من هو مارتن؟

أدريان كول 

ابتعدتُ عنها قليلًا، أفسح المجال لعينيّ أن تلتهم ملامحها. كانت تحدق بي بعينين ممتلئتين بالدموع، نظرة أربكتني أكثر مما توقعت.

أنزلتُ رأسي نحوها ببطء، لم يكن يفصل بين شفاهنا سوى مسافة ضئيلة، زفيري الساخن لامس شفتيها بينما انتقلت نظراتي بين فمها وعينيها.

لم أتمالك نفسي. قبلتها بعنف، أفتَرِس شفتيها بلا وعي، مرة أمتص السفلى وأخرى أعض العليا. لكنها لم تبادلني. كانت تبكي… بكاءً صامتًا مزعجًا. 

شعرتُ بلساني يطالب بالدخول، لكنها أبت. قبضتُ على خصرها بقوة دون أن أدرك، فتأوهت ألمًا وفتحت فمها، فاستغليت اللحظة. لساناي تداخلا بجموح، شيء ما في داخلي كان غاضبًا… ضائعًا.

تمتمتُ بخشونة: "بادليني."

لكنها لم تنظر إليّ. كانت عيناها معلقتين بالسقف، جسدها مستسلم، وكأنها ليست هنا.

حين لامستُ أنوثتها، ارتجف جسدها فجأة، وسمعتها تقول وهي تبكي: "مارتن… أرجوك توقف."

تجمدتُ. اشتعلت النيران بجسدي، هل هناك شخص ما قد تطاول ليتجاوز الحدود مع جسدها؟ 

ثم عادت تقول بصوت مرتجف، وهي تتوسل: "أرجوك توقف… لن أفعلها مرة أخرى."

نظرتُ إليها باستغراب، لم أفهم شيئًا. أمسكت بيدي برجاء: "مارتن… أرجوك اتركني… أقسم أنني لن... "

لكنها لم تُكمل. رأيت الدوار يضربها، جسدها يترنح بين يديّ. أمسكتها بسرعة، هززتها كي تبقى واعية، لكن عينيها انغلقتا، وفقدت وعيها.

حدقتُ في وجهها النائم بقلق حقيقي. ماذا حدث لها؟ لماذا وصلت إلى هذه الحالة؟ من هو مارتن؟ 

رفعتُ الغطاء فوق جسدها، واستلقيتُ بجانبها أراقب ملامحها الهادئة. أفكاري تشتتت؛ بين قضية القاتل المتسلسل، ومشاكلي التي لا تنتهي، وما حدث للتو. شعرتُ بندم خفيف… تجاهلته.

سحبتُها نحوي بحذر حتى لا أوقظها، دفنتُ وجهي في عنقها، أغلقتُ عينيّ بإرهاق، ولففتُ خصرها بذراعيّ.

استيقظتُ على حركة مفاجئة. فتحتُ عينيّ ببطء، لأجدها تنهض مذعورة من بين ذراعيّ. نظرتُ إليها ببرود مصطنع، لكنها كانت خائفة… ثم تركتني وركضت خارج الغرفة.

سمعتُ صوت الباب يُغلق بعنف.

تنهدتُ ببطء... بعد فترة قصيرة، كنت أجلس في الأسفل مع إميليا. بدت الأمور عادية… ظاهريًا.

قالت إميليا: "صباح الخير، كلارا."

ردّت كلارا ببرود قبل أن تتجه نحو الباب.

لكن إميليا أوقفتها: "كلارا، سيُوصلك أدريان."

رأيتُ التوتر يضرب جسدها، فقمتُ من مكاني متجهًا نحوها.

قالت بسرعة: "شكرًا على اقتراحك، إميليا، لكنني لست بحاجة إلى توصيله."

وقفتُ أمامها وقلتُ ببرود: "ليس اقتراحًا. والدك أوصاني بذلك."

ارتجفت. رأيت الخوف بعينيها بوضوح. "لن… لن أذهب معك."

قبل أن أرد، فتحت الباب وخرجت مسرعة.

عدتُ إلى مقعدي أمام إميليا، أفكاري مشوشة، وذكرى الأمس تضرب رأسي بقوة.

تمتمتُ فجأة: "من هو مارتن؟"

تجمدت إميليا في مكانها. "من أين عرفت هذا الاسم؟ هل كلارا أخبرتك؟"

هززتُ رأسي نفيًا.

تنهدت وبدأت تتحدث: "إنه ابن عم كلارا. تحرش بها… كاد أن يغتصبها، لكن أخاها أنقذها في اللحظة الأخيرة."

قبضتُ على كوب القهوة بقوة.

أكملت ببرود مقصود: "حاولت الانتحار عدة مرات… لكنها فشلت للأسف."

رفعتُ بصري إليها، فرأت الغضب في وجهي فترددت، ثم قالت بصوت أخف: "لهذا انتقلنا إلى نيويورك."

عدتُ أتصفح هاتفي لأشغل نفسي، لكن كلماتها كانت تعاد في رأسي مرارًا وتكرارًا.

ولا أعلم… لماذا شعرتُ بغضبٍ لم أعرف مصدره.

سادت لحظة صمت ثقيلة بيني وبين إميليا.

لم أعلّق. لم أسأل. بعض الحقائق حين تُقال، لا تحتاج ردًا… بل وقتًا كي تُهضم.

نهضتُ من مكاني، التقطتُ مفاتيحي، وخرجتُ من المنزل دون وداع.

هواء الصباح كان باردًا، لكنه لم ينجح في إخماد الحرارة التي اشتعلت في صدري.

صورتها وهي ترتجف…

صوتها وهي تتوسل…

واسمه الذي خرج من شفتيها بدل اسمي.

لم أفهم متى حدث ذلك.

متى تسللت إلى حياتي بتلك الطريقة؟

أنا رجلٌ محاصر بالمشاكل، بالأسرار، بملفّات لا تُغلق، وبماضٍ لا يرحم.

ومع ذلك…

وجدتُ نفسي أفكّر في فتاة أصغر مني، هشة من الخارج، عنيدة من الداخل، تحمل في عينيها حربًا لا تشبه عمرها.

سخرتُ من نفسي.

أنا؟ أقع في الحب؟

والأكثر سخرية…

أنها تكره إميليا.

ترى فيها عدوة، لا أختًا.

كأن القدر قرر أن يسخر مني حتى النهاية، بأن يجعل قلبي يميل نحو شخص يقف في الجهة المقابلة من عائلتي.

ضغطتُ على المقود بقوة وأنا أقود، محاولًا إقناع نفسي بأن الأمر لا يعنيني.

هي ليست مسؤوليتي.

هكذا قلت لنفسي.

رنّ هاتفي.

نظرتُ إلى الشاشة بملل… ثم توقفتُ فجأة.

رقم غير مسجّل.

أجبتُ ببرود:

"ألو؟"

جاءني صوت امرأة رسمية، متحفظة:

"هل أتحدث إلى السيد أدريان كول؟"

"نعم."

ترددت لثانية قبل أن تتابع:

"نحن من إدارة مدرسة كلارا جيمس."

شدّدتُ قبضتي على الهاتف دون وعي.

"ماذا هناك؟"

قالت بصوت حاولت جعله هادئًا:

"نحتاج حضورك فورًا إلى المدرسة. هناك… مشكلة كبيرة تتعلق بكلارا."

توقفتُ عن القيادة فجأة.

السيارة خلفي أطلقت بوقًا غاضبًا، لكنني لم أسمع شيئًا.

"مشكلة؟"

خرج صوتي أخشن مما توقعت.

"أي نوع من المشاكل؟"

سادت لحظة صمت قصيرة… طويلة بما يكفي لتزرع أسوأ الاحتمالات في رأسي.

قالت أخيرًا:

"نفضّل شرح الأمر وجهًا لوجه، سيدي."

أغلقتُ الخط ببطء.

بقي الهاتف في يدي، والشاشة سوداء، كأنها مرآة لأفكاري.

تذكرتُ خوفها.

ارتجافها.

نظرتها وهي تركض بعيدًا عني.

"هل… حدث لها شيء؟"