Kapitel 34 – Der Morgen danach

„Alpha. Verzeih. Das musst du sehen.“

Das Klopfen war leise und dringend. Es kam um sechs, durch die Tür des Dachbodens, in einer Stimme, die Lova sofort kannte. Sie lag im grauen Licht, das Gesicht an einer nackten Schulter, ihr ganzer Körper warm und weich, und für eine wilde Sekunde dachte sie, sie habe geträumt.

Dann spannte sich Janos Arm um sie, und sie wusste, dass es nicht so war.

„Tilo“, sagte er, ohne sich zu bewegen. Seine Stimme war rau vom Schlaf. „Geht es um das Kind?“

„Nein, Alpha.“

„Um Lova?“

„Nein.“

„Dann kann es zehn Minuten warten.“

„Kann es nicht.“ Eine Pause. Tilos Stimme sank. „Es tut mir leid. Es ist Sabine.“

Janos Augen öffneten sich.

Sie fühlte, wie er sich veränderte. Es war körperlich, ein langsames Abkühlen, als die Wärme den Raum verließ. Der Liebende im Dunkeln wurde zwischen einem Atemzug und dem nächsten zu etwas Präzisem und Wachsamem. Er setzte sich auf und suchte seine Hose. Er sah sie nicht an, bis er angezogen war. Dann tat er es, mit einer kleinen, entschuldigenden Falte zwischen den Brauen, beugte sich nieder und küsste ihre Stirn.

„Bleib hier.“

„Nein.“

„Lova …“

„Ich bin keine Zierde, Jano.“ Sie zog schon ihren Pullover an, und ihre Stimme war ganz sanft. „Du hast gefragt, was ich brauche. Das hier ist es. Ich muss im Raum sein.“

Er sah sie einen Moment an. Dann, langsam, hielt er ihr die Hand hin.

Sie hatten Sabine in die Küche des Försters gesetzt.

Es war ein kahler kleiner Raum mit Steinboden, einem gescheuerten Tisch und einem Fenster auf die triefenden Kiefern. Sie saß auf einem harten Stuhl, die Handgelenke vor sich. Sie waren nicht gefesselt, aber zwei von Tilos Männern standen hinter ihr, und sie hielt sich in einer starren, beherrschten Stille wie eine Frau bei einer Beerdigung. Ihr gutes graues Kostüm war zerknittert. Ihr dunkles Haar hatte sich auf einer Seite gelöst. Ihre Augen waren rot gerändert und vollkommen trocken.

„Bahnhof Lüneburg“, sagte Tilo flach. „Gestern Abend, zwanzig vor acht. Eine einfache Fahrkarte nach Hamburg. Ein zweites Handy in ihr Mantelfutter eingenäht.“

„Ich wollte meine Mutter besuchen.“

„Mit einer Fahrkarte, die um vier Uhr nachmittags gekauft wurde. Zwei Stunden, nachdem der Alpha zum Tempel aufgebrochen war.“

„Ich hatte Angst“, sagte Sabine.

Sie sagte es ruhig. Es war die Ruhe, die Lova auffiel. Sie hatte Geschrei erwartet oder Tränen. Die Frau saß nur da, das Kinn waagerecht, die Hände ganz still.

Jano stand am Kopfende des Tisches. Er setzte sich nicht.

„Erzähl mir von dem Telefon.“

„Alpha …“

„Dem zweiten.“

Sabine holte lange Luft.

„Vor vier Monaten bekam ich eine E-Mail an meine private Adresse. Sie war kurz. Sie lautete: Ich bin ein Priester der inneren Halle und will gehen. Ich kann nicht zu Tilo gehen, denn Tilo hat ein Leck in seinem eigenen Team. Ich werde es beweisen. Unterschrieben war sie mit Candle.“

Tilo gab einen Laut von sich.

„Ich habe sie gelöscht. Ich dachte, es sei ein Trick. Zwei Wochen später schickte er mir einen Dienstplan. Die Schichten der Tempelwache für das Osttor und den Wäschehof, einen ganzen Monat lang. Ich gab ihn Tilo, ohne zu sagen, woher er kam, und er prüfte ihn gegen seine eigenen Quellen.“ Sie sah ihn nicht an. „Er stimmte. Jede Schicht. Danach glaubte ich ihm.“

„Du hast nichts gesagt“, sagte Tilo sehr leise.

„Er hat mir gesagt, ich soll es nicht.“

„Du hast nichts gesagt, Sabine.“

„Weil du ihn abgeschaltet hättest! Weil du für alles eine Regel hast, und die Regel heißt, niemand außerhalb des Kreises, niemals. Er war im Tempel drin und wollte ihn zu Fall bringen, und du hättest ihn an einem Nachmittag verschreckt.“ Zum ersten Mal zitterte ihre Stimme. „Ich habe nichts Falsches getan. Ich habe deine Arbeit gemacht. Ich habe es getan, weil es sonst niemand tat.“

„Indem du mit dem Tempel sprichst.“

„Indem ich mit einem Mann spreche, der sagt, dass er ihn hasst.“

„Und die Anrufe nach Hamburg?“, sagte Jano.

Sabines Augen gingen zu ihm. Etwas in ihrem Gesicht schloss und öffnete sich.

„Ich habe eine Kommissarin angerufen. Dreimal. Lena Vogt. Sie hatte einen Monat lang an das Gut geschrieben wegen unidentifizierter Leichen im Bezirk, und Sie wollten sie nicht sehen. Ich dachte, jemand von außen sollte wissen, was geschieht. Ich habe ihr nie gesagt, wo wir sind. Ich habe ihr nur gesagt, dass etwas nicht stimmt.“

Die Stille war lang.

Lova beobachtete die Hände der Frau, auf dem Tisch verschränkt, die Knöchel weiß. Sie suchte nach dem Zittern, dem Zucken der Augen, das Nela in einer Sekunde bemerkt hätte. Da war nichts als ein grimmiger, müder, ausdauernder Zorn.

Sie sagt die Wahrheit, dachte sie. Oder sie ist sehr gut.

Sie konnte nicht erkennen, was von beidem.

„Das Gärtnerhaus am See“, sagte Jano. „Hast du Candle gesagt, wo meine Tochter war?“

Sabine schwieg lange.

„Ja“, sagte sie.

Tilo machte einen Schritt nach vorn. Jano hob eine Hand.

„Ich habe es ihm an dem Morgen gesagt, als sie umzog“, sagte Sabine sehr leise. „Er hat gefragt. Er sagte, der Tempel habe von dem Umzug erfahren, bevor er stattfand, und er würde einen Wolf ans Tor des Hauses stellen, der uns warnt, wenn sie kommen. Ich habe ihm die Stellung gegeben. Die Wachen. Den einen Eingang.“ Ihr Gesicht verzog sich. „Ich bin keine Närrin, Alpha. Ich weiß, wie es aussieht. Ich weiß es seit der Nacht, in der die Wachen getötet wurden. Mir fiel nur nichts anderes ein, als wegzulaufen.“

„Du wärst vor mir weggelaufen.“

„Ich wäre vor dem weggelaufen, was ich getan hatte.“

Draußen tropfte ein Ast. Irgendwo im Haus fragte eine Kinderstimme nach Toast.

„Steckt sie in die Vorratskammer“, sagte Jano schließlich. „Wasser, Essen, eine Decke. Niemand spricht mit ihr. Niemand fasst sie an.“

„Alpha“, sagte Sabine.

„Nicht, bis ich es weiß.“

Sie senkte den Kopf. Es war kein Trotz. Es war näher an Erleichterung.

„Es gibt noch etwas“, sagte Tilo.

Er hatte gewartet, bis die Tür der Vorratskammer zufiel. Er stand am Ofen, eine Mappe in der Hand, seine Eisenaugen schwer, und Lova sah, dass auch er nicht geschlafen hatte. Elske saß in der Ecke, den Stock quer über den Knien. Am anderen Ende des Raums baute Nela unter Frau Brandts wachsamem Blick einen Turm aus Brotrinden, ein Ohr gespitzt.

„Das Telefon in ihrem Futter“, sagte Tilo. „Ich habe die SIM-Karte zurückverfolgt. Vor neun Monaten bar in einem Laden in Altona gekauft. Der Ladenbesitzer erinnert sich an nichts. Aber die Nummer, mit der sie spricht, ist die von Candle, und ich habe heute um vier Uhr morgens die Unterlagen des Anbieters prüfen lassen.“ Er öffnete die Mappe. „Das Konto, das dafür zahlt, ist kein Tempelkonto.“

„Wessen?“

Tilo legte ein einzelnes Blatt auf den Tisch.

Es war ein Kontoauszug unter einer schweren gedruckten Überschrift. Richter Honig & Güter GmbH. Firmenkarten. Lova las ihn auf dem Kopf. Neben einer Zahlenzeile stand in sauberer schwarzer Schrift ein Name.

Richter.

Niemand atmete.

„Das ist meine Karte“, sagte Jano.

„Ja, Alpha.“

„Ich habe sie seit einem Jahr nicht angesehen. Der Auszug geht ins Büro. Sabine bezahlt die Rechnungen. Ich sehe ihn nie.“

„Jemand hat ihn gesehen“, sagte Tilo. „Jemand hat sie benutzt. Eine monatliche Summe, klein genug, um sich in der Buchhaltung zu verstecken. Vierundachtzig Euro im Monat, neun Monate lang, an einen Mobilfunkanbieter, von dem ich nie gehört habe.“ Er sah auf. „Ich sage nicht, dass du das getan hast.“

„Das freut mich.“

„Ich sage, wer es getan hat, kann in deinem Namen unterschreiben.“

Lova hatte Janos Gesicht beobachtet. Sie fühlte seinen Schock durch den neuen, starken Faden, so deutlich, als hätte er geschrien. Er war hart und flach und verwirrt. Es war nicht der Schock eines Schuldigen. Es war der Schock eines Mannes, der in sein eigenes Haus gesehen und eine Tür gefunden hat, von der er nichts wusste.

Er ist es nicht, dachte sie mit einer Gewissheit, die wie warmes Wasser durch sie ging. Ich würde es fühlen, wenn er lügt.

Dann fühlte sie, hinter dem Schock, ganz unten im Faden, noch etwas anderes. Klein. Kalt. Es saß in ihm wie ein Splitter, und er drückte mit aller Kraft dagegen, drückte es nach unten.

Ein Name.

Er denkt an einen Namen.

Sie sagte es nicht. Sie musste nicht. Über den Tisch trafen sich ihre Augen, dunkel und erschüttert, und sie las in ihnen genau, was sie selbst dachte, und wie sehr er nicht wollte, dass es wahr war.

Eine Tasse, die von einem Fensterbrett rollt. Ein Mann auf den Knien, der die Scherben aufsammelt.

Nicht er, sagte Janos Gesicht ohne ein Wort. Bitte. Nicht er.

„Sabine hat die Schlüssel zum Büro“, sagte Tilo schwer. „Frau Brandt hat die Haushaltskonten. Der Familienanwalt hat Zeichnungsbefugnis. Und der Vorsitzende hat den Schlüssel zum Schreibtisch des Alphas.“ Er schloss die Mappe. „Es könnte jeder von ihnen sein. Es könnten alle zusammen sein. Aber ich sage Ihnen, was es nicht ist.“

„Was?“

„Ein Außenstehender.“ Tilos Stimme war flach und leise. „Niemand außerhalb dieser Familie hätte es tun können. Der Verräter isst an deinem Tisch.“

In der Ecke hatte Nela aufgehört zu bauen. Sie sah von ihrem Turm auf, mit weiten, ernsten Augen.

„Papa“, sagte sie. „Jemand riecht nach Kerzen. Im großen Haus.“