Zombies Novels & Stories

« Ma famille est la foule. » *_*_*_* Miora Cela devait être une farce. Très bouleversant. Terriblement pas drôle. Si je devais deviner, l’idée de Zoy. Elle n’a jamais eu de mauvaises intentions, mais parfois elle a pris les choses trop loin. L’alternative était presque impossible à comprendre pour moi : Fabienne m’a menti pendant plus d’une décennie à propos de son nom. Son identité.

La chair du corps était déjà devenue blanche à cause de la cuisson, le visage portait encore des traces de souffrance, les yeux étaient vides, complètement dévorés par les vers. Des vers grouillaient, entrant et sortant des narines et des oreilles, comme s'ils avaient été dérangés. Le visage de Justin a changé en un instant, il a brusquement reculé d'un pas, et sa main a instinctivement serré le collier autour de son cou. Son corps tremblait légèrement, cherchant quelque chose à saisir pour se stabiliser, mais il a touché un cadavre de vers, doux et visqueux.

Ténèbre La lumière bleutée des écrans me brûle les yeux. Elle est la seule chose chaude dans ce hangar désaffecté, ce tombeau de béton et de rouille qui sent la sueur froide et le métal. Soixante-douze heures. Soixante-douze heures que l’oxygène a été coupé de nos poumons. Soixante-douze heures que le monde est une coquille vide, un bourdonnement sourd où ne résonne plus que leur absence.

Un sourire satisfait étire mes lèvres. Les technologies modernes sont fascinantes. Il suffit de quelques images récupérées sur les réseaux sociaux, d’un logiciel suffisamment performant et d’un peu de patience pour fabriquer un souvenir qui n’a jamais existé. Mon téléphone vibre. C’est Marcus Vance. Je décroche. — Alors ? Me demande t’il sur un ton froid. Je me tourne vers la baie vitrée de mon bureau. — Les photos ont été envoyées.

À l'intérieur se trouvait une collection d'instruments médiévaux, chacun taché de sang séché. « Cette pince sert à arracher les ongles », ai-je dit en prenant un outil rouillé. « Celle-ci… fait se vider quelqu'un de son sang, doucement... mais sûrement. » « Et celle-là… » J'ai levé une tige de fer barbelée. « Elle te déchire de l'intérieur. » Bianca tremblait de façon incontrôlable. « Choisis-en un », ai-je dit d'un ton plat. « Ou dis-moi la vérité. »

Nath: on suit quoi? Syl: bein...je ne sais pas. Moi: un film d'horreur. Elles: quoi? Moi: ouais, un grand classic genre "L'exorciste". Elles: quoi? Syl: ce film me terrifie. Nath: tu es folle? Moi:... Syl: j'ai peur de tes futures patients. Moi: ihihihih...c'était juste une proposition. Quoi que... Syl: non hein!

Je vais vous montrer les occupants de ce camp ! Une autre image défila et on put voir un ado tout près du portail, un verre à la main. C'était Zack, un vampire, et il buvait son verre de sang. L'homme agrandit l'image et on put mieux le voir. -Non, ce n'est pas du jus de tomate qu'il boit, c'est bel et bien du sang ! Eh oui, un vampire !

Un homme en descendit, le visage dissimulé sous une capuche, et sans un mot, arracha littéralement la mallette des mains tremblantes de Maxime avant de remonter dans le véhicule qui redémarra aussitôt dans un hurlement de pneus, disparaissant vers la sortie du parking à une vitesse vertigineuse. Le silence qui suivit fut assourdissant. Élise, encore tremblante dans les bras d'Étienne qui la serrait instinctivement contre lui, réalisa avec une horreur grandissante que la situation venait de dépasser de très loin tout ce qu'elle avait pu imaginer. « Ils vont revenir », murmura Maxime, effondré contre sa propre voiture, des larmes de terreur pure inondant désormais son visage. « Et la prochaine

Une carte fantôme, un leurre machiavélique et parfait destiné à nourrir l'illusion trompeuse de leur triomphe matinal avant de les précipiter brutalement dans l'abîme de la désillusion la plus totale. Le soleil venait à peine de peindre les toits de la ville de traînées ocre, cuivrées et dorées que Thomas et Vanessa s'activaient déjà dans leur tanière provisoire, une chambre d'hôte miteuse et anonyme située dans un quartier périphérique, bien loin des dorures de leurs ambitions passées et des beaux quartiers. L'air y était lourd, saturé d'une odeur écœurante de café brûlé, de poussière et de sueur froide accumulée au fil des heures d'angoisse.

Tu marches vers un jugement. Il ouvre les yeux. Le sol est noir. Un damier de marbre veiné de sang séché. L’air est lourd, fétide, saturé de cendres. Un trône doré, fissuré, au centre d’une arène sans fin. Mais pas vide. Des visages l'entourent. Ses victimes. Ses marionnettes. Des souvenirs figés dans des postures tordues de peur, d’agonie, de soumission.