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Accueil / Mafia / MON PSYCHOPATHE ET MOI / CHAPITRE 78 : LES HOMMES DE MARC

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CHAPITRE 78 : LES HOMMES DE MARC

Auteur: Déesse
last update Date de publication: 2026-03-13 03:05:00

Anouk 

Et c'est bon.

Vingt-trois heures.

Le signal de Marc : deux coups de feu, espacés.

— C'est parti, dit Dante en se levant.

Il me tend une arme. Un petit pistolet, léger.

— Tu sais t'en servir ?

— Tu m'as appris.

— Vise le torse. C'est plus facile.

— Je sais.

Il pose sa main sur ma joue.

— Reste derrière moi. Toujours.

— Toujours.

N

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  • MON PSYCHOPATHE ET MOI   CHAPITRE 171: LE MARIAGE. LA NUIT DE NOCES.

    Je marche vers lui. Chaque pas est une prière, chaque foulée est une offrande. Le gravier crépite sous mes chaussures, les pétales de rose s'écrasent sous mes semelles. Ma mère pleure au premier rang, les mains jointes, le visage inondé de larmes silencieuses. Clara sanglote sans retenue, un mouchoir roulé en boule dans son poing. Le quatuor continue de jouer, la musique monte, s'amplifie, culmine. J'arrive devant lui. Marc dépose un baiser sur ma joue, un baiser de frère, de père, de témoin, puis il recule, va se placer à côté de Leo, son visage ravagé par l'émotion. Dante me prend les mains. Ses doigts tremblent, les siens, qui n'ont jamais tremblé devant personne. Ses yeux sont pleins de larmes, des larmes d'homme, des larmes rares, qui roulent sans couler, qui brillent comme des diamants bruts. — Tu es magnifique, murmure-t-il. — Toi aussi. — Moi, je suis en costume. Toi, tu

  • MON PSYCHOPATHE ET MOI   CHAPITRE 172 : LE MARIAGE. LA NUIT DE NOCES. 2

    Dante referme la porte derrière nous. Le silence retombe, dense, profond, presque palpable. Nous sommes seuls, pour la première fois de la journée, pour la première fois en tant que mari et femme. — Enfin seuls, dit-il. — Enfin. Il s'approche, me fait tourner face à la fenêtre ouverte sur les étoiles. Ses doigts trouvent les boutons dans mon dos, les défont un par un, avec une lenteur infinie, une patience qui contraste avec l'urgence de la veille, sur le tapis de l'entrée. Chaque bouton qui cède est une offrande, chaque centimètre de peau dévoilé est une prière. Sa bouche suit ses doigts, dépose des baisers légers sur ma nuque, mes omoplates, le long de ma colonne vertébrale. La robe glisse de mes épaules, tombe à mes pieds dans un soupir de soie, formant une flaque blanche sur le sol en pierre. Je suis nue, face à la fenêtre, face aux étoiles, seulement vêtue de l'anneau d'acier à mon doigt, de l'alliance par-d

  • MON PSYCHOPATHE ET MOI   CHAPITRE 170 : LE MARIAGE. LA NUIT DE NOCES.

    Anouk La propriété est transfigurée. Le mas provençal où Leo et Clara se sont mariés il y a quelques mois est devenu un écrin de fleurs et de lumières, un décor de conte de fées planté sur une colline de l'arrière-pays. Les cyprès centenaires s'élèvent autour de la cour comme des sentinelles bienveillantes. Les vignes alentour sont lourdes de raisins mûrs, promesses de vin nouveau. Le mistral s'est calmé, laissant derrière lui un ciel d'un bleu si pur qu'il en paraît irréel, un bleu de carte postale, un bleu de vitrail. Des guirlandes de fleurs blanches et de feuillages tressés courent le long des façades de pierre blonde, grimpent autour des arches, retombent en cascades parfumées. Des pétales de rose jonchent le chemin qui mène à l'autel improvisé, une arche en bois flotté dressée face aux collines, ornée de pivoines, de lavande, de romarin. Les chaises sont habillées de housses en lin blanc cassé, nouées de rubans de soie ivoire. Part

  • MON PSYCHOPATHE ET MOI   CHAPITRE 169 : NUIT SÉPARÉS

    Anouk Je ne pensais pas qu'il viendrait vraiment. J'ai envoyé cette photo sur un coup de tête, un élan de nostalgie alcoolisée et de solitude amoureuse, un défi à la tradition, à la superstition, à la raison. La mariée ne doit pas voir le marié la veille du mariage, c'est la règle, c'est le porte-bonheur. Mais je n'ai jamais cru aux porte-bonheurs. La seule chose qui me porte chance, c'est lui. Depuis le premier jour, depuis la première nuit, depuis qu'il est entré dans ma vie comme une tempête et qu'il n'en est jamais ressorti. Je suis en train de somnoler, bercée par le ronronnement lointain de la ville et le clapotis de la mer contre les quais, quand j'entends frapper. Pas un coup poli, pas un petit toc-toc discret. Un martèlement sourd, pressant, presque désespéré. Mon cœur s'emballe. Je jaillis du lit, je cours vers la porte, je regarde par le judas. Dante. Il est là, dans le couloir de l'hôtel, les che

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