MUTE
De l’autre côté du mur, quelqu’un s’approchait.
— Mot de passe, lança une voix grave.
Jonathan fit un clin d’œil à Antoine.
— Jazz, dit-il avec assurance.
— Faux, répondit la voix.
Jonathan manqua de tomber à la renverse. Il fronça les sourcils.
— Mais si ! C’est jazz, le mot de passe.
— Je ne crois pas non, fit la voix.
— Écoute, c’est moi qui ai choisi le mot de passe, c’est moi qui te l’ai dit et c’est donc aussi moi qui t’ai demandé de garder la porte. Le mot de passe, c’est jazz comme je l’avais décidé.
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