Kapitel 2: Fremde Haut

Astrids Perspektive

Das Erste, was ich hörte, war das Klicken von Tastaturen.

Dann Geflüster. Leise Stimmen, das Scharren von Füßen, jemand lachte.

Ich öffnete die Augen.

Neonlicht. Weiße Deckenplatten mit diesen kleinen Löchern darin. Die Art, die man anstarrt, wenn man sich zu Tode langweilt in—

Moment.

Ich schnellte hoch, jede Muskeln angespannt. Meine Hand fuhr zu meiner Seite und griff nach der Glock, die dort hätte im Holster stecken müssen.

Nichts.

„Arja? Alles okay?“

Eine Hand berührte meine Schulter.

Ich reagierte aus reinem Instinkt. Packte das Handgelenk, drehte es, nutzte den Schwung, um mich zu drehen und aufzustehen. Eine Sekunde saß ich noch, die nächste stand ich auf dem Schreibtisch und zog irgendeinen dürren Jungen am Kragen hoch, bis seine Füße in der Luft baumelten.

„Wer zum Teufel hat dich geschickt?“ Die Worte kamen eiskalt. „Welche Organisation?“

Die Augen des Jungen wurden groß. „Was? Arja, was machst du—“

Ich scannte den Raum in einer halben Sekunde. Weiße Wände. Motivationsposter—irgendein Bullshit über „nach den Sternen greifen“. Eine Tafel vorne voller Mathegleichungen. Reihen von Schreibtischen, an denen Teenager saßen, Handys raus, Kopfhörer drin, völlig abwesend.

Ein Klassenzimmer.

Das war ein Klassenzimmer.

„Welche Organisation?“ Der Junge lachte jetzt, obwohl ich ihn an der Kehle hatte. „Arja, du musst einen verdammt heftigen Traum gehabt haben!“

Der Raum explodierte.

„Oh mein Gott, sie ist wirklich durchgedreht!“

„Jemand muss das filmen!“

„Arja macht wieder ihr Actionfilm-Ding!“

Handys kamen raus. Ein Dutzend Kameras richteten sich auf mich. Die Kids standen auf, drängten näher, alle grinsend, als wäre das die beste Unterhaltung seit Wochen.

„Das geht direkt auf T****k!“

„Sie guckt zu viele Filme!“

„Arja ist jetzt die Hauptfigur!“

Sie lachten. Alle. Sogar die Lehrerin—eine Frau mittleren Alters im Cardigan—sah nur genervt aus, nicht alarmiert.

„Arja, du bist wahnsinnig!“ Der Junge baumelte immer noch in meinem Griff, aber er klang eher überrascht als ängstlich. „Ich bin Lennard! Dein Sitznachbar! Lass mich runter, ich kriege keine Luft—“

Ich sah auf meine Hand.

Meine Hand, die den Kragen dieses Jungen hielt.

Klein. Blass. Keine Schwielen. Keine Narben.

Das ist nicht meine Hand.

Meine Hände waren rau von Jahren des Waffentrainings. Vernarbt von Messerkämpfen und Verbrennungen.

Diese Hände waren weich. Zierlich. Sie sahen aus, als hätten sie nie etwas Schwereres als ein Handy gehalten.

Ich sah auf meinen Arm. Dünn. Keine Muskeldefinition.

Das ist nicht mein Körper.

Das Letzte, an das ich mich erinnerte, war Wasser. Kaltes Pazifikwasser, das meine Lungen füllte. Die Yacht, die über mir explodierte, Teile, die wie Schrapnelle herunterregneten. Ich hatte gespürt, wie mindestens drei Rippen brachen, etwas in meiner Brust riss. Hatte gespürt, wie ich sank, sank, das Licht verblasste, während das Wasser mich hinabzog.

Ich war gestorben.

Ich war verdammt noch mal gestorben.

Und jetzt war ich… hier?

„Arja Sterling!“

Die Lehrerin kam auf mich zu, einen roten Stift in der Hand wie eine Waffe. Sie tippte zweimal damit gegen meinen Schreibtisch.

„Lass Lennard runter. Sofort. Dieses Verhalten ist völlig inakzeptabel.“

Ihre Stimme war scharf, aber ich hörte die Unsicherheit darunter. Sie wusste nicht, wie sie damit umgehen sollte.

Ich bewegte mich nicht. Starrte sie nur an.

Sie verlagerte ihr Gewicht, unbehaglich. „Arja, ich habe genug von deinen Störungen. Erst dieser lächerliche Liebesbrief-Vorfall letzte Woche, über den die ganze Schule gelacht hat, und jetzt greifst du auch noch einen Mitschüler körperlich an?“

Liebesbrief? Was zur Hölle redete sie da?

„Du gehst zum Rektor. Sofort. Und ich rufe deine Eltern an.“

Ihre Stimme hatte einen Unterton von Ekel. Als könnte sie es nicht ertragen, mich überhaupt anzusehen.

„Ich weiß nicht, was in dich gefahren ist, aber diese Art von Verhalten werde ich in meinem Klassenzimmer nicht dulden. Deine Noten sind schon schlecht, und jetzt das?“

Um uns herum begann das Geflüster wieder.

„Verdammt, Wilson ist echt sauer.“

„Alter, Arja hat Lennard hochgehoben, als würde er nichts wiegen. Das war irgendwie badass.“

„Ja, aber sie wird total suspendiert.“

„Trotzdem wert. Hast du Wilsons Gesicht gesehen?“

Ich ließ Lennard los. Er stolperte zurück und rieb sich den Hals.

Nicht, weil die Lehrerin es gesagt hatte. Sondern weil ich Zeit brauchte, um nachzudenken. Um herauszufinden, was zur Hölle hier vor sich ging.

In dem Moment, als ich ihn losließ, traf mich etwas. Eine Flut von Erinnerungen, die nicht meine waren.

Arja Sterling. Fünfzehn Jahre alt. Freshman an der Roseville-Gymnasium. Notendurchschnitt: 2,0. Vater: Nathan Sterling, ein Omega—der niedrigste Rang in der Rudelhierarchie. Mutter: Greta Sterling, Mensch. Zwei ältere Brüder.

Gemobbt. Ständig. Weil sie die Tochter eines Omegas war.

Letzte Woche hatte sie einen Liebesbrief an Kai Matthes geschrieben. Den Golden Boy. Star-Quarterback. Zukünftiger Alpha des Wiesenrudels.

Er hatte ihn auf I*******m gepostet. Ein Foto des Briefes mit ihrer krakeligen Handschrift, jedes peinliche Wort sichtbar. Bildunterschrift: „Wenn du nicht mal versuchst, die Verzweiflung zu verbergen 😂“

Innerhalb einer Stunde hatte es Hunderte Likes. Screenshots verbreiteten sich auf Snapchat, T****k, in Gruppenchats. Bis zur Mittagspause hatte die ganze Schule es gesehen.

Die ganze Schule hatte gelacht.

Ich stand da auf dem Schreibtisch und sah auf all diese Kids mit ihren Handys herunter, die mich filmten. Auf die Lehrerin mit ihrem roten Stift und ihrer Verachtung. Auf Lennard, meinen „Sitznachbarn“, der sich zurückzog, als könnte ich ihn wieder angreifen.

Also war ich wiedergeboren worden.

In den Körper der Tochter eines jugendlichen Omegas.

Direkt nachdem sie vor der ganzen Schule gedemütigt worden war.

Was für ein kranker Scherz war das?

„Arja!“ Wilson schnappte. „Steig sofort von diesem Schreibtisch runter!“

Da war etwas in ihrer Stimme. Nicht ganz Angst. Eher… sie wusste nicht mehr, was sie von mir erwarten sollte.

Ich stieg herunter, bewegte mich mit einer Anmut, die dieser Körper nicht hätte haben dürfen. Landete leicht auf den Füßen, wie eine Katze.

Dann sah ich zu ihr auf. Traf ihre Augen mit demselben kalten Blick, den ich bei Rudelmitgliedern benutzt hatte, die es gewagt hatten, meine Autorität herauszufordern.

„Ich gehe nirgendwohin.“

Meine Stimme kam leise heraus. Jedes Wort präzise und scharf.

Der Raum wurde still.

Wilson blinzelte. „Wie bitte?“

„Du willst meine Eltern anrufen? Nur zu.“ Ich unterbrach den Blickkontakt nicht. „Aber ich schlage vor, du überlegst dir genau, was du ihnen sagen willst.“

Niemand bewegte sich. Niemand atmete.

Denn Arja Sterling—das Mädchen, das gemobbt wurde, das nicht mal im Unterricht den Mund aufbekam, das gerade wegen eines Liebesbriefs öffentlich gedemütigt worden war—hatte noch nie in ihrem Leben so mit jemandem gesprochen.

Die Stille zog sich.

Dann flüsterte jemand hinten: „Heilige Scheiße.“