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JUSTICES POV

Es war ein friedlicher Sonntagnachmittag in unserem Haus—genau so groß, dass es sich wie ein Zuhause anfühlte, ohne zu eng zu sein. Meine Nichte Constance saß ruhig neben mir auf dem Sofa. Im Wohnzimmer waren nur wir beide und die Freundin meiner Schwester, Ashley.

Constance ließ ihren Blick suchend durch den Raum wandern, bevor sie sich zu mir drehte und fragte: „Wo ist Mom?“

„Hope ist in ihrem Zimmer“, antwortete ich.

„Danke“, sagte sie, stand vom Sofa auf und ging ein paar Schritte—gerade in dem Moment, als ihre Mutter aus dem Schlafzimmer kam. Hope hielt die neueste Zeitung in der Hand, die am Morgen geliefert worden war. Sie setzte sich scheinbar beiläufig auf den Stuhl beim Esstisch und begann zu lesen, doch Constance stürmte sofort zu ihr, um über das Papier zu linsen.

Hopes Gesicht blieb zunächst ruhig, bis ihre Augen an einer bestimmten Stelle hängenblieben. Ich sah, wie ihr Ausdruck innerhalb eines Atemzuges kippte—aus Gelassenheit wurde Entsetzen, aus Entsetzen blanker Schrecken. Ohne zu zögern stand sie auf, gab Constance einen kurzen Kuss auf die Wange, flüsterte ihr etwas zu und verschwand eilig wieder im Zimmer, in dem Tyler wahrscheinlich war.

Verwirrt legte ich den Kopf schief, als Constance wortlos zu mir zurückhüpfte und sich wieder neben mich setzte.

„Was hat deine Mom gesagt?“, fragte ich.

„Sie hat gesagt, ich soll bei dir bleiben, während sie etwas mit Dad bespricht“, antwortete Constance und richtete ihre Aufmerksamkeit auf den Fernseher, als wäre das alles ganz normal.

Ich runzelte die Stirn. Meine Schwester reagierte nicht so auf gewöhnliche Nachrichten. Und ich war mir sicher, dass Ashley denselben Gedanken hatte.

Mit einem unangenehmen Gefühl in der Brust beschloss ich, herauszufinden, was los war. Die Tür zu ihrem Zimmer war geschlossen, aber ich konnte gedämpfte Stimmen dahinter hören.

„…er ist zurück, und ich weiß nicht, wie er rausgekommen ist…“ Hope klang eindeutig aufgebracht.

„…steht das nicht in der Zeitung? Oh Gott—was bedeutet das für Justice…“ Tyler sagte meinen Namen.

„…er ist jetzt Ende fünfzig, aber wir wissen beide, dass er verrückt ist. Ich meine, er ist aus…“ Hope sprach weiter, ihre Stimme zitterte.

„…wir müssen einfach vorsichtig sein und…“ Tyler versuchte sie zu beruhigen.

„…ich will nicht in Angst leben, Tyler! Ich will nicht, dass unsere Tochter jeden Tag Angst hat, wenn sie zur Schule geht, und dass Justice verfolgt wird von…“ Ihre Stimme brach ab, als würde sie sich zwingen, leiser zu werden.

„…wir schicken ihn zurück, wo er hingehört…“, sagte Tyler in einem Ton, der trösten sollte.

„…ich werde meine Mutter besuchen in…“ Meine Stirn zog sich tiefer zusammen. Hope hatte mir unzählige Male gesagt, dass unsere Mutter tot sei.

Ich ging wieder ins Wohnzimmer und wartete, bis ich das harte Geräusch hörte, mit dem die Tür aufgestoßen wurde.

„Wir sind bald zurück“, erklärte Hope laut genug für uns alle, während sie und Tyler mit spürbarer Dringlichkeit das Haus verließen.

Ashley saß da, sichtlich benommen, als müsse sie erst begreifen, was eben passiert war, sagte aber kein Wort.

Ich ging in das Schlafzimmer, das sich meine Schwester mit ihrem Mann teilte, und hob die Zeitung auf, die auf dem Boden lag. Als ich mich bückte und die Seite betrachtete, sprang mir eine Überschrift in fetten Lettern entgegen:

EHEMALIGER MULTIMILLIONÄR CALVIN WOODLAND AUS DEM GEFÄNGNIS ENTKOMMEN

Woodland.

Wir hatten denselben Nachnamen.

Unten auf der Seite war ein Foto des Mannes abgedruckt. Ich starrte auf seine Züge, ließ meinen Blick über jedes Detail gleiten—und spürte, wie mir der Magen kalt wurde. Diese Gesichtszüge hatte ich irgendwo schon einmal gesehen. Auf Bildern. Und im Spiegel.

Er sah erschreckend aus wie ich.

Als die Erkenntnis wirklich in mir ankam, wurde mir schwindelig. Er könnte mein Vater sein. Der Vater, von dem ich mein ganzes Leben lang geglaubt hatte, er sei tot.

Ich brauchte Antworten—sofort. Und mir fiel ein, dass Ashleys Stimme nur ein paar Schritte entfernt war.

Mit der Zeitung in den Händen ging ich zu ihr, hielt sie ihr hin und fragte so ruhig ich konnte: „Calvin Woodland. Wer ist das?“

Ashley brauchte nur einen Augenblick, um die Seite zu lesen—und ihr Gesicht verriet alles. Sie kannte ihn. Ich musste es nur noch aus ihrem Mund hören.

„Bitte“, drängte ich. „Sag es einfach. Ich hätte es ohnehin herausgefunden.“

Sie schien innerlich zu ringen, hob die Hand, um nach der Zeitung zu greifen—doch sie zog sie mir nicht aus den Fingern.

„Wer ist er?“, wiederholte ich.

„Er ist…“ Sie stockte, die Augen noch immer auf dem Papier. „Du weißt es doch schon, oder?“

Mein Herz sank, und gleichzeitig schlug etwas in mir um—Gefühle, die sich nicht sortieren ließen. Ich wusste nicht, ob ich erleichtert sein sollte oder wütend. Alles in meinem Leben war gerade gut gelaufen. Ich hatte Freunde, und ich war für ein Fußballturnier ausgewählt worden. Es war perfekt gewesen—bis zu diesem Moment.

„Warum war er im Gefängnis?“, fragte ich. „Und ist meine Mutter am Leben?“

Ashley atmete schwer aus. „Diese Fragen solltest du deiner Schwester stellen.“

Ich brauchte einen Moment, um die neue Wirklichkeit zu begreifen. Hope hatte von unserer Mutter gesprochen—also musste sie irgendwo leben. Und mein Vater war aus dem Gefängnis entkommen. War es möglich, dass…?

„Lebt sie in dieser Stadt?“, fragte ich, bekam aber keine Antwort.

„So wie mein Vater es war—ist sie im Gefängnis?“, fragte ich weiter und beobachtete Ashley genau.

In dem Augenblick, als ich es aussprach, flackerte ihr Blick ausweichend. Sie mied meine Augen.

Das war Antwort genug.

Diese Stadt war klein. Ich konnte herausfinden, in welchem Gefängnis sie saß.

Ich beugte mich zu Constance, gab ihr einen Kuss auf den Kopf und sagte: „Ich bin gleich wieder da, okay?“

„Warte. Justice, ich glaube nicht, dass du—“ Ashley brach ab.

„Schon gut“, unterbrach ich sie. „Ich kann sie ohnehin nicht einfach besuchen. Ich warte nur, bis Hope zurückkommt, damit ich endlich Antworten bekomme.“ Ich schnappte mir Handy, Schlüssel und Portemonnaie.

Widerwillig ließ Ashley mich gehen.

Ich fuhr zum nächstgelegenen Gefängnis. Es lag im Norden—und doch erschreckend nahe am Osten. Ich hatte gehört, dass man dort besser nicht hinging; die Leute in der Stadt nannten es die „hässliche Seite“.

Als ich ankam, stand ich erst einmal nur da und starrte auf dieses stumpfe, trostlose Gebäude, in dem Kriminelle festgehalten wurden. Was hatten meine Eltern getan, um an einem solchen Ort zu landen? Hatten sie es verdient?

Alles wirkte bedrückend, massiv gesichert, abgeriegelt. Ich zweifelte fast daran, dass mein Vater wirklich ausbrechen konnte—wer würde sich das trauen? Doch gleichzeitig wusste ich kaum etwas über ihn. Ich hatte keine Erinnerungen an meine leiblichen Eltern.

Ich schrieb Hope eine Nachricht, dann ging ich planlos umher, begleitet von Gedanken, die so laut waren, dass sie jedes Geräusch übertönten.

Ich war noch nie im Osten gewesen, hatte mir aber immer vorgestellt, wie er aussehen würde. Jetzt, als ich in die Ferne blickte, konnte ich ihn sehen—und er war anders, als ich es mir ausgemalt hatte.

Obwohl Sonnenlicht auf die Gegend fiel, wirkte sie dunkel und trostlos. Die Grenze zwischen Norden und Osten war klar zu erkennen, allein durch den abrupten Wechsel.

Ohne es zu merken, ging ich näher an diese Trennlinie heran, wollte es genauer sehen. Häuser standen da wie verlassene Hüllen, überzogen von einer schmutzigen Farbe, die Fenster teils zerbrochen. Müll lag auf den Straßen, Lichter flackerten. Es sah unerquicklich aus—und dennoch liefen Menschen umher, als gehörte das alles zu ihrem Alltag. Als wäre Mord nichts Besonderes.

Ich wusste, dass es keine gute Idee war. Nicht im Geringsten. Doch ich hatte unzählige Geschichten gehört, und Neugier ist ein gefährlicher Motor. Es musste Menschen geben, die diesen Ort ihr Zuhause nannten, ohne selbst Verbrecher zu sein.

Schließlich, mit einem plötzlichen Anflug von Mut, trat ich über die Grenze. Das Schild, das den Osten markierte, war verdreckt, von Staub überzogen.

Überall standen Gruppen, die misstrauisch wirkten, doch dazwischen liefen auch Leute herum, die genauso gut im Norden, Süden oder Westen hätten sein können. Es war… normal, nur verlassen.

Ich ging weiter, bereit, mich zu wehren, wenn mir jemand zu nahe kam. Neben den Straßen standen kaputte Autos, und zwischen manchen Häusern lagen schmale Gänge, dunkel wie Risse.

Dann spürte ich plötzlich eine Hand auf meiner Schulter.

Instinktiv packte ich sein Handgelenk, drehte mich herum und verdrehte es, so schnell wie ein Wirbelwind. Im nächsten Augenblick stand ich hinter ihm und legte ihm einen Arm um den Hals.

Die Bewegung zog sofort Aufmerksamkeit auf uns. Menschen griffen nach Messern, nach Waffen, als hätten sie nur darauf gewartet.

„Runter damit“, sagte der Mann in meinem Griff ruhig zu den anderen.

Und sie gehorchten—ohne ein einziges Wort.

Allein daran erkannte ich, dass er Macht hatte.

Ich ließ mir nichts anmerken, zwang mich zu einer harten Miene. Es war nicht klug, sich mit jemandem anzulegen, dessen Leute bewaffnet waren. Langsam lockerte ich meinen Griff und ließ ihn frei.

Zu meiner Überraschung nutzte er den Moment nicht, um Abstand zu gewinnen oder sich in Sicherheit zu bringen. Stattdessen drehte er sich nur um—und ich sah sein Gesicht.

Er war älter, aber keineswegs schwach. Seine stechenden blauen Augen machten ihn einschüchternd.

Ich kannte ihn.

Ich wusste nicht, wie ich ihn ansprechen sollte, und noch weniger, wie ich die Wahrheit leugnen sollte. Es war seltsam, eine ältere Version von sich selbst anzusehen.

Er musterte mich lange, während ich ihn genauso ansah. Er wusste es genauso wie ich.

„Sohn“, sagte er schließlich. Der befehlende Ton war verschwunden, an seine Stelle war etwas gekommen, das fast sanft klang. „Ich sehe, deine Schwester hat dich gut trainiert.“

In mir wirbelte alles durcheinander—Verwirrung, Schock und eine Art blankes Entsetzen. Es war mir nie in den Sinn gekommen, dass ich meinem Vater jemals begegnen würde. Für mich war er jahrelang tot gewesen, und nun stand er vor mir wie ein Anführer in einer Welt, die nach Gefahr roch. Ich trug sein Blut in mir, wir hatten dieselben Augen.

Er war mein Vater.

Mein Herz schlug so laut, dass ich es in meinen Ohren hörte, als ich ihn mit einem Wort ansprach, das ich für niemanden sonst benutzte:

„Dad.“