Novel & Cerita L'étranger D'albert Camus

Pdv externe Ce que mariame ne savais pas qu'à partir de cette nuit sa vie changera à jamais Le lendemain boubacar la regardais en se demandant ce qui allait se passer maintenant vu qu'il a gagné le pari il fallait à tout prix qu'il s'éloigne d'elle pour ne pas tomber amoureux d'elle vu qu'il commence à ressentir des choses qui jusqu'à présent lui était inconnu il fallait à tout prix s'éloigner d'elle. Il se leva et parti dans la salle de bain pour faire une toilette reviens à côté de mariame celle ci ce remua légèrement elle ouvrit petit à petit les yeux elle regardait Boubacar qui n'avait pas remarqué qu'elle s'était réveillé

« Pourquoi est-ce que je ressemble exactement à votre défunte femme ? » Le visage d'Alistair se ferma comme une porte qu'on claque. La vulnérabilité que j'avais entrevue s'évanouit, remplacée par ce masque froid et distant qu'il portait si bien. « C'assez pour ce soir, dit-il, et sa voix se fit tranchante, impérieuse. Vous ne devriez pas être ici. On vous avait dit de ne pas entrer dans l'aile est. »

Émir La clé tourne deux fois dans la serrure et je reste là, le front contre le bois, incapable de faire un pas de plus. "Si je reste une minute de plus dans cette pièce, je vous tue." Je l'ai dit d'une voix calme. C'est ce qui m'effraie le plus. Pas la phrase, mais le ton, celui d'un constat, comme on annonce l'heure à quelqu'un qui demande l'heure. Mes mains tremblent contre le battant. Je les observe avec une curiosité détachée, comme celles d'un étranger. La droite porte encore la ligne rose de la carafe. La gauche garde l'empreinte de sa peau, la tiédeur de ses épaules, l'os fragile sous la soie déchirée.

Pas n'importe quel livre. Une édition originale de L'Étranger d'Albert Camus. La reliure en cuir noir, patinée par le temps. La tranche dorée, légèrement ternie. Les pages de garde en papier vergé, jaunies sur les bords. Un exemplaire de 1942, le tirage de tête, celui que les collectionneurs s'arrachaient à prix d'or dans les ventes aux enchères.

Alexander Les semaines passent, les mois peut-être, je ne sais plus, je ne compte plus, je ne veux plus compter, et je finis par quitter cette villa qui n'est plus la mienne, qui a été saisie, vendue, dispersée aux enchères avec tout ce que j'avais construit, tout ce que j'avais gagné, tout ce que j'avais été. Je marche dans les rues de la ville, les rues que je connaissais, que je ne connais plus, que je ne reconnais pas, et je suis un étranger, un fantôme, un mort qui marche parmi les vivants sans savoir qu'il est mort, sans savoir qu'il n'a plus de place, plus de vie, plus d'avenir.

**ROMAIN** Je suis sur le chantier avec mon casque, je suis en train de superviser les ouvriers, je n'ai pas vu Alice depuis ce matin et Éric qui est parti depuis un bon moment . J'ai demandé à mon père si ma tante avait eu auparavant une fille avant d'aller à l'étranger , il m'a répondu ceci :<> . Drôle de père non. Je le connais et je sais qu'il me ment . Je vais mener ma propre enquête. **ALICE**

L’homme approcha sa mâchoire carrée de la caméra, puis la tourna. L’image, floue pendant quelques secondes, se figea finalement, pour montrer une vue qui laissa Vincent silencieux. L’ordinateur était visiblement installé sur un attique, en haut d’une tour dont la hauteur dépassait celle de ses voisines de quelques étages. Devant l’écran s’étendait une marée de buildings, que la caméra filmait au travers d’une fenêtre cassée. Pas fendue, non. Cassée, ouvertement, catégoriquement. Le terroriste respirait l’air de l’extérieur. — Ce n’est pas possible, dit Vincent.

L'étranger s'approcha du mur avec précaution. Son expression était devenue difficile à lire. Puis il baissa les yeux. A la date sous le nom d'Iskera. Et immédiatement il pâlit. "Qu'est-ce que c'est? " demanda Nyra. L'étranger ne répondit pas. Il s'est simplement écarté. Permettre aux autres de voir. Iskera regarda la date gravée. Au début, cela ne voulait rien dire. Puis son estomac s'est effondré.

Point de vue de la troisième personne D'autres messages remplissaient encore l'écran, mais Dante n'arrivait plus à les lire. Chaque mot était un rasoir contre sa peau, chaque photo un fouet lacérant son âme. Il comprenait enfin, vraiment, ce qu'Alessia avait enduré pendant qu'il profitait du meilleur des deux mondes. Elle devait voir ces messages tous les jours. Elle devait se rappeler, chaque jour, que son mari se trouvait dans le lit d'une autre femme, en train de l'insulter.

Raymond le remarqua et s’approcha discrètement, baissant la voix. « Tu n’es pas accusée, » dit-il. « Mais ce n’est pas un foyer ordinaire. C’est la maison de l’Alpha. Qu’un étranger y entre n’est pas rien. » Là. Ce mot. Étranger. Je forçai un petit sourire blessé. « Je sais, » murmurai-je. « Je sais que je n’ai pas ma place ici. Mais j’essaie. » Je laissai le silence engloutir l’espace à nouveau, puis passai lentement à côté de lui comme si j’abandonnais.