Femme De Chambre Novels & Stories

Marc La chambre est un fourreau de soie et d'ombre. La lueur dorée de la coiffeuse sculpte des courbes dorées sur les murs, épousant la forme de son corps qui se déplace avec une lenteur délibérée. Le parfum – un mélange de fleur nocturne et de cire chaude – est si dense que je le goûte au fond de ma gorge. Il efface tout. Il efface Élodie.

Puis je sentis l’odeur de la viande, et bientôt, l’eau me vint à la bouche. « Tu as faim, hein ? » Je regardai la femme de chambre, qui souriait à côté de moi. « Je m’appelle Maria », dit-elle en posant une main sur sa poitrine. Brune aux yeux marron doux, elle avait des rides d’expression profondes, à peine perceptibles. Malgré tout, elle avait l’air d’une personne attentionnée, toujours prête à se mettre en quatre.

Camille --- La chambre n'a pas changé. Le lit à baldaquin, immense, avec ses draps de soie sombre. Les tapis épais qui étouffent les pas. Les bougies par dizaines, qui jettent des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Le bassin de cuivre, vide, près de la cheminée. Tout est pareil. Et pourtant, tout est différent.

Le massage Il était une fois une jeune femme… Une belle jeune femme, elle s’appelait Mélusine. C’était une princesse réincarnée mais elle ne le savait pas. Son royaume d’origine se nommait « Armor ». Elle était brune, elle était blonde, blanche, noire, arabe ou asiatique ? Quelle importance, elle sentait bon le sable chaud. Un jour qu’elle n’en pouvait plus, elle décida de se rendre dans un salon de massage. Il faut savoir que c’était une jeune femme brillante mais dont on attendait beaucoup dans son domaine professionnel. Ce jour là, elle avait les muscles noués. En plus un homme, son maître ès fantasmes comme elle l’appelait en son for intérieur, n’arrêtait pas de lui proposer des rêveries

Chapitre 44 : Le Gala — L'Arrivée d'Isabella Isabella Le Royal Albert Hall resplendit comme un joyau dans la nuit londonienne. Les projecteurs balaient la façade victorienne, les drapeaux flottent au vent, et une foule de photographes se presse derrière les barrières dorées. Je descends de la limousine avec la lenteur calculée d'une reine qui fait son entrée. Les flashs crépitent. Les murmures s'élèvent. On me reconnaît. On chuchote mon nom. Isabella DeWinter, la femme qui a pris la place d'Elara Vance dans le lit de Cassian Blackwood. La femme que tout le monde regarde avec un mélange de fascination et de mépris.

Un coup frappé à ma porte détourne mon attention des robes, et une des domestiques entre dans ma chambre. Elle s’incline légèrement et j’essaie de me souvenir de son nom. Difficile de suivre avec précision, tant mon père a engagé un nombre incalculable de domestiques pour s’occuper de toutes sortes de tâches dans son immense demeure. En voyant le petit sac qu’elle tient, il est évident qu’elle est là pour me maquiller pour la soirée. Ayant besoin d’un avis extérieur sur les robes, je l’attire vers moi et lui désigne le lit où elles sont toutes disposées.

Ou je balance tout par-dessus la rambarde. Dix minutes plus tard, je claquai la porte de la chambre d'amis derrière moi, serrant contre moi un sac de voyage bouclé à la hâte. Mais il n'y avait aucun répit. Avant même que je ne puisse verrouiller la porte, les murs commencèrent à vibrer. Depuis la chambre principale au bout du couloir, le grincement violent et rythmé du matelas brisa le silence. Les gémissements aigus et haletants de Vanessa résonnaient distinctement à travers les bouches d'aération, amplifiés par les grognements graves et triomphants de Julian. Ils n'en avaient rien à foutre. Ils marquaient leur territoire, laissant leur vacarme éhonté envahir le moindre recoin de la maison.

Je serai sa femme dans le registre et son étrangère dans la maison. — Voici, dit Mme Bouchard en ouvrant une porte au fond du couloir. La chambre est grande, meublée avec goût, un lit à baldaquin, une coiffeuse, un secrétaire ancien, un fauteuil près de la fenêtre. Elle donne sur le parc, côté est. Tout est propre, tout est beau, et tout est impersonnel au dernier degré. Une chambre d'invité. Une chambre de passage.

« Et des pâtisseries qu'elle cuisinait elle-même, des soupes nutritives qu'elle disait être bonnes pour toi, chaque dose aimante de vitamines... » Elle s'est tournée, ses yeux brûlant de rage. « Chaque seule de ces doses contenait une petite quantité du poison. » Les souvenirs ont défilé dans mon esprit comme une pellicule de film. Ces nuits-là, Catherine venait dans ma chambre avec un verre de lait chaud, ses yeux pleins de préoccupation. « Anne, cela t'aidera à mieux dormir. Le médecin a dit que tu avais besoin de plus de nutriments. »

Tatiana La chambre est baignée d'une lumière douce, tamisée par les rideaux de velours pourpre tirés devant les fenêtres. Des bougies sont disposées sur la cheminée, sur les tables de chevet, sur la coiffeuse, des dizaines de petites flammes qui dansent et projettent des ombres mouvantes sur les murs. L'air est chargé d'un parfum que je ne reconnais pas , santal, peut-être, ou bois de oud, une fragrance orientale, envoûtante, qui trouble les sens.