Chapitre Cinq – Le Chasseur

Point de vue de Kendrick

LA VEILLE…

Il y a des hommes qui méritent la pitié.

Et il y a des hommes qui méritent de saigner.

Il tremblait déjà quand je l’ai trouvé. La ruelle empestait l’urine, la fumée et le whisky bon marché. Je m’en fichais. Cette puanteur lui allait bien. Les ordures restent aux ordures.

Il a essayé de s’en sortir en parlant. Ils font toujours ça.

« Hé, mec, ça n’a rien à voir avec elle, hein ? Elle est juste… »

Ma main était sur lui avant qu’il ait fini sa phrase. Un seul coup de poing. La mâchoire fracassée. Les dents éparpillées comme du gravier sur du béton.

Il a trébuché, crachant du sang. Il essayait encore de parler.

« Tu crois qu’elle est innocente ? Elle suppliait pour… »

Ce mot encore. Suppliait. Quelque chose a craqué.

Je n’ai pas réfléchi. Je n’ai pas compté. Mes poings continuaient de s’abattre. Côtes, joue, ventre. Encore et encore, jusqu'à ce que son corps s'effondre sur lui-même. Ses gémissements devinrent humides. Je ne m'arrêtais pas. Je ne pouvais pas.

Le bruit de la chair contre la chair couvrait toutes mes pensées. Chaque coup était une décharge de rage muée en rythme. Le craquement des os, le halètement de douleur ne suffisaient pas. Jamais. Je voulais qu'il ressente ce qu'elle avait ressenti lorsqu'il l'avait coincée, lorsque son rire avait résonné et que personne ne l'avait arrêté.

Je ne voyais que son visage, ce jour où il l'avait humiliée. La honte dans ses yeux, la façon dont elle essayait de la dissimuler, le tremblement de ses mains comme si le monde entier l'écrasait. Cette image brûlait plus fort que n'importe quel feu.

Je voulais l'effacer. Lui faire ressentir son humiliation aussi vivement, aussi profondément que je la ressentais chaque fois que je le voyais près d'elle. Coup après coup, je m'assurais qu'il comprenne la gravité de son acte.

Quand il s'est finalement effondré, à peine conscient, je l'ai relevé en le saisissant par le col. Du sang coulait sur son menton, sur sa chemise. Sa respiration était superficielle, saccadée. Je fixais ce qui restait de son visage.

« Tu l’as humiliée », dis-je d’une voix calme, trop posée pour ce que j’avais fait. « Tu croyais que ça faisait de toi un homme. »

Je me penchai plus près, assez près pour qu’il sente le froid entre nous.

« Maintenant, tu vas apprendre ce qu’est un homme, vraiment. »

Un instant de silence. Puis le faible râle de sa respiration, faible, brisée, apeurée. Je voulais qu’il me regarde, qu’il comprenne pourquoi cela arrivait, mais ses yeux se révulsaient. Lâche. Même dans la douleur, il était incapable d’affronter ce qu’il avait fait.

À l’aube, son corps pendait du balcon de son appartement. Il respirait à peine. Le visage tuméfié, violacé, ravagé. Peut-être survivrait-il, mais il ne prononcerait plus jamais un mot à son sujet. Ni à celui de personne.

J’allumai une cigarette, la braise rougeoyant dans l’ombre de l’aube. Une goutte de sang tomba sur le trottoir. Je ne broncha pas. Je ne broncha pas, car la culpabilité n'était pas le genre de chose qu'on pouvait ressentir pour des gens comme lui. Seule la douleur était leur langage.

Je me disais que c'était pour elle. Que c'était une vengeance. Que c'était une façon de tourner la page.

Mais au fond de moi, je savais la vérité.

Ce n'était pas seulement une question de justice. Ce n'était pas seulement de la colère.

C'était de l'obsession.

Une faim qui avait commencé il y a des années, une faim que je ne pouvais apaiser. Une faim que je ne pouvais ignorer. Elle avait cette façon de me marquer sans me toucher, sans même s'en rendre compte. Ses yeux. Sa voix. Son défi. Chaque parcelle de son corps m'appartenait bien avant qu'elle n'ait le choix.

Parfois, je me demandais si elle me regarderait un jour comme je la regardais. Si elle verrait un jour la tempête qu'elle avait déclenchée, le monstre qu'elle avait nourri d'un seul regard. Mais elle ne l'a jamais fait. Elle passait devant moi comme si je n'existais pas, comme si je n'avais pas déchiré mon âme pour elle.

Des heures plus tard, le repaire était silencieux. Tout le monde dormait. Sauf moi.

Mes jointures me faisaient mal. Mon sang bouillonnait encore des vestiges de cette violence, celle qu'elle seule pouvait allumer. Sans m'en rendre compte, je me suis retrouvé devant sa fenêtre. Mon corps a bougé avant que ma pensée ne puisse l'arrêter.

Sa lumière était allumée. Des rideaux si fins qu'on devinait sa silhouette. Elle se déplaçait lentement, une serviette collée à ses cheveux humides, sans se rendre compte de mon regard. Chaque mouvement me serrait davantage, me tordait de l'intérieur, faisait palpiter ma poitrine.

Je tirai une lente bouffée de ma cigarette, la fumée me brûlant la gorge, le regard fixe. Elle ne savait pas que j'étais là. Et cela rendait la chose encore pire.

Je repensai à la première fois où je l'avais coincée. À la façon dont elle tremblait, essayant de le masquer par une attitude de défi. Ce regard dans ses yeux, mi-haine, mi-désir, ne m'avait jamais quitté. Je le sentais encore, vibrant sous ma peau, faisant monter la température et me rendant nerveux.

J'expirai, la fumée s'enroulant dans la nuit. Ma voix était basse, rauque, portée par le vent.

« Tu me supplieras bientôt, petit oiseau. »

Un sourire lent et dangereux étira mes lèvres tandis que je jetais ma cigarette au loin, regardant la braise s'éteindre dans la poussière. Mes doigts me démangeaient de la toucher, de la marquer, de lui rappeler que j'avais toujours possédé une part d'elle dont elle ignorait même l'existence.

« Et quand tu le feras… » murmurai-je en me fondant dans l'ombre, ma voix à peine plus qu'un grognement. « …je te rappellerai qui t'a fait te sentir vivante. Qui a fait battre ton cœur à tout rompre avant même que tu ne me touches. Qui a toujours attendu… observé. »

La nuit s'étira, et je restai là, caché dans l'obscurité, les muscles tendus, les sens en éveil. Chaque ombre prenait sa forme. Chaque craquement de la maison, ses pas. Mon esprit repassait en boucle son regard, ses mouvements. Ses tremblements, mêlés de peur et de désir.

Je ne dormis pas. Je ne clignai pas des yeux. J'attendis. Non pas pour l'effrayer, pas encore. J'attendis parce que je ne pouvais supporter d'être nulle part ailleurs. Le monde me semblait vide sans elle. La ruelle tranquille, les braises mourantes de la cigarette, même l'homme meurtri pendu au balcon, rien de tout cela n'avait autant d'importance qu'elle.

Elle me suppliait. Et quand elle le faisait, je lui faisais tout comprendre. La douleur. Le désir. L'obéissance. L'amour. La haine. Toutes les émotions qu'elle avait tenté d'enfouir sous des sourires et de la défiance, je les lui faisais ressentir, car elle me les avait déjà fait ressentir.

Elle était mienne.

Et le monde entier le saurait.