Von dir verstoßen? Von deinem Vater auserwählt

Zoeys Perspektive

Mein Schlüssel blieb zum dritten Mal im Schloss stecken, und ich lachte leise in mich hinein, wobei ich es lieber auf meine zitternden Hände schob. Heute Abend sollte perfekt werden, denn es waren drei Jahre mit Ryan Cole gewesen, drei Jahre der Geduld, und heute Abend würde ich ihm endlich das letzte Stück von mir geben, das ich mir bisher aufgehoben hatte.

Die Tür gab schließlich nach, und ich betrat die Wohnung mit einer Flasche Wein und einem kleinen Samtkästchen, über das ich zwei Wochen lang gegrübelt hatte. Das Licht war gedämpft, schwach, und aus dem Schlafzimmer drang unbekannte Musik, mein Magen zog sich zusammen, noch bevor mein Verstand begriff, warum.

„Ryan?", rief ich und stellte den Wein auf der Theke ab. „Ich habe mich selbst reingelassen. Ich hoffe, das ist immer noch in Ordnung."

Keine Antwort kam, nur ein leises, weibliches Lachen wehte den Flur entlang.

Meine Füße bewegten sich, bevor meine Gedanken es taten. Ich durchquerte das Wohnzimmer, meine Absätze lautlos auf dem Parkettboden, und stieß die Schlafzimmertür auf.

Der Anblick traf mich wie eine Wand. Ich sah Ryans nackten Rücken, eine Frau unter ihm, ihre Zöpfe über das Kissen verteilt, ihre Nägel gruben sich seine Wirbelsäule entlang. Der Kopf der Frau drehte sich zuerst, und mein ganzer Körper wurde taub, als ich ihr Gesicht erkannte.

Es war Diana, meine beste Freundin seit dem College. Diejenige, die mir die Haare gehalten hatte, nachdem ich zu viel Tequila getrunken hatte, diejenige, die mit mir am Grab meiner Mutter geweint hatte, und diejenige, die jetzt Ryans Namen stöhnte, in dem Bett, das ich mit ihm ausgesucht hatte.

Meine Hand flog zu meinem Mund. Das Samtkästchen glitt mir aus den Fingern und schlug mit einem dumpfen Geräusch auf dem Boden auf, das lauter zu hallen schien, als es sollte.

„Oh mein Gott", sagte Diana und griff nach dem Laken, ihre Stimme brach. „Zoey, das ist nicht…"

Ryan drehte sich um, und für einen Moment wirkte er eher verärgert als erschrocken, als hätte ich etwas unterbrochen.

„Zoey." Er sagte meinen Namen wie einen Tadel, als wäre ich diejenige, die im Unrecht war. „Du bist früh dran."

„Früh dran???" Ich wiederholte das Wort langsam, prüfte sein Gewicht, denn mir fiel nichts anderes ein. Mein Rücken traf den Türrahmen, und meine Hände griffen, ohne meine Erlaubnis, danach, umklammerten das Holz, das sich anfühlte wie das Einzige Feste im Raum.

Dann sah ich das Glitzern an Dianas Handgelenk, als sie nach dem Laken griff, um sich zu bedecken. Es war ein dünnes goldenes Armband, mit meinen Initialen auf der Innenseite eingraviert, dort, wo nur er hinsehen würde.

Das war das Armband, das ich ihm zu unserem ersten Jahrestag geschenkt hatte. Dasjenige, von dem er geschworen hatte, er habe es acht Monate zuvor auf einer Geschäftsreise nach Chicago verloren, und dasjenige, um das ich still in der Dusche geweint hatte, damit er nicht sah, wie sehr mich der Verlust geschmerzt hatte.

„Du hast mir gesagt, du hättest es verloren", sagte ich, meine Stimme klang nicht wie meine eigene. Sie kam flach heraus, ohne Luft, als wäre sie plötzlich entwichen.

Ryans Blick fiel auf ihr Handgelenk, und Gefühle huschten über sein Gesicht, schnell und berechnend, bevor er sich in eine geübte Verteidigung flüchtete. „Es ist nicht das, was du denkst."

„Es ist genau das, was ich denke." Mein Blick ruhte weiter auf Diana, die immer noch das Laken umklammerte, als könnte es sie vor etwas schützen, obwohl es dafür längst zu spät war. „Wie lange geht das schon?"

Dianas Mund öffnete sich, schloss sich, öffnete sich wieder. „Zoey, bitte, lass mich es erklären…"

„Wie lange geht das schon?"

„Vier Monate." Dianas Stimme brach beim zweiten Wort, ihr Kinn zitterte, und falsche Tränen liefen über ihre Wangen.

Meine Knie wurden taub, und ich griff wieder nach dem Türrahmen, um nicht zu fallen.

Vier Monate. Ich rechnete unwillkürlich nach. Also, vier Monate voller Abendessen mit Diana, voller Einkaufsbummel, voller langer Telefonate, in denen Diana gezielte, vorsichtige Fragen gestellt hatte, wie es mit Ryan lief, Fragen, von denen ich jetzt erkannte, dass sie nie aus Sorge gestellt worden waren.

Meine Beine fühlten sich an, als gehörten sie jemand anderem, als ich von der Tür zurücktrat. Ryan stand vom Bett auf, zog sich ungeschickt eine Jogginghose an und griff nach meinem Arm.

„Zoey, warte. Lass uns das wie Erwachsene besprechen."

Ich sah auf seine Hand an meinem Handgelenk, dann auf sein Gesicht, und etwas in mir wurde vollkommen still, jene Art von Stille, die entscheidet, in welche Richtung ein Sturm losbricht, kurz bevor er einschlägt.

„Fass mich nicht an."

Er ließ los, doch sein Kiefer spannte sich an, und zum ersten Mal an diesem Abend sah ich Angst in seinen Augen, Angst vor den Konsequenzen und davor, was als Nächstes mit ihm geschehen würde, nicht vor dem, was er mir bereits angetan hatte.

„Drei Jahre", sagte ich leise, mehr zu mir selbst. „Drei Jahre habe ich gewartet und jeden abgewiesen, der mich auch nur zweimal ansah, weil ich dachte, ich würde etwas mit dir aufbauen. Ich habe dir das eine gegeben, das ich niemals einem anderen gegeben habe, und du konntest nicht einmal warten, bis ich dir den Rest gab."

„So ist es nicht", begann er, doch ich hatte mich bereits abgewandt, ging bereits zurück durch das Wohnzimmer, wo der Wein noch immer unangetastet auf der Theke stand.

Ich blieb an der Tür stehen, meine Hand noch immer am Rahmen, und blickte zurück auf ihn, halb angezogen und verzweifelt, auf Diana, eingehüllt in ein Laken, das einst meine eigene Wahl für das Schlafzimmer gewesen war, gekauft auf einem Wochenendausflug, den wir zusammen unternommen hatten, bevor all das begonnen hatte.

Ich ging hinaus, ohne auf eine Antwort zu warten, meine Absätze klickten gleichmäßig und leise den Flur entlang, doch meine Hände hörten nicht auf zu zittern, bis ich allein in meinem Auto saß, drei Straßen entfernt. Ryan folgte mir bis zur Tür, mit nacktem Oberkörper, und rief meinen Namen dreimal, seine Stimme brach beim letzten Mal, doch es kümmerte mich nicht im Geringsten.

Als ich mein Auto erreichte, zitterte ich so stark, dass mir die Schlüssel zweimal herunterfielen, bevor ich die Tür öffnen konnte. Ich saß hinter dem Lenkrad, umklammerte es mit beiden Händen und zwang mich, ein- und auszuatmen. Meine Brust hob sich einmal, zweimal, und dann begann das Schluchzen, hässlich und plötzlich, und ich presste meine Stirn gegen das Lenkrad und ließ es geschehen.

Drei Jahre, in denen ich andere Männer abgewiesen hatte, in denen ich etwas gehütet hatte, das ich für heilig hielt, in denen ich geglaubt hatte, Geduld sei dasselbe wie Gewissheit.

Schließlich setzte ich mich auf, wischte mir mit dem Handrücken über das Gesicht und erhaschte mein eigenes Spiegelbild im Rückspiegel. Ich betrachtete mein Bild in den gebürsteten Stahltüren, meine Wimperntusche begann zu verlaufen, mein Kiefer war so angespannt, dass es wehtat. Etwas in mir hatte sich bereits verändert, war an den Rändern hart geworden, und ich erkannte mich selbst nicht wieder, auf eine Weise, die ich fast respektierte.

„Du wirst das bereuen", flüsterte ich der leeren Windschutzscheibe zu, Ryan, all dem. „Eines Tages wirst du verstehen, was du weggeworfen hast."

Ich wusste nicht, und konnte nicht wissen, dass der Vertrag, den ich zwei Wochen zuvor für ein Innenstadt-Designprojekt unterschrieben hatte, mich bereits unter die direkte Aufsicht eines Mannes gestellt hatte, der denselben Nachnamen trug, Damon Cole, Ryans Vater.

Und als ich am Montagmorgen mit einem Kaffee in der Hand und meiner kaum wiedergewonnenen Fassung den Glasturm betrat, hatte ich keine Ahnung, dass ich gleich in das eine Gesicht in Hartwell City blicken würde, das dazu imstande war, mich vergessen zu lassen, dass sein Sohn jemals existiert hatte.