Verführung meines Biker-Professors

„Was ist Frieden?“, tippte ich als Bildunterschrift. „Was, wer oder wo ist für euch Frieden? Inspiriert mich.“

Das Leuchten meines Handys war das Einzige, das mein dunkles Schlafzimmer erhellte. Ich saß auf der Kante der Matratze und starrte auf das Gemälde, das ich gerade auf meinem Kunstprofil hochgeladen hatte.

Es war ein Bild, das ich um drei Uhr morgens fertiggestellt hatte, als das Haus endlich ruhig genug war, damit ich atmen konnte.

Es zeigte eine Frau mit nach hinten geneigtem Kopf und einem Mund, der zu einem stummen, zerklüfteten Schrei verzogen war. Es war nicht schön, aber es war ehrlich.

Die Benachrichtigungen begannen einzutrudeln. Die Leute liebten den Vibe der „gequälten Künstlerin“, ohne zu wissen, dass die eigentliche Qual direkt unter mir im Wohnzimmer bewusstlos lag.

„Frieden bedeutet, genug Geld zu haben, um niemals auf ein Preisschild schauen zu müssen“, lautete der erste Kommentar.

Ich stieß ein kurzes, trockenes Lachen aus. Wenn Geld Frieden kaufen könnte, würde es sich in meiner Brust nicht so anfühlen, als würde sie zerquetscht werden. Seit ich elf war, wurde ich in der Kunstwelt anerkannt. Ich hatte jede Menge Geld verdient, aber ich hatte keinen einzigen Cent davon gesehen. Meine Mutter hatte dafür gesorgt.

Ein plötzlicher Knall unten ließ mich erstarren. Dann ertönte der laute, wummernde Bass eines Popsongs, der an einem Dienstagmorgen um neun Uhr nicht hierhergehörte. Ich schloss die Augen und zählte bis zehn.

Ich klappte meinen Laptop zu und ging nach unten. Der Geruch traf mich sofort: abgestandener Gin und billiger Zigarrenrauch.

Meine Mutter, Katerina, schwankte mitten im Wohnzimmer in einem zerschlissenen Seidenmorgenmantel. Ihr blondes Haar war völlig zerzaust, ihre Augen blutunterlaufen und glasig.

„Was machst du den ganzen Tag da oben, Nirvana?“, lallte sie.

„Es ist Morgen, Mom“, sagte ich, meine Stimme schwer vor Erschöpfung. „Und du bist schon betrunken.“

„Das ist New Orleans, niemanden interessiert, wie spät es ist“, sagte sie und schwenkte ihr Glas herum. „Hast du nach der College-Zulassung geschaut?“

Ich ging in die Küche und ignorierte das klebrige Chaos auf den Arbeitsflächen. „Ich habe es dir gestern gesagt. Ich kann nicht nachsehen, weil ich die Gebühr nicht bezahlt habe. Du hast das Geld genommen, das ich in meiner Schublade gespart hatte.“

Sie lachte. „Ich habe es nicht genommen. Ich habe es investiert. Na schön, dann verkauf eben ein Gemälde. Verkauf das mit der schreienden Frau. Irgendein Idiot wird ein Vermögen dafür bezahlen.“

Sie stolperte auf die Treppe zu. Ich sah ihr nach, bis sie verschwand, während sich meine Kehle zuschnürte. Sie sah meine Arbeit nicht als Kunst. Sie sah darin nur eine Möglichkeit, ihre nächste Flasche zu finanzieren.

Ich konnte nicht im Haus bleiben. Ich schnappte mir meine Jacke und verbrachte den Tag damit, durch die schwülen Straßen der Stadt zu laufen, verzweifelt nach ein paar Stunden, in denen ich einfach so tun konnte, als wäre ich eine normale Neunzehnjährige.

Aber irgendwann ging die Sonne unter, und ich musste zurück.

Das Haus war totenstill, als ich hereinkam. Das war normalerweise ein schlechtes Zeichen. Ich eilte in mein Zimmer, und in dem Moment, in dem ich die Tür öffnete, sackte mir der Magen weg. Mein Schreibtisch war leer. Mein Kleiderschrank stand weit offen.

Ich rannte in den kleinen Raum, den ich als Atelier benutzte, und blieb in der Tür stehen, während mir der Atem stockte.

Er war leer.

Jede Leinwand, an der ich im letzten Jahr gearbeitet hatte, war verschwunden. Die schreiende Frau, die Landschaften, die Skizzen. Alles.

In dem Moment, als ich hörte, wie sich unten die Haustür öffnete, zögerte ich nicht. Ich stürmte die Treppe hinunter, während mein Blut in meinen Ohren rauschte.

Meine Mutter stand im Eingangsbereich und hielt stolz eine brandneue, leuchtend blaue Designerhandtasche an ihre Brust gedrückt. Sie schenkte mir ein breites, falsches Lächeln.

„Schau, was ich bekommen habe, Nir! Sie war im Angebot.“

„Wo sind meine Gemälde, Mom?“, fragte ich mit leiser und überraschend ruhiger Stimme.

„Oh, die?“ Sie winkte abweisend mit der Hand. „Sie haben nur Platz weggenommen. Du bist ein Genie, Schatz. Du kannst morgen einfach neue malen.“

„Du hast mein Leben für eine Tasche verkauft?“, schrie ich. Eine heiße Welle der Wut durchbrach endlich meine Gefühllosigkeit. „Das war mein Portfolio! Das war mein einziger Weg, aus diesem Haus herauszukommen!“

Ihr Gesicht verhärtete sich augenblicklich. Sie trat vor, und bevor ich reagieren konnte, schnellte ihre Hand nach vorn und traf mich hart im Gesicht. Das Geräusch der Ohrfeige hallte wider, der Schmerz kam sofort und scharf. Eine einzelne Träne lief über meine Wange.

„Wage es nie wieder, deine Stimme gegen mich zu erheben“, zischte sie. „Ich habe dich auf diese Welt gebracht. Alles, was du machst, gehört mir.“

„Ich wünschte, du hättest es nicht getan“, flüsterte ich mit zitternder Stimme. „Ich wünschte, du hättest mich einfach in Ruhe gelassen.“

„Ich habe auch nicht darum gebeten, Mutter zu werden, Nir“, schnappte sie zurück. Sie drehte sich auf dem Absatz um und schloss sich in ihrem Schlafzimmer ein.

Ich zog mich in mein Zimmer zurück und ließ mich auf dem Boden gegen mein Bett sinken, ertrinkend in der Stille. Ich griff nach meinem Handy. Ich rief meinen Bruder Ronan nicht an. Er war in New York. Und jedes Mal, wenn ich mich beschwerte, sagte er mir nur, ich solle noch ein bisschen länger durchhalten. Er verstand es nicht.

Stattdessen öffnete ich meine Nachrichten an die einzige Person, die sich für mich echt anfühlte. Adrian.

Er war Ronans bester Freund. Er war älter, im selben Alter wie mein Bruder, aber wahrscheinlich älter und Ende zwanzig.

Ich kannte Adrian schon immer, praktisch mein ganzes Leben lang. Aber die Dinge hatten sich definitiv verändert.

Es hatte mit der Kunst angefangen, aber in letzter Zeit war es etwas anderes. Er war die einzige Person, die mich nicht wie einen Gehaltsscheck oder ein Opfer ansah.

Nirvana: „Ich kann das nicht mehr. Sie hat alles genommen.“

Ich wartete. Eine Minute. Zwei. Dann erschien sein Name.

Adrian: „Was hat sie getan?“

Ich tippte wütend und erzählte ihm von den gestohlenen Gemälden, der Tasche und der Ohrfeige. Ich erzählte ihm, wie es sich anfühlte, als würde ich verschwinden.

Adrian: „Du verschwindest nicht. Dafür bist du viel zu hell. Bleib einfach ruhig.“

Aber ich wollte nicht ruhig bleiben. Nicht mehr.

Nirvana: „Ich will nicht ruhig bleiben. Ich will etwas anderes fühlen. Irgendetwas anderes.“

Mein Herz raste. Er war tabu. Er war verboten. Er war wie ein Bruder für mich. Aber die Wut und die Traurigkeit machten mich leichtsinnig. Ich wollte einfach etwas, das den Schmerz auslöschte.

Nirvana: „Magst du mich, Adrian? Wirklich?“

Die Stille zog sich in die Länge.

Adrian: „Du weißt, dass ich das tue. Aber du bist Ronans Schwester. Wir haben darüber gesprochen.“

Nirvana: „Ronan ist mir gerade egal. Mir geht es um dich. Rede schmutzig mit mir. Ich will heute Abend nicht deine höfliche Art. Ich brauche dich, um mich davon abzulenken.“

Das war es. Ich hatte die Bombe platzen lassen.

Aber mein Handy vibrierte nicht wegen einer Nachricht. Stattdessen begann es wegen eines Videoanrufs zu vibrieren.

Mein Magen machte einen Purzelbaum. Ich drückte auf den grünen Button.

Sein Bildschirm war auf seiner Seite dunkel, aber ich konnte seinen angespannten, kontrollierten Atem hören.

„Nirvana“, sagte er. Seine Stimme war ein tiefes, raues Knurren, bei dem sich die Härchen auf meinen Armen aufstellten. „Du hast keine Ahnung, wonach du da verlangst.“

„Doch“, flüsterte ich meinem Spiegelbild auf dem Bildschirm zu. „Bitte.“

„Zieh dein Shirt aus.“

Der unverblümte Befehl ließ mich nach Luft schnappen. Aber ich hielt nicht inne. Ich zog mein T-Shirt über den Kopf und warf es beiseite. Ich saß dort in meinem BH, während meine Haut im Schein des Handys errötete.

„Jetzt berühr dich selbst. Ich will sehen, wie sehr du das willst.“

Ich fühlte mich außerhalb meines eigenen Körpers. Ich folgte seiner Stimme. Meine Finger zeichneten die Linie meines Halses nach und wanderten hinunter bis zum Rand meines Höschens. Ich schloss die Augen und stellte mir vor, wie seine großen Hände meine ersetzten.

„Härter“, murmelte er. „Ich will dich hören.“

Ich stieß ein leises Stöhnen aus, während mein Körper von einer Elektrizität vibrierte, die ich noch nie zuvor gespürt hatte. Für ein paar Minuten verschwanden das leere Atelier und das Brennen auf meiner Wange. Da waren nur seine Stimme und die Hitze, die sich zwischen meinen Beinen aufbaute.

„Du bist ein kleines freches Mädchen“, flüsterte er und klang, als wäre er ganz in meiner Nähe. „Du wirst noch mein Tod sein.“

„Dann lass mich“, hauchte ich.

Plötzlich wurde der Anruf beendet.

Der Bildschirm wurde schwarz. Ich saß im Dunkeln und rang nach Luft, verwirrt und voller Sehnsucht, bis eine Nachricht aufploppte.

Ich öffnete meinen Laptop mit zitternden Händen. Dort war eine ungelesene Nachricht von einer unbekannten Adresse. Ich klickte darauf und erwartete ein Foto von Adrian.

Stattdessen war es ein Foto von der neuen blauen Handtasche meiner Mutter.

Sie stand draußen direkt vor unseren Eingangsstufen und war mit nasser roter Sprühfarbe besprüht. Oben auf dem ruinierten Leder lag ein einzelner schwarzer Motorradhandschuh.

Ich sah auf den Zeitstempel. Das Foto war vor drei Minuten aufgenommen worden.

Ich starrte auf das dunkle Fenster meines Schlafzimmers, während die Erkenntnis mein Blut zu Eis gefrieren ließ. Während ich mit Adrian in New York sprach, war bereits jemand hier. Und es schien, als wäre diese Person gekommen, um sich für mich zu rächen.