Impératrice Novels & Stories

Jonathan s’assit dans son fauteuil, l’air sérieux. — Je te parle sérieusement, Lewis. — Elle s’appelle Falonne. Une jeune femme correcte, calme, très respectueuse. Une fille qui se bat seule pour élever son fils. Une femme de valeur. Lewis resta silencieux un instant. — Et tu la connais comment ? Jonathan inspira. — Je l’ai rencontrée par hasard. Elle a failli perdre son enfant en pleine route… je l’ai aidée. — Et j’ai vu une lumière chez elle. Une force. Une douceur que je ne vois plus souvent aujourd’hui.

Amélia, la futur reine alpha n’était qu’un nourrisson quand ses parents ont disparu. Elle fût alors recueilli par sa tante Isabella qui ne l’aimait pas et pour cause : son titre. Tous dans le monde des Lycans et des loups-garous savent que la petite Amélia est la future reine de ce monde. En revanche, beaucoup souhaite avoir son titre, alors Amélia est en grand danger.. à seulement deux ans, elle est déjà traquée par les plus grands Alpha terrifiants de ce monde, tous la recherche.. seulement elle a disparu des radars, et cela fait déjà 23 ans…

Elle deviendra la Reine de mon royaume car je vais la former pour cela. Alexandra fut beaucoup touchée par la simplicité et la sincérité du prince. La façon dont il s'agenouilla avec spontanéité sans regarder à son rang social ni sa richesse étonna et impressionna Alexandra, son époux ainsi que leur fille. Elle décida de baisser la garde. Alexandra : Vous pouvez vous lever s'ils-vous-plait mais j'aimerais savoir comment vous comptez vous y prendre avec votre mère ?

Narré par Elias Elle se leva. Pas avec la grâce d’un corps sauvé. Mais avec la densité d’un monde qui hésite entre éclater… ou renaître. Je ne soufflai pas. Je n’osai pas. L’ombre s’était rétractée autour d’elle comme une bête domptée — mais pas soumise. Les marques couraient encore sur sa peau, sombres et vibrantes, prêtes à ressurgir au moindre souffle.

Elle sentait les regards peser sur sa robe émeraude, scrutant la moindre faille dans sa posture, cherchant la trace de l'humiliation de la veille. Elle gardait la tête haute, puisant dans des siècles d'éducation aristocratique pour masquer la tempête qui faisait rage en elle. Sa main était glissée dans le pli du bras de Liam. À travers le tissu de laine superfine de son costume, elle pouvait sentir la fermeté de son muscle, une présence physique si ancrée qu'elle en paraissait presque indécente dans ce cadre feutré.

Moi aussi je veux être parfaite pour lui, pour qu’il m’aime plus que toi. Moi : Tu as fini ta dissertation. C’est avec moi tu veux faire concurrence ? Je t’ai dit que je suis ta mère pas ta rivale. Tu es peut être la princesse à ton papa mais moi je suis la reine alors tu n’as pas intérêt à me fâcher. Remets moi tout ceci à sa place et en vitesse. Midou : Que se passe-t-il ici ? Moi : Il se passe que ta fille veut que tu l’aimes plus que sa mère et elle est prête à se déguiser en japonaise traditionnelle pour ça

Et si son grand-père s’était trompé… Il ne termina pas sa pensée. Plus loin dans le couloir, dans sa nouvelle chambre, Amelia se tenait près de la grande fenêtre et regardait la pluie ruisseler sur la vitre. La chambre était plus grande que tout son appartement. Le lit semblait assez vaste pour quatre personnes et des fleurs fraîches trônaient sur une table. Tout autour d’elle était beau et luxueux, mais elle ne s’était jamais sentie aussi seule. Un coup discret retentit à la porte. Une gouvernante âgée entra avec des serviettes propres. « Je m’appelle Madame Whitmore », dit-elle gentiment. « Je travaille pour cette famille depuis trente-huit ans. »

Élodie L’amour est un glacis. C’est la pensée qui me tourne, ce matin, en regardant mes mains posées sur la nappe de lin trop blanche. Un glacis : une finition lisse et dure, appliquée patiemment couche après couche pour protéger, pour durer, pour faire briller. Pour masquer la texture du bois en dessous, ses nervures, ses failles. Maman disait toujours qu’un bon mariage est un travail de finition. Il faut savoir poncer les aspérités, recouvrir d’une couche de patience, d’une autre de silence, d’une dernière de grâce sociale. Jusqu’à ce que l’ensemble soit impeccable, étincelant sous les regards admiratifs. Un meuble de famille.

La porte se referma. Quelques secondes. Puis elle se rouvrit. Karaba entra. Elle était dissimulée par une cape épaisse, noire comme la nuit sans étoile. La cape tombait jusqu’au sol, traînant sur la glace, couverte de givre. La capuche masquait son visage, mais Phoebe devina. Sous la cape, la reine voyait la silhouette voûtée, les mains noueuses qui serraient le bord du tissu. Karaba, la sorcière employée par Indé. Sous sa véritable apparence, une vieille femme. Pas une belle enchanteresse. Une vieille. Le dos courbé par les années, la peau tannée par le sel et le vent de Zanzibar.

« Alors, ne me demande pas ce que je veux, donne-le-moi simplement. » « Ça va me faire mal de céder ma reine, mais j’accepte », disaot Jayden en plongeant la main dans la poche de sa veste. « Jayden ! » s’écriait Nicholas en fronçant les sourcils. « Ma fille n’est pas une monnaie d’échange. » « Je sais », répondait Jayden en déverrouillant son téléphone. « Alors pourquoi… » « Beau-père, ma reine est un tableau », disait Jayden en montrant une photo d’une peinture à l’huile représentant un magnifique château blanc près d’un lac, avec des arbres bleus et rose pastel.