Chapitre 4 : L'audace 2

Sofia 

Et puis, je le vois. Une lueur brève, au loin, près des arbres qui bordent la propriété. Une seule. Puis deux. Comme un signal.

Mon cœur fait un bond dans ma poitrine. Il a trouvé la bague. Il est là.

La fissure vient de s’élargir, et dans l’obscurité, je sens le vertige de l’abîme m’appeler. Je suis terrifiée. Et pour la première fois depuis des années, je me sens vivante .

La nuit a été un long combat contre les draps, peuplée de regards accusateurs et de mains qui se referment. Au petit jour, je me sens plus épuisée que lorsque je me suis couchée. Le petit-déjeuner est un rituel silencieux. Lorenzo lit des rapports, son visage un masque de pierre. Il a oublié la tension de la veille, ou il a choisi de l’ignorer. Son monde doit rester lisse, sans aspérités.

— Marco te conduira chez la modiste, puis aux boutiques de la Via Montenapoleone. J’ai annulé ton déjeuner avec Chiara. Tu as l’air fatiguée. Une journée calme te fera du bien.

Un ordre, déguisé en sollicitude. Je hoche la tête, les yeux rivés sur ma tasse de thé. Annuler mon seul vrai rendez-vous amical. M’isoler encore un peu plus. La stratégie est transparente.

La Via Montenapoleone grouille de l’élégance oisive de Milan. Le soleil tape sur les vitrines, créant un monde étincelant et factice. Marco marche à deux pas derrière moi, une présence omnisciente. Chaque clic de mes talons sur le trottoir est un battement de cœur amplifié. Suis-je folle ? Ai-je rêvé ces lumières dans la nuit ?

Je pénètre dans une boutique de maroquinerie, un sanctuaire de cuir souple et de parfums luxueux. L’air conditionné me glace la peau moite. Je fais mine d’examiner un sac, mes doigts caressant la matière sans la sentir. Mon esprit est ailleurs, tendu comme la corde d’un arc.

C’est alors que je le sens. Une présence à côté de moi.

— Excusez-moi, madame.

La voix est calme, polie. Je me retourne, et le monde s’arrête.

Ce n’est pas Luca.

C’est un homme plus jeune, au visage ouvert et aux yeux vifs. Il sourit, un sourire désarmant.

— Je vois que vous avez un œil avisé. J’espère ne pas être indiscret, mais je cherche un cadeau pour ma copine. Vous sembliez si élégante… je me suis dit que votre avis serait précieux.

Mon cœur bat à tout rompre. C’est lui. Ça ne peut être que lui. Un contact. Un intermédiaire. Marco, à l’entrée de la boutique, observe la scène, son regard méfiant balayant l’inconnu. L’homme semble parfaitement naturel, un simple acheteur perdu.

Je respire un coup, forçant un sourire mondain.

— Bien sûr. Je serai ravie de vous aider.

— Merci infiniment, dit-il en se rapprochant légèrement. Il hésite entre ce modèle-ci et le bleu nuit.

Il désigne deux sacs sous la vitrine. Je m’approche, jouant le jeu.

— Le noir est un classique, intemporel. Mais le bleu… le bleu a plus de caractère. Il sort de l’ordinaire.

Je prononce ces mots avec une emphase feinte, comme si la chose la plus importante au monde était le choix de ce sac.

— Le bleu, alors, dit-il en souriant plus largement. Elle aime ce qui est unique.

Il baisse la voix, penchant la tête comme pour examiner la qualité des coutures. Son prochain murmure est à peine audible, destiné uniquement à mes oreilles.

— Il a trouvé votre cadeau. Il vous attend. La librairie antique, Via Solferino. Dans une heure. Le bureau du fond.

Un frisson électrique me parcourt. C’est risqué. C’est de la folie.

— Je… je pense que vous ne le regretterez pas, dis-je à voix haute, la voix légèrement tremblante. Le bleu est un excellent choix.

— Vous m’avez convaincu, madame. Merci encore.

Il me fait un petit signe de tête courtois, salue le vendeur et quitte la boutique, le sac bleu à la main. Simple comme bonjour.

Je reste un moment figée, regardant la porte se refermer. Marco s’approche.

— Tout va bien, Signora Rossi ? Cet homme…

— Un jeune homme perdu, l’interrompis-je avec une désinvolture que je suis loin de ressentir. Il voulait un avis féminin. La politesse, Marco.

Je tourne les talons, feignant de m’intéresser à une écharpe.

— Je pense que j’ai fini ici. Je voudrais aller à la librairie antique, Via Solferino. J’ai envie de relire certains classiques italiens.

Marco hoche la tête, sans méfiance apparente. Les livres font partie de mon personnage, de la décoration de ma prison. C’est une requête plausible.

Le trajet jusqu’à la Via Solferino est un brouillard. Je serre mon sac contre moi, mes ongles creusant le cuir. Chaque feu rouge est une éternité. Chaque regard de Marco dans le rétroviseur me fait sursauter. Je vais au-devant de quoi ? De ma perte ? De ma liberté ?