À Travers Le Masque Novels & Stories

Louis a entraîné Clara sur un balcon isolé. « J’ai entendu dire qu’Alex est aussi ici. Il t’a fait du mal ? » Son ton se voulait prudent. Puis il a ajouté : « Et toi et ce… M. Rousseau, c’est quoi l’histoire exactement ? » Il ne l’avait appris que plus tard : l’homme au masque doré qui combattait sur le champ de bataille, c’était M. Rousseau. Il n’en revenait pas. Pourquoi tous les hommes ici adoraient porter des masques ? Ils avaient quoi au visage, des taches honteuses ?

— Tu t'es réveillée plus tôt que prévu. La voix vient de derrière. Elle n'est pas forte, pourtant elle remplit toute la pièce. Elle n'est pas menaçante, pourtant elle fait dresser les poils sur mes avant-bras. Je me retourne. Une femme se tient dans l'encadrement de la porte , une porte que je n'avais pas entendue s'ouvrir. Elle porte un masque. Pas un masque de carnaval, pas un masque de théâtre. Un masque lisse, blanc, sans yeux, sans bouche, sans narines , juste une surface parfaite, légèrement incurvée, qui reflète la lumière bleutée comme un miroir d'eau calme. Sa voix traverse le masque comme à travers un voile , étouffée, lointaine, comme si elle parlait depuis un autre endroit et que

Point de vue de Judy Je n’avais jamais participé à un bal masqué auparavant. Difficile de savoir à quoi m’attendre exactement. Les filles se préparaient dans une suite, les garçons dans une autre. Irène était absolument éblouissante dans sa robe rose et son masque blanc qui ne couvrait qu’un œil, laissant l’autre découvert, d’un bleu éclatant et parfait. Ses cheveux bouclés à la perfection cascadaient sur ses épaules et dans son dos. Des fleurs blanches et roses s’entremêlaient dans ses boucles. L’espace d’un instant, elle ressemblait à celle qu’elle était autrefois.

J'ai la boule au ventre tandis que je fixe l'horizon où le soleil ne va pas tarder à se lever. Je ne sais pas si je veux que ce soit vrai. Mais si ça l'est, cela expliquerait tout : pourquoi je peux masquer mon odeur, pourquoi Lucas a senti une odeur de vampire ce jour-là alors que j'essayais d'échapper aux traqueurs d'Anton. « Masque ton odeur », dit Mason à voix basse. Je ferme les yeux et j'inspire profondément, comme je l'ai fait mille fois. Cette sensation familière m'envahit, comme si un rideau se levait autour de moi, me cachant au monde.

Mais moi… moi, je viens pour trancher la laisse. Le rendez-vous est dans une salle de vente privée. Des tableaux accrochés à des murs trop blancs, des visages lisses, pleins d’argent et de secrets. Des hommes qui parlent bas. Des femmes qui sourient sans jamais cligner des yeux. Tous masqués. Littéralement. Une mascarade qui n’en cache même plus l’odeur : celle du pouvoir. Du vrai. Celui qui ne se voit jamais au journal de vingt heures. Je m’avance. Personne ne me remarque. C’est parfait.

Silvio J’ajuste mon masque de velours noir alors que j’entre dans la grande salle de bal, le poids de celle-ci est un réconfort familier contre mon visage. La pièce est pleine d’élégance et d’intrigue - une mer de visages déguisés tourbillonnant sous des lustres scintillants, des rires et des conversations se mélangeant parfaitement aux cordes animées du quatuor dans le coin. Les verres en cristal sonnent, les robes en soie scintillent et l’air est épais de parfum, de champagne et de secrets.

ai-je lâché Il fit quelques pas et se plaça devant moi. Je pouvais sentir son regard perçant sur moi même lorsqu'il portait un masque sur le visage. Je m'éloignai nerveusement de lui et me plaçai à côté de Sonia. «Allons-y.» lui ai-je chuchoté "Pas besoin de ça Vicky, c'est un homme sympa, je l'ai rencontré au club.", a-t-elle parlé à voix haute. Je lui ai jeté un regard dur et je me suis plaint

Une énigme en deux mots, répétés dans sa tête comme une incantation malsaine : Monsieur Masque. Ce nom n’était pas une signature, c’était une clé. Une clé qui avait ouvert, dans les yeux de Chantelle au restaurant, une porte sur une terreur immédiate et profonde. Il avait vu la couleur quitter son visage, littéralement. Une pâleur de cire, fugace mais réelle, comme si le sol venait de se dérober sous ses pieds. Et puis, cet autre réflexe, presque aussi révélateur : la fermeture. Le mur. Une fin de non-recevoir absolue, scellée par un silence de glace quand il avait tenté de poser des questions. « C’est privé. » « Ça ne te regarde pas. » Des paroles qui étaient autant de barricades.

Isadora La liqueur rougeâtre brûle ma gorge comme une flamme vive. Un frisson court le long de ma colonne vertébrale, comme si une force ancienne s’éveillait en moi, réclamant son dû. Autour de moi, les silhouettes masquées semblent s’incliner en une révérence silencieuse, témoins d’un rite aussi vieux que le temps lui-même. Chaque regard derrière ces masques, aussi impassible soit-il, pèse sur moi comme un jugement sourd.

De la femme qui a retiré son masque devant le monde. Je regarde. Sans voir. Sans entendre. Les mots glissent sur moi. Les images se répètent. La conférence. La salle. Les caméras. Le moment où le masque tombe. Son visage. Nu. Offert. Au monde. À moi. Mon corps s’engourdit.