Kapitel 3: Kontrollverlust

Astrids Perspektive

Wilson starrte mich an, als wäre mir ein zweiter Kopf gewachsen.

Das Klassenzimmer war todstill geworden. Selbst die Kids, die gefilmt hatten, hörten auf, die Handys noch erhoben, aber erstarrt.

„Was hast du gerade zu mir gesagt?“ Ihre Stimme kam angespannt heraus.

Ich blieb, wo ich war, neben meinem Schreibtisch stehen. Unterbrach den Blickkontakt nicht.

„Ich habe gesagt, ich gehe nirgendwohin.“

Sie blinzelte. Einmal. Zweimal. Ihr Mund öffnete sich, schloss sich, öffnete sich wieder.

Das war nicht das Drehbuch, das sie erwartet hatte. Die alte Arja—die, deren Erinnerungen durch meinen Kopf fluteten—hätte jetzt geweint. Sich entschuldigt. Gebettelt, keinen Ärger zu bekommen.

Aber ich war nicht mehr sie.

Ich brauche Informationen, dachte ich. Muss diesen Körper verstehen. Diese Welt. Das kann ich nicht, wenn ich im Büro des Rektors sitze.

„Du—“ Wilsons Hand verkrampfte sich um ihren roten Stift. „Du hast gerade einen anderen Schüler angegriffen!“

„Nein, habe ich nicht.“

„Ich habe es gesehen! Du hast Lennard gepackt und ihn hochgehoben!“

Ich warf einen Blick zu Lennard. Er rieb sich noch den Hals, aber er sah nicht verletzt aus. Nur schockiert.

„Ihm geht es gut“, sagte ich. „Kein Kratzer.“

„Das ist nicht der Punkt!“ Ihre Stimme wurde höher. „Du hast einen anderen Schüler auf bedrohliche Weise angefasst—“

„Ich bin erschrocken aufgewacht.“ Ich hielt meinen Ton flach. Sachlich. „Hatte einen Albtraum. Instinktiv reagiert. Lennard kam zu nah. Das ist alles.“

Um uns herum begann das Geflüster wieder.

„Sie widerspricht Wilson tatsächlich.“

„Alter, das ist wahnsinnig.“

„Jemand fliegt heute von der Schule.“

Wilsons Gesicht wurde rot. „Arja Sterling, ich habe genug von deinen Störungen. Du greifst Schüler körperlich an und bedrohst Lehrer?“ Wilson sprach weiter. „Dieses Verhalten ist völlig inakzeptabel!“

„Ich habe dich nicht bedroht.“

„Du hast mir gesagt, ich soll ‚genau überlegen‘!“

„Das ist keine Drohung. Das ist ein Rat.“

Ihr Kiefer klappte herunter. Für eine Sekunde starrte sie mich nur an.

Dann wirbelte sie zur Tür herum. „Ich hole Herr Davis. Wage es nicht, dich zu bewegen.“

Sie stürmte hinaus.

Ich setzte mich wieder hin.

Lennard schob seinen Stuhl von mir weg. „Arja, was zur Hölle? Du hast alles nur schlimmer gemacht!“

Ich antwortete nicht. Zog nur das Mathebuch aus meinem Rucksack und schlug es auf.

Algebra I. Grundlagen.

Die Zahlen kamen mir vertraut vor. Mein Gehirn verarbeitete sie automatisch. Gleichungen, die ich im Schlaf lösen konnte.

Dieser Körper ist fünfzehn, dachte ich. Highschool-Freshman. Omega-Blut. Schwach. Gemobbt.

Ich musste die Regeln hier herausfinden. Die Hierarchie. Wer Macht hatte. Wer nicht.

Und ich musste es schaffen, ohne jemanden zu töten.

Die Tür knallte auf.

Wilson kam zurück, und sie hatte Verstärkung mitgebracht.

Der Mann, der hinter ihr hereinkam, war Mitte vierzig, gebaut wie ein Wandschrank. Bürstenschnitt. Dicker Hals. Trug eine Trillerpfeife um den Hals und ein Poloshirt der Roseville Lions.

„Herr Davis“, sagte Wilson, etwas außer Atem. „Das ist die Schülerin, von der ich Ihnen erzählt habe.“

Davis sah mich an. Dann Lennard, der noch immer gegen die andere Seite seines Schreibtischs gepresst war. Dann wieder mich.

„Du bist also die, die Probleme macht.“

Es war keine Frage.

Ich klappte mein Buch zu. „Keine Probleme hier.“

„Das habe ich anders gehört.“ Er verschränkte die Arme. „Frau Wilson sagt, du hast einen anderen Schüler angegriffen. Dich geweigert, zum Rektor zu gehen. Sie bedroht.“

„Ich habe niemanden angegriffen. Ich habe niemanden bedroht.“

„Warum sitzt Lennard dann sechs Fuß von dir entfernt?“

Ich zuckte mit den Schultern. „Frag ihn.“

Alle Augen richteten sich auf Lennard.

Er schluckte. „Ich meine… sie hat mich gepackt, ja. Aber irgendwie… ich habe sie erschreckt? Sie hat geschlafen, und ich habe sie an der Schulter geschüttelt, und sie hat einfach… reagiert?“

„Da“, sagte ich. „Missverständnis.“

Wilson gab ein würgendes Geräusch von sich. „Sie hat ihn am Kragen hochgehoben! Das ist Körperverletzung!“

„Ihm geht es gut.“

„Das spielt keine Rolle!“

Davis hob eine Hand. „Genug. Arja, du kommst mit mir ins Büro. Jetzt.“

„Nein.“

Das Wort kam flach heraus.

Davis‘ Augen verengten sich. „Wie bitte?“

„Ich gehe nirgendwohin. Ich bleibe hier sitzen und beende die Schulstunde.“

„So funktioniert das nicht.“

„Dann erklär mir, wie es funktioniert.“ Ich hielt seinem Blick stand. „Denn von hier aus sieht es so aus, als wäre Frau Wilsons Unterricht bereits ein einziges Chaos. Die Hälfte dieser Kids ist am Handy. Der Typ da hinten schläft buchstäblich. Niemand passt auf. Aber sobald ich einen Vorfall habe, ist plötzlich Krise?“

Jemand in der dritten Reihe schnaubte. Versuchte es mit einem Husten zu überspielen.

Wilsons Gesicht wurde weiß. Dann rot.

Davis‘ Miene verdunkelte sich. „Genug. Du kommst mit. Sofort.“

„Nein.“

„Das ist keine Bitte.“

„Ich weiß.“ Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück. „Aber ich gehe trotzdem nicht. Wenn der Rektor mit mir reden will, kann er hierherkommen.“

Für eine Sekunde bewegte sich niemand.

Dann machte Davis einen Schritt nach vorn. „Steh auf.“

„Nein.“

Noch ein Schritt. „Ich frage nicht noch einmal.“

„Gut. Denn meine Antwort wird sich nicht ändern.“

Seine Hand schoss hervor und griff nach meinem Arm.

Ich bewegte mich, ohne nachzudenken.

Eine Sekunde saß ich noch. Die nächste stand ich auf den Füßen, der Stuhl schrammte zurück, seine Hand griff ins Leere.

„Fass mich nicht an.“

Meine Stimme kam kalt heraus. Eiskalt.

Der Ton, den ich bei Rudelmitgliedern benutzt hatte, die ihren Platz vergessen hatten.

Davis erstarrte. Etwas flackerte über sein Gesicht—Überraschung vielleicht. Oder Erkennen. Als würde ein Teil von ihm verstehen, dass er gerade einen Fehler gemacht hatte.

Dann spannte sich sein Kiefer an. „Ich bin fertig mit Spielchen.“

Er griff wieder nach mir.

Ich wich zur Seite aus.

Seine Finger schlossen sich um meinen Ärmel. Zogen.

Und ich reagierte.

Meine Hand schnellte hoch, fing sein Handgelenk, drehte es. Nutzte seinen eigenen Schwung gegen ihn. Wirbelte ihn herum und riss seinen Arm in einer fließenden Bewegung hinter seinen Rücken.

Weniger als eine Sekunde.

Das Klassenzimmer explodierte.

„Heilige Scheiße!“

„Habt ihr das gesehen?!“

„Das filmt jemand, oder?!“

Davis grunzte, versuchte sich zu befreien. Konnte nicht.

Ich hatte ihn im Griff. Perfekter Winkel, perfekter Druck.

„Lass los!“ Wilsons Stimme überschlug sich. „Lass ihn sofort los!“

Ich ließ nicht los.

Denn mein Gehirn war woanders. Ich sah es so klar. Sechs verschiedene Wege, das hier zu beenden.

Seinen Kopf auf den Schreibtisch schlagen. Schädelfraktur. In Sekunden tot.

Seinen Arm noch drei Zoll weiter hochreißen. Das Schultergelenk brechen, dann das Genick. Zwei Bewegungen. Sauber.

Den Bleistift auf Lennards Schreibtisch greifen. Durch die Halsschlagader treiben. Er würde verbluten, bevor jemand ihn stoppen könnte.

Mein Griff verstärkte sich.

Davis gab ein würgendes Geräusch von sich. „Du—du tust mir weh—“

Töte ihn. Töte alle, die es gesehen haben. Verschwinde.

Das Training war automatisch. Muskelgedächtnis.

Ich begann, mehr Druck auszuüben.

„Arja!“ Lennards Stimme schnitt durch den roten Schleier. „Arja, stopp! Du tust ihm weh!“

Meine Hand zitterte.

„Bitte“, sagte Lennard. „Lass ihn los. Du machst allen Angst.“

Ich sah auf.

Jeder Schüler im Raum war gegen die hintere Wand gepresst. Handys raus, am Filmen, aber ihre Gesichter—verängstigt. Absolut verängstigt.

Wilson war in ihren Stuhl gesackt. Weiß wie ein Laken.

Davis atmete schwer, versuchte noch immer, sich zu befreien. „Wo hast du—wie kannst du—“

Das waren keine Feinde.

Das waren Highschool-Kids. Lehrer.

Das war kein Kriegsgebiet.

Das war ein Klassenzimmer.

Was zur Hölle mache ich da?

Ich ließ los.

Davis stolperte nach vorn, fing sich an einem Schreibtisch. Seine Hand fuhr zu seinem Handgelenk, hielt es. Als er sich zu mir umdrehte, war sein Ausdruck zu gleichen Teilen Schmerz und Schock.

„Was zum Teufel war das? Wo hast du das gelernt?“

Ich starrte auf meine Hände.

Klein. Zierlich. Keine Schwielen. Keine Narben.

Diese Hände hätten fast einen Mann getötet.

Beherrsche dich, dachte ich. Das ist nicht mehr deine Welt. Das sind nicht deine Regeln. Du kannst nicht einfach—

„Antworte mir!“ Davis‘ Stimme zitterte. „Wo hast du gelernt, so zu kämpfen?!“

Ich atmete ein. Ließ langsam aus.

„YouTube“, sagte ich.

Die Lüge kam leicht. Natürlich.

Davis‘ Gesicht wurde rot. „Erzähl mir keinen Scheiß—“

„Herr Davis?“

Die Stimme kam aus der Tür.

Alle drehten sich um.

Ein Typ stand dort, groß und breitschultrig, in einer Letterman-Jacke der Roseville Lions. Dunkles Haar, scharfe Gesichtszüge, bernsteinfarbene Augen, die über das Chaos glitten—Wilson in ihrem Stuhl, Davis, der sein Handgelenk hielt, ich mitten im Raum.

Das Klassenzimmer wurde still.

„Was zur Hölle geht hier vor?“ fragte er.

Und obwohl ich ihn in diesem Leben nie getroffen hatte, wusste ich genau, wer er war.

Kai Matthes.

Der Golden Boy.

Der, an den Arja diesen Brief geschrieben hatte.

Der, der sie vor der ganzen Schule gedemütigt hatte.

Seine Augen fixierten meine.

Für eine Sekunde bewegte sich keiner von uns.

Dann flüsterte jemand: „Oh Scheiße. Kai ist hier.“