘relación prohibida’ y yo caí.” “Solo cometí el típico error que cualquiera comete. No volverá a pasar. Volvamos.” Las líneas rezumaban una grasitud que no podía disimularse. Me dieron asco.

Aunque no podía oírme, despacio le dio la vuelta a la página: “El 31 de diciembre de 2024. A las siete de la noche, vi a Mauricio en el bar junto al hospital." Al escuchar esto, todas las miradas se fueron hacia Mauricio. —¡Me acuerdo bien de ese día, era la fiesta de compromiso de Mauricio y Vanessa! En ese momento, apareció en la pantalla una imagen de Mauricio abrazando a varias morras. La sala se llenó de murmullos: —¡Es Mauricio de verdad! ¡Qué poca a la familia González!