Impératrice Novels & Stories

Elle sentait les regards peser sur sa robe émeraude, scrutant la moindre faille dans sa posture, cherchant la trace de l'humiliation de la veille. Elle gardait la tête haute, puisant dans des siècles d'éducation aristocratique pour masquer la tempête qui faisait rage en elle. Sa main était glissée dans le pli du bras de Liam. À travers le tissu de laine superfine de son costume, elle pouvait sentir la fermeté de son muscle, une présence physique si ancrée qu'elle en paraissait presque indécente dans ce cadre feutré.

Moi aussi je veux être parfaite pour lui, pour qu’il m’aime plus que toi. Moi : Tu as fini ta dissertation. C’est avec moi tu veux faire concurrence ? Je t’ai dit que je suis ta mère pas ta rivale. Tu es peut être la princesse à ton papa mais moi je suis la reine alors tu n’as pas intérêt à me fâcher. Remets moi tout ceci à sa place et en vitesse. Midou : Que se passe-t-il ici ? Moi : Il se passe que ta fille veut que tu l’aimes plus que sa mère et elle est prête à se déguiser en japonaise traditionnelle pour ça

Et si son grand-père s’était trompé… Il ne termina pas sa pensée. Plus loin dans le couloir, dans sa nouvelle chambre, Amelia se tenait près de la grande fenêtre et regardait la pluie ruisseler sur la vitre. La chambre était plus grande que tout son appartement. Le lit semblait assez vaste pour quatre personnes et des fleurs fraîches trônaient sur une table. Tout autour d’elle était beau et luxueux, mais elle ne s’était jamais sentie aussi seule. Un coup discret retentit à la porte. Une gouvernante âgée entra avec des serviettes propres. « Je m’appelle Madame Whitmore », dit-elle gentiment. « Je travaille pour cette famille depuis trente-huit ans. »

Élodie L’amour est un glacis. C’est la pensée qui me tourne, ce matin, en regardant mes mains posées sur la nappe de lin trop blanche. Un glacis : une finition lisse et dure, appliquée patiemment couche après couche pour protéger, pour durer, pour faire briller. Pour masquer la texture du bois en dessous, ses nervures, ses failles. Maman disait toujours qu’un bon mariage est un travail de finition. Il faut savoir poncer les aspérités, recouvrir d’une couche de patience, d’une autre de silence, d’une dernière de grâce sociale. Jusqu’à ce que l’ensemble soit impeccable, étincelant sous les regards admiratifs. Un meuble de famille.

- Emens viens appuyer. Il s'approche et prend la place d'Evan. Mon aînée brûle la pointe de l'aiguille et y passe le fil alors que je vois ma princesse commencer à fermer les yeux. - Emma, ouvre les yeux princesse, Emma ouvre les yeux regarde-moi, aller princesse ne me laisse pas ici. Non, je vous en supplie tout mais pas ça. Tout mais pas elle. Pas elle. Je vous en supplie je ne veux pas la perdre, s'il vous plaît.

L'humiliation de cette défaite brûlait depuis trois siècles. Mais cette nouvelle Impératrice était jeune. A peine vingt-cinq selon mes renseignements. Elle avait revendiqué son trône par la violence mais manquait de formation. Manquait d’expérience. Il lui manquait la froideur et la cruauté nécessaire pour survivre face à quelqu’un comme moi. Mes éclaireurs ont signalé qu'elle était accouplée à un certain Alpha Prime nommé Dante Vane. Un loup puissant selon les standards européens mais rien comparé à ce que j'avais affronté et conquis au cours de mes mille ans d'existence. Ce serait plus facile que je ne le pensais.

« Caitlin a sa propre chambre, Maman. Laisse-moi, s'il te plaît, je n'ai pas le temps pour ça. » Sa voix était glaciale, dénuée de la moindre trace de son humour ou de son espièglerie habituels. J'ai machinalement fait un pas en arrière. Miranda a marqué un temps d'arrêt. Elle l'avait remarqué aussi. Quelque chose ne tournait pas rond. Une seconde plus tard, elle a frappé de nouveau. « ¡Vete! » a-t-il craché.

À vingt ans, Anastasia Morozova perd son père dans une embuscade. En une nuit, elle hérite de son empire, de ses ennemis et d’un titre que beaucoup refusent de voir entre les mains d’une femme. Cinq ans plus tard, Anastasia n’est plus la jeune héritière que les Pakhans pensaient pouvoir intimider. À la tête de la Bratva Morozov, celle que l’on surnomme désormais la Reine de Glace règne sans demander la permission à personne. Mais lorsqu’elle retrouve enfin l’homme impliqué dans la mort de son père, une révélation vient ébranler toutes ses certitudes : Viktor Morozov n’a pas simplement été assassiné. Quelqu’un l’a trahi. Et le responsable pourrait être bien plus proche qu’elle ne

Ce sceau impérial. Felix est l'Empereur. Felix est Auguste. Felix est le maître du monde. Non. Non, c'est impossible. Absurde. Ridicule. L'Empereur Auguste ne se déguise pas en mendiant. L'Empereur ne dort pas dans une masure de la Subure. L'Empereur ne mange pas du pain rassis avec une servante. L'Empereur ne tombe pas amoureux d'une moins que rien. Cette idée est une folie, un délire de mon esprit affaibli par la maladie, un mirage né de la fièvre et de la solitude. Je la repousse de toutes mes forces, et pourtant, elle revient, lancinante, comme une écharde sous la peau, comme un refrain obsédant.

La porte se referma. Quelques secondes. Puis elle se rouvrit. Karaba entra. Elle était dissimulée par une cape épaisse, noire comme la nuit sans étoile. La cape tombait jusqu’au sol, traînant sur la glace, couverte de givre. La capuche masquait son visage, mais Phoebe devina. Sous la cape, la reine voyait la silhouette voûtée, les mains noueuses qui serraient le bord du tissu. Karaba, la sorcière employée par Indé. Sous sa véritable apparence, une vieille femme. Pas une belle enchanteresse. Une vieille. Le dos courbé par les années, la peau tannée par le sel et le vent de Zanzibar.