Kapitel 15 – Die Frau vom Tempel

„Alwine Kessler steht am Tor“, sagte Tilo. „Sie bittet um eine Audienz.“

Niemand sprach.

Es war zehn Uhr morgens. Lova saß am Küchentisch vor einer Scheibe Butterbrot und einem Kind, das die Rinde nicht essen wollte. Jano stand am Fenster mit einer Tasse Kaffee, die er nicht angerührt hatte. Elske saß am Ende des langen Tisches, grimmig wie ein Wasserspeier, und zupfte einen Strauß getrockneten Lavendel auseinander.

Die Tasse in Janos Hand sprang.

Es war ein kleines, trockenes Knacken. Er sah auf den Haarriss hinunter, als überrasche er ihn. Ein Faden Kaffee lief über sein Handgelenk.

„Allein?“

„Mit einer Priesterin und deren Tochter. Vier Wölfe der Tempelwache, unbewaffnet.“

„Man kann sie nicht abweisen“, sagte Elske.

„Ich weiß.“

„Wenn du sie von deinem Tor schickst, beschuldigst du sie vor dem Rudel eines Verbrechens. Du hast keinen Beweis. Jeder Wolf im Norden würde hören, dass du die Stimme der Göttin selbst abgewiesen hast.“

„Ich weiß.“ Jano stellte die gesprungene Tasse auf das Fensterbrett. Seine Stimme war sehr ruhig. „Tilo. Wachen an jeder Ecke. Niemand geht allein. Nela bleibt bei Frau Brandt im Kinderzimmer.“

„Nein“, sagte Nela.

Alle sahen sie an.

Sie hatte aufgehört zu essen. Sie saß mit der Brotrinde in der Faust ganz still da, die Augen rund und ernst.

„Die Stinkefrau“, sagte sie. „Kommt die?“

Lovas Herz stolperte. „Was weißt du über sie, Schatz?“

„Die Bienen mögen sie nicht.“ Nela rutschte vom Stuhl, kam um den Tisch und nahm Lovas Hand. Ihre Handfläche war feucht und heiß. „Sie sagen, sie wird nett sein. Sie sagen, daran erkennt man sie.“

Elske legte ihren Lavendel hin.

Jano ging vor dem Kind in die Hocke. „Nela. Hör zu. Wenn sie dich sehen will, sage ich Nein. Du musst nicht in ihre Nähe.“

„Sie wird fragen“, sagte Nela. „Sie wird sagen, es ist ein Segen.“

„Woher weißt du das?“

„Die Bienen haben es gesagt.“

„Dann sage ich eben Nein.“

„Das geht nicht.“ Sie schüttelte den Kopf. „Nicht, wenn alle zuschauen. Du musst Ja sagen. Das habe ich Mama über den alten Mann sagen hören.“

Janos Mund öffnete sich. Er schloss ihn wieder.

Er sah zu Lova hoch, und sie sah die Hilflosigkeit in seinen Augen. Ein Mann mit einer Armee, und eine Vierjährige hatte ihn gerade beim Frühstück ausmanövriert.

„Dann bleibt sie bei mir“, sagte Lova. „Und ich bleibe bei ihr. Und niemand kommt ihr näher als eine Armlänge.“

„Lova …“

„Ich meine es ernst.“

Er sah sie lange an. Dann nickte er einmal.

. . .

Sie kam durch die Türen der großen Halle wie ein Gast zu einer Taufe.

Alwine Kessler war achtundfünfzig und sah aus wie fünfundvierzig. Sie war klein, rundgesichtig und weich, in einem langen silbergrauen Mantel und einem weißen Schal, das graugoldene Haar im Nacken aufgesteckt. An ihrem Revers schimmerte eine Perlennadel. Ihre Wangen waren rosig von der Kälte. Sie hatte freundliche, blasse, müde Augen mit Lachfältchen in den Winkeln, und sie trat mit gefalteten Händen ein und lächelte.

Es war das Lächeln, das Lova aus ihrer Kindheit kannte. Das Lächeln der Frau, die auf dem Erntefest des Tempels Süßigkeiten verteilte und sich bückte, um einen nach dem Namen zu fragen.

Sie blieb ein paar Schritte hinter der Tür stehen.

„Jano“, sagte sie warm. „Mein Lieber. Verzeih die frühe Stunde.“

„Mutter Alwine.“

„Bitte. Nicht so, nicht heute. Ich komme als Freundin.“ Ihr Blick glitt weich vor Sorge über ihn. „Du siehst schrecklich aus. Du schläfst nicht. Und jemand hat dir wehgetan. Es bricht mir das Herz.“

„Ein Jäger. Er ist tot.“

„Dem Himmel sei Dank.“ Sie sagte es inbrünstig. „Ich habe von dem furchtbaren Vorfall in Honigdorf gehört. Ein abtrünniges Rudel, hieß es. Fehlgeleitete junge Wölfe mit einer verdrehten Vorstellung von Reinheit. Der Tempel hat bereits eine Untersuchung eingeleitet.“ Sie seufzte. „Und ich habe gehört, dass du eine Tochter hast.“

Die Halle schien zu schrumpfen.

Hinter ihr stand eine junge Frau in einem weißen Gewand, groß und blass und dunkelhaarig, mit einer ängstlichen, aufrechten Haltung. Marit, hatte Tilo gesagt. Ihre Tochter. Das Mädchen sah zu Boden und versuchte, so wenig Platz wie möglich einzunehmen.

Lova stand am Fuß der Treppe, Nela vor sich, eine Hand auf jeder kleinen Schulter. Sie spürte die dünnen Knochen und die rasche Hitze.

Sie ist nur eine Frau. Eine alte Frau mit einem Schal.

Warum ist mir dann der Nacken so kalt?

„Darf ich sie sehen?“, fragte Alwine.

„Nein“, sagte Jano.

„Jano.“ Sie neigte den Kopf. Ihre Stimme blieb sanft, ein Faden Kränkung darin. „Würdest du einem Richter-Kind einen Segen verweigern, vor deinem ganzen Rudel?“

Köpfe drehten sich. Die Ältesten waren leise an den Seiten hereingekommen, vom Aufruhr angezogen. Konrad stand am großen Kamin mit einem Gesicht wie eine leere Wand.

Janos Hand ballte sich an seiner Seite.

„Sie ist kein Neugeborenes.“

„Sie ist vier, wie ich höre. Und nie gesegnet worden. Die Göttin hat sie nicht berührt.“ Alwines Stimme war weich wie ein Kissen. „Es ist eine Wunde für uns alle. Denk an ihre Sicherheit. Denk daran, was kommt. Sie ist sehr selten. Wir würden ihr niemals wehtun. Lass uns ihr wenigstens den Schutz des Tempels geben.“

Daran erkennt man sie, hatte Nela gesagt. Sie sagen, sie wird nett sein.

Nelas Schultern spannten sich unter Lovas Händen.

„Bitte“, sagte Alwine, und jetzt drehte sie sich, und ihre blassen Augen fanden Lova. „Von Mutter zu Mutter. Ich bitte nur darum, dein Mädchen zu sehen.“

Die Wärme in ihnen war bodenlos. Es war, als schaute man in einen Brunnen.

Lova öffnete den Mund, um Nein zu sagen. Sie kam nicht dazu.

Nela trat vor.

„Nela“, hauchte Lova.

„Schon gut, Mama.“

Das kleine Mädchen ging drei Schritte über den Marmor, die Arme an den Seiten, das Kinn erhoben. Sie blieb genau eine Armlänge vor der alten Frau stehen und musterte sie von oben bis unten mit dem ernsten Blick, den sie sonst Raupen schenkte.

„Hallo“, sagte sie.

„Hallo, Kleine.“ Alwine kniete sich anmutig hin, mit einem Rascheln von Seide, und ihr Gesicht war nun auf Augenhöhe mit dem des Kindes. Ihre Augen schwammen vor Zärtlichkeit. „Was für ein schönes Mädchen. Und so tapfer. Weißt du, wer ich bin?“

„Die Frau vom Tempel.“

„Genau. Und weißt du, was ich gern tun würde?“

„Mir einen Segen geben.“

„Ja!“ Alwine strahlte. „Was für ein kluges Mädchen. Ich würde dir gern die Hand auf den Kopf legen, nur einen Augenblick, und die Göttin bitten, über dich zu wachen. Möchtest du das?“

Nela rührte sich nicht.

„Ich glaube nicht“, sagte sie.

Alwines Lächeln veränderte sich nicht. „Warum denn nicht?“

„Wegen der Bienen.“

„Welche Bienen, mein Schatz?“

Die Luft in der Halle begann zu summen.

Es fing an den Fenstern an. Die hohen Scheiben wurden eine nach der anderen dunkel, als ziehe eine Wolke vor die Sonne. Ein schwarzes Band rollte sich vom Kronleuchter ab und ergoss sich nach unten in einem rauschenden, rasselnden Strom. Die Ältesten schrien auf. Marit keuchte und taumelte zurück.

Hunderte von Bienen fielen wie schwarzer Regen auf Alwine Kessler.

Sie trafen ihren silbernen Mantel. Sie trafen ihr Haar, ihre Arme, ihre erhobenen Hände. Sie bedeckten ihre Schultern und ihr Gesicht in einer schreienden Decke aus Flügeln. Sie warf sich mit einem Kreischen nach hinten und riss an ihrem Schal. Eine Biene stach ihr ins Handgelenk, dann noch eine. Wo sie ihre Haut berührten, sprangen kleine rote Beulen auf, jede von einem grauen Ring umgeben.

„Mutter!“, schrie Marit.

„Haltet sie auf!“, brüllte Voss. „Alpha, ruf sie zurück!“

„Ich kann nicht“, sagte Jano.

„Jano!“

„Ich kann nicht.“

Nela war flink und leicht zurückgetreten, unter Lovas Arm geschlüpft. Sie schlang sich um Lovas Bein und vergrub das Gesicht in ihrem Rock.

„Ich mag die Frau nicht“, sagte sie gedämpft. „Sie riecht nach Kerzen. Und nach Kälte. Sie tut nur so.“

Ihre Stimme war sehr klein. In der Stille war sie vollkommen klar.

Die Bienen stiegen auf.

Sie hoben sich von Alwines Schultern, so plötzlich, wie sie gekommen waren, in einer Spirale, wirbelten zur Decke und setzten sich in schwarzen Trauben auf den Kronleuchter. Das Summen ebbte ab. Die große Halle war still.

Alwine Kessler kniete auf dem Marmor, das Haar zerstört, den Schal zerrissen, ein Dutzend roter Beulen an Hals und Handgelenken. Sie atmete schwer. Sie starrte das Kind hinter Lovas Knien an.

Und ihr Lächeln war fort.

Es war nicht verblasst. Es war nicht verrutscht. Es war ausgelöscht worden, und was darunter lag, war ein starres, glattes, leeres Gesicht, ohne Wärme, ohne Kränkung, ohne Mitleid. Das Gesicht einer Frau, die rechnet.

Marit kniete neben ihr nieder. „Mutter? Mutter, bist du …“

„Mir geht es gut, mein Kind.“ Die Stimme war sanft und vollkommen gleichmäßig. „Hilf mir auf.“

Sie erhob sich und strich die Falten aus ihrem Mantel. Sie rückte ihre Perlennadel zurecht. Sie wandte sich den Ältesten zu mit einem kleinen, tapferen, bedauernden Lächeln, dem Lächeln einer Frau, die etwas Schreckliches durchgemacht hat und kein Aufhebens darum machen will.

„Eine natürliche Reaktion“, sagte sie. „Die Angst des Kindes wirkt auf den Stock. Ich verstehe das. Ich werde nicht darauf bestehen.“

Sie kam an Lova vorbei, auf dem Weg zur Tür.

Sie sah Jano nicht an. Sie sah Nela nicht an. Sie blieb für eine Sekunde an Lovas Seite stehen, so nah, dass Lova Kerzenrauch roch und etwas Kaltes, Süßes, wie verbrannten Zucker.

Sie drehte den Kopf nicht. Ihre Lippen bewegten sich kaum.

„Honigmädchen“, sagte Alwine, in einer Stimme, die zu einer Messerschneide abgeschabt war. „Da bist du also.“

Lovas Blut wurde zu Eis.

Honigmädchen. Berlin. Dicke schwarze Tinte auf der Rückseite eines Fotos, in der Hand eines toten Mannes in einem Treppenhaus.

Dann war Alwine Kessler fort, die Tochter hastete hinter ihr her, hinaus durch die großen Türen ins graue Licht, und keine Seele in dieser Halle außer Lova hatte ein Wort gehört.