LE TRÔNE DE VERRE

Le 62ème étage de la Tour Thorne ne connaissait pas de saisons. Ici, le climat était régi par une seule force de la nature : l'humeur de Silas Thorne. Et ce matin-là, l'air était chargé d'une électricité statique si dense qu'elle faisait grésiller les nerfs de quiconque osait franchir les portes en verre dépoli.

À travers les baies vitrées panoramiques, la ville s'étalait, minuscule, soumise. Mais à l'intérieur, l'ambiance était glaciale.

Silas se tenait debout derrière son bureau en acajou noir, les mains enfoncées dans les poches de son pantalon de costume sur mesure. Son aura d'Alpha pur-sang saturait la pièce, une pression invisible qui forçait les poumons de ses subordonnés à se contracter.

— Explique-moi encore une fois, Marcus, commença Silas d'une voix basse, dangereusement calme. Pourquoi mon agenda est-il vide pour cet après-midi alors que la fusion avec le groupe Raven est en jeu ?

Marcus, le chef des opérations et lui-même un Bêta robuste, sentit une goutte de sueur perler sur sa tempe. Travailler pour Silas Thorne, c'était comme marcher sur un lac gelé en plein dégel.

— Monsieur… votre secrétaire précédente a démissionné hier soir. Elle a fait une crise de panique après la réunion de 22h. Personne n'a pu prendre le relais pour réorganiser les priorités.

Silas se retourna lentement. Ses yeux, d'un gris d'orage, fixèrent Marcus avec un mépris non dissimulé.

— Encore une ? soupira-t-il, un rictus arrogant étirant ses lèvres. C'était une Oméga, n'est-ce pas ? Toujours la même fragilité. Elles sont incapables de tenir le rythme. J’ai besoin de quelqu’un qui a des nerfs d’acier, pas d’une personne qui s’effondre dès que je hausse le ton.

Il retourna s'asseoir dans son fauteuil en cuir, sa présence dominant instantanément l'espace. Il n'avait aucune patience pour la faiblesse. Pour lui, les Omégas étaient des créatures délicates faites pour le plaisir ou la décoration, pas pour l'arène sanglante du monde des affaires.

— Trouve-moi quelqu'un d'autre, ordonna Silas en signant un document sans même le regarder. Et cette fois, je ne veux pas d'un CV rempli de recommandations sentimentales. Je veux de l'efficacité pure. Je veux un fantôme. Quelqu'un qui anticipe mes besoins avant même que je ne les formule.

— Nous avons déjà lancé le recrutement en urgence, Monsieur Thorne, répondit Marcus en reculant d'un pas vers la porte. Mais les exigences sont… hautes. Les candidats ont peur de votre réputation.

Silas laissa échapper un rire bref, dépourvu de joie.

— La peur est un excellent moteur, Marcus. Trouve-moi ce secrétaire. Un Oméga, de préférence. Ils sont plus faciles à briser et plus dociles quand on sait les tenir. Mais je veux quelqu'un qui sache rester à sa place. Invisible. Silencieux. Efficace.

— Bien, Monsieur. J'ai une pile de candidatures sur mon bureau. Il y en a une qui se démarque… un certain Vance. Des notes parfaites, des références impeccables, mais un profil très discret.

Silas fit un geste de la main pour congédier son employé, déjà désintéressé par la conversation.

— Vance, ou un autre, peu importe. Fais-le venir demain. S'il survit à la première heure, on verra.

Marcus s'inclina et quitta la pièce en silence, laissant Silas seul face à son empire. L'Alpha se servit un verre de scotch, observant les nuages qui griffaient les sommets des gratte-ciels. Il ignorait encore que dans les dossiers que Marcus venait d'emporter, le nom de Dante Vance n'était pas une simple candidature.

Silas thorne

Le liquide ambré du scotch brûla ma gorge, mais la sensation était dérisoire comparée à l'irritation qui me rongeait les entrailles. Je fis tourner les glaçons dans mon verre, écoutant leur cliquetis contre le cristal, le seul son qui osait rompre le silence de mon sanctuaire.

Encore une défection. Une de plus.

Je fixai mon reflet flou dans la vitre panoramique. À trente-deux ans, j'avais bâti un empire sur des cadavres financiers et une volonté de fer. J'étais Silas Thorne, un Alpha pur-sang dont le simple nom faisait trembler les marchés. Et pourtant, je n'arrivais pas à garder un secrétaire plus de trois mois sans qu'il ne finisse en larmes ou sous anxiolytiques.

Fragiles.

Le mot me laissa un goût amer. Marcus avait mentionné une crise de panique. Pathétique. J'avais besoin de quelqu'un dont l'esprit était une machine, pas un champ de mines émotionnel. Je me foutais des CV fleuris et des lettres de motivation dégoulinantes de flatteries. Ce que je voulais, c'était un outil. Un prolongement de ma propre volonté.

« Vance... » murmurai-je, goûtant le nom.

Il m'importait peu que ce soit lui ou un autre. Le fait qu'il soit un Oméga était un avantage tactique, rien de plus. Les Omégas étaient programmés pour la docilité, pour apaiser les tensions, pour plier devant l'autorité. S'il était aussi efficace que Marcus le prétendait, il serait le secrétaire parfait : une ombre silencieuse qui s'occuperait des détails fastidieux pendant que je dévorais le groupe Raven.

Je n'avais pas besoin d'un humain. J'avais besoin d'un fantôme.

S'il "survivait", j'avais dit à Marcus. Un sourire froid étira mes lèvres. Je lui donnerais quarante-huit heures avant qu'il ne demande sa mutation ou qu'il ne s'effondre comme les autres sous le poids de mon aura. Le monde ne tournait pas autour de la compassion, il tournait autour du pouvoir. Et dans ce bureau, le pouvoir, c'était moi.

Je vidai mon verre d'un trait, les yeux rivés sur l'horizon gris de la ville. Que ce Vance vienne. Qu'il apporte ses notes parfaites et son profil discret. Je le briserai à ma manière, comme tous les autres, jusqu'à ce qu'il ne reste que l'automate dont j'avais besoin.

Demain, à huit heures, je saurais si ce pion méritait de rester sur mon échiquier. Ou s'il finirait, lui aussi, comme une simple distraction oubliée dans les archives de Thorne Industries.

Loin de l'acier poli et du parfum de luxe de la Tour Thorne, un autre sommet de puissance s'élevait, bien plus discret, bien plus létal.

Au cœur d'un ancien entrepôt de briques rouges réhabilité en bunker technologique dans les quartiers industriels de Chicago, l'atmosphère était lourde, mais d'une nature différente. Ici, l'air ne vibrait pas d'arrogance, mais d'une discipline quasi militaire.

Dante Vance n’était Pas encore

le secrétaire effacé aux épaules voûtées.

Il se tenait debout devant un mur d'écrans holographiques, sa silhouette svelte moulée dans un pull en cachemire noir. Ses lunettes de vue reposaient sur une console, révélant un regard d'une acuité insoutenable. Autour de lui, quatre hommes, des Alphas massifs aux cicatrices de guerre, se tenaient au garde-à-vous. Ces colosses, capables de briser un homme à mains nues, baissaient les yeux devant lui.

— Le virus est en place, Chef, annonça l'un d'eux d'une voix rauque. Les comptes offshore de Thorne sont sous surveillance constante. On attend votre signal pour l'injection.

Dante ne répondit pas immédiatement. Il fit glisser ses doigts sur une interface tactile, ses mouvements d'une grâce prédatrice.

En cet instant, sa nature de Stigma irradiait. Pour le monde extérieur, les Stigmas étaient des légendes urbaines, des erreurs de la nature censées être éteintes. Mais Dante était la preuve vivante de leur supériorité. Il possédait l'intellect froid d'un ordinateur et une aura qui, bien que masquée par des bloqueurs hormonaux en public, pouvait soumettre n'importe quel Alpha pur-sang s'il décidait de libérer sa pression.

— Pas encore, Elias, murmura Dante. Sa voix était mélodieuse, mais portait le poids d'un arrêt de mort. Silas Thorne est un homme de rituels. Il aime croire qu'il contrôle chaque battement de cœur de cette ville. Je ne veux pas seulement vider ses coffres. Je veux qu'il regarde son empire s'effondrer de l'intérieur, pièce par pièce, alors qu'il me demandera de lui servir son café.

Un rictus sombre étira ses lèvres.

— Demain, je commence mon nouveau poste. Le grand Silas a demandé un "fantôme". Il va être servi.

— C’est risqué, intervint un autre homme de main, son second. Thorne a un instinct de prédateur. S’il sent votre odeur, s’il perce votre couverture de "simple Oméga"...

Dante se tourna vers lui. En un éclair, ses yeux semblèrent s'assombrir, une onde de choc invisible parcourut la pièce, faisant reculer les Alphas d'un pas, leurs instincts primitifs leur hurlant de fuir. C'était la signature du Stigma : une domination qui ne venait pas des muscles, mais de l'âme.

— Silas Thorne ne voit que ce qu’il méprise, trancha Dante. Il est aveuglé par sa propre superbe. Pour lui, je serai insignifiant. Une ombre parmi d'autres. Et c'est précisément depuis cette ombre que je lui arracherai le cœur.

Il ramassa ses lunettes et les replaça sur son nez, redevenant instantanément le secrétaire inoffensif. Le monstre était de nouveau caché sous la soie.

— Préparez le dossier pour la fusion Raven. Je veux que chaque faille de ce contrat soit entre mes mains avant mon arrivée à la Tour.

Dante fixa une dernière fois l'image de Silas Thorne sur l'écran central. Un visage beau, altier, convaincu de sa propre immortalité.

— Dors bien, Silas, murmura-t-il pour lui-même. Demain, ton cauchemar commence. Et il aura le visage de l'homme que tu ne prendras même pas la peine de regarder.