Capítulo 2: El Eco de las Sombras

El murmullo del Gilded Dragon se extinguió en un pestañeo, reemplazado por la tensión sorda que precede a una tormenta. Los hombres que acababan de cruzar el umbral no vestían la etiqueta impecable de los clientes habituales del casino; sus trajes eran oscuros, de hombros excesivamente rectos, y sus rostros reflejaban esa impasibilidad gélida que solo se adquiere cuando se ha perdido el miedo a las consecuencias. El líder del grupo, un hombre maduro con un mechón de cabello cano y una mirada que parecía registrar cada salida de emergencia del recinto, dio un paso al frente. Sus ojos ignoraron el lujo que lo rodeaba, fijándose directamente en la silueta de Kenji Ishida.

Beatriz sintió que la respiración se le atoraba en la garganta. Su instinto, forjado en los callejones e imprevistos de Río de Janeiro, le ordenó retroceder, buscar la sombra de los paneles de madera tallada. Sin embargo, la mano de Kenji se interpuso sutilmente en su campo de visión, un dique de carne y hueso que la mantenía anclada detrás de su imponente figura. Podía oler el perfume de él: una mezcla de vetiver, cuero y algo imperceptiblemente metálico que la adrenalina agudizaba.

—Ishida-san —dijo el hombre del mechón cano. Su voz no era un grito, sino un susurro rasposo que viajó con facilidad por el espacio en silencio. No hizo una reverencia profunda, solo un leve asentimiento que rayaba en el insulto—. No esperábamos encontrarte tan bien acompañado en una noche de negocios.

Kenji no cambió de postura. Su mano izquierda seguía apoyada en el borde de la mesa, pero Beatriz notó cómo los tendones de su antebrazo se tensaban bajo la tela de su traje gris marengo, haciendo que el dragón tatuado en su muñeca pareciera contraerse, listo para atacar.

—Sato —respondió Kenji. El tono de su voz era de una calma gélida, la clase de tranquilidad que aterroriza más que la ira—. Este no es tu distrito. Las mesas del Gilded Dragon no aceptan la moneda de tu clan, y mucho menos tus modales. Te sugiero que des media vuelta antes de que tenga que recordarte por qué esta propiedad ya no lleva el sello de tu familia.

Sato sonrió, una mueca carente de calidez que estiró la piel de sus labios. Sus ojos se desviaron por un instante hacia Beatriz, recorriendo sus rizos oscuros y el vibrante vestido de seda roja que contrastaba violentamente con la paleta monocromática del submundo de Tokio.

—Una extranjera —comentó Sato, ignorando la advertencia—. Los Ishida siempre buscando fuera lo que no tienen el valor de defender en casa. Tu padre entendía el valor de las tradiciones, Kenji. Sabía que hay deudas que no se pagan con contratos legales ni desfiles de moda. Se pagan con lealtad. O con lo que corre por las venas.

La atmósfera se volvió tan densa que Beatriz juraría que el aire quemaba. Dos de los guardaespaldas de Kenji se materializaron desde los flancos, con las manos ocultas bajo las chaquetas. El más mínimo movimiento en falso desataría un caos de pólvora y sangre sobre las alfombras de diseño.

Sin embargo, Kenji levantó ligeramente dos dedos de su mano libre. Un gesto imperceptible, pero absoluto. Sus hombres se detuvieron en el acto.

—Mi padre está muerto, Sato. Y con él, los viejos acuerdos —dijo Kenji, dando un paso al frente, obligando a Sato a sostenerle la mirada—. Si has venido a buscar un fantasma, estás en el lugar equivocado. Si has venido a extorsionarme, te sugiero que revises el estado de tus cuentas en el puerto de Yokohama. Sería una lástima que tus barcos se encontraran con complicaciones burocráticas mañana por la mañana.

El rostro de Sato se ensombreció. El farol de Kenji —o la amenaza real, Beatriz no lo sabía— había dado en el blanco. Hubo un silencio eterno donde la vida de todos los presentes pareció pender de un hilo invisible. Finalmente, el hombre cano dio un paso atrás, ajustándose los puños de la chaqueta.

—El pasado tiene una memoria muy larga, muchacho —escupió Sato en voz baja—. Puedes vestirte de empresario todo lo que quieras. Puedes traer telas finas y pretender que eres un hombre limpio. Pero la tinta de tu espalda no se borra con agua jabonosa. Nos volveremos a ver.

Con una última mirada cargada de veneno hacia Beatriz, Sato dio la vuelta y abandonó el casino junto a su séquito, dejando tras de sí una estela de tensión que tardó varios minutos en disiparse.

Kenji permaneció inmóvil hasta que las puertas pesadas del Gilded Dragon se cerraron por completo. Solo entonces, sus hombros bajaron un milímetro y soltó el aire de manera casi imperceptible. Se giró hacia Beatriz. Sus ojos, antes de una frialdad absoluta, mostraban una chispa de genuina preocupación que intentó ocultar de inmediato de su rostro.

—¿Está bien, señorita Oliveira? —preguntó, recuperando la distancia formal, aunque sus dedos rozaron levemente el antebrazo de ella para comprobar que no temblaba.

—Estoy bien —mintió Beatriz, aunque sentía el corazón galopando contra sus costillas. Apretó el cuaderno de bocetos contra su pecho como si fuera un escudo—. ¿Quién era ese hombre? Habló de su padre... y de deudas.

Kenji suspiró y la guió hacia una salida lateral, alejada de las miradas curiosas de los pocos crupieres y clientes que habían presenciado la escena. Cruzaron un pasillo revestido de paneles oscuros que conducía a un ascensor privado.

—Tokio tiene dos caras, Beatriz —explicó Kenji mientras el ascensor los elevaba hacia los pisos superiores del complejo—. La que usted ve en los catálogos de lujo, la de la tecnología y el orden impecable... y la que se esconde detrás de los callejones de Shinjuku. Mi familia perteneció a esa segunda cara durante generaciones. La yakuza no es una organización que simplemente se pueda abandonar enviando una carta de renuncia.

El ascensor se abrió directamente en el ático de Kenji. El espacio era inmenso, un oasis de diseño contemporáneo donde los ventanales del suelo al techo ofrecían una vista panorámica de la ciudad iluminada. A lo lejos, la Torre de Tokio brillaba como una aguja de ámbar.

—Mi proyecto con usted, esta colaboración de moda —continuó él, caminando hacia una barra de bar tallada en piedra negra para servir dos vasos de whisky—, no es solo un negocio. Es mi pasaporte definitivo hacia la legitimidad. Quiero que la marca Ishida esté asociada a la belleza, no al miedo. Pero hombres como Sato prefieren verme caer para recuperar el control de lo que creen que les pertenece.

Beatriz caminó hacia el ventanal, contemplando el mar de luces. La escala del peligro al que se enfrentaba empezaba a cobrar sentido. No era solo un choque de culturas; era una guerra por el alma de un imperio.

—Me usó como escudo estético, señor Ishida —dijo ella, girándose para mirarlo. Su vestido rojo parecía brillar bajo las luces tenues del ático—. Pensó que tener a una diseñadora internacional a su lado lo haría parecer un hombre de negocios ordinario.

Kenji se acercó y le tendió el vaso. La distancia entre ellos volvió a reducirse, y la atracción latente que había nacido en la sala del casino regresó con más fuerza, alimentada por el peligro compartido.

—Al principio, tal vez sí —admitió él, mirándola fijamente, la luz de la ciudad perfilando la cicatriz de su pómulo—. Pero al ver cómo me sostuvo la mirada allí abajo... me di cuenta de que cometí un error. Usted no es un escudo, Beatriz. Es un peligro. Porque por primera vez en mi vida, tengo algo que perder que no es dinero ni territorio.

Beatriz dejó el vaso sobre una mesa auxiliar y abrió su cuaderno de bocetos. Sus dedos, que finalmente habían dejado de temblar, pasaron las hojas hasta una página en blanco. Con un lápiz de carboncillo, trazó una línea firme, una curva que emulaba el movimiento de un río, o el corte de una tela de seda.

—No me asusto fácilmente, Kenji —dijo, usando su nombre de pila por primera vez, rompiendo la última barrera de la etiqueta japonesa—. En Río aprendí que los depredadores solo atacan cuando huelen el miedo. Si vamos a trabajar juntos, si vamos a crear esta colección, no quiero que me proteja en una jaula de cristal. Quiero ver todo el panorama. Las luces y las sombras.

Kenji contempló el trazo en el papel y luego levantó la vista hacia los ojos decididos de la brasileña. Una mezcla de admiración y advertencia cruzó por su rostro.

—Mañana salimos hacia Kioto —sentenció él, su voz recuperando la autoridad—. El diseño debe comenzar en los talleres tradicionales, lejos de las distracciones de Kabukicho. Allí estaremos más seguros. O al menos, eso espero.

Beatriz asintió, pero sabía que la seguridad era una ilusión. Mientras observaba el reflejo de Kenji en el cristal del ventanal, se dio cuenta de que el verdadero peligro no era Sato, ni las deudas del pasado. El verdadero peligro era la forma en que su corazón reaccionaba cada vez que el hombre de la cicatriz daba un paso hacia su mundo.

La noche de Tokio continuó parpadeando fuera, pero dentro de esas cuatro paredes, el hilo que unía sus destinos ya había sido tensado, y ninguno de los dos estaba dispuesto a cortarlo.