قُبلة ماري مِد: هُروبٌ في مدرسة الظلام

لم يكن هروب بشرى مجرد ضربة حظ، ولم تكن نجاتها صدفةً ولدت من رحم الصمت. لشهورٍ خلت، عاشت في فراغٍ موحش؛ ملاذٌ كان أشبه بضريحٍ للأحياء. ورغم أنه لم تمتد إليها يدٌ بسوء، ولم يُلقَ في وجهها قولٌ فاحش، إلا أن ذلك الصمت كان سوطاً يجلد روحها بلا هوادة. في ذلك المكان، كان الرجال يتحركون كآلاتٍ معدنية صماء، يفتقرون إلى صخب الحياة واحتكاكها؛ لا ضحكات، لا نزاعات، ولا شرارة فرح واحدة. لقد كانت القلعة كاتدرائية من صخر وفولاذ، كُرِّست لتبجيل الموتى الجدد. غرفتها، وإن كانت أفخم من خيام وطنها، كانت تفتقر إلى النبض الذي يجعل من الجدران وطناً.

أصبحت بشرى تلميذةً في مدرسة الظلام. وبدقة جراحٍ حاذق، رسمت خريطةً لإيقاع المعسكر؛ حفظت الوقع الرتيب لخطى الحراس، والزاوية المحددة لرفع أذقانهم، ونظراتهم الباردة التي نسيت كيف تشعر. تعلمت كيف تحاكي مشيتهم، شبحاً يتدرب وسط أشباح. تمنت لو تسمع صوتاً بشرياً واحداً، ولو كان لعنةً أو تنابزاً بالألقاب، لكنها لم تجد سوى رائحة الدم والدخان. كانت هوايتها الوحيدة هي طقوس النصر المروعة؛ حيث سُمح لها بحمل رؤوس المعدومين، وتجريدهم من ثيابهم الفاخرة وحرقها، في تعميدٍ مخيف كان يهمس في أذنها بحقيقة واحدة: اهربي، وإلا ستحملين يوماً رأس "المهدي" في هذه الساحة.

مدفوعةً بحبٍ تخوض الجيوش من أجله الحروب، وشوقٍ للجلوس مع "المهدي" تحت نخلةٍ لا يعرفها إلا خيالهما، بدأت بشرى "عمليتها الجراحية" الكبرى.

كانت الليلة غلافاً قارساً من الصقيع، والهواء يلسع كخنجرٍ مسنن. راقبت "حارس الظلام"—ذلك الرجل الذي بدا وكأن روحه تبخرت في ضباب الشتاء—حتى استسلم لإعياء خطايا حراسته. وما إن سقط مغشياً عليه، حتى تحركت كطيفٍ لا يُرى؛ سحبت منه "جلده الثاني": درعه الفولاذي البارد، قميصه الكتان الخشن، ووشاحه المثقل برائحة التبغ وعرق السنين. كبلت أنوثتها لتخفي انحناءات جسدها، وحشرت خصلات شعرها تحت الخوذة الحديدية حتى لم يبقَ منها سوى عينين تشتعلان بنار التمرد.

أحصت كل خطوة نحو البوابة الشرقية، وجعلت أنفاسها تتناغم مع "سعلة" الحارس المناوب الرتيبة. وفي "المنطقة الميتة" حيث تخبو أضواء المشاعل، انسلّت عبر شقوق العالم.

كان قلبها يقرع ضلوعها كطبل حرب مكتوم وهي تخترق غابة القتلة

لم يكن الفضاء الذي استقبل بشرى خارج حدود المعسكر حريةً، بل كان عدماً جائعاً يتربص بالهاربين. وقفت ترتعد، يلفها صمتٌ ثقيل لدرجة أنها كادت تسمع تدفق الدماء في عروقها، وفجأة، انشق نسيج الليل عن ثقبٍ أسود.. غرفةٌ نبتت من العدم، يفوح منها عطرٌ "أوركيد" بري ممزوج بحدّة وزيت الصدأ.

قبل أن ترتد أنفاسها، امتدت ذراعان من قلب ذاك الغموض، ذراعان لم تكن قوتهما بشرية، بل كانت "قدراً" أحمق لا يُرد. سُحبت بشرى كما يُسحب الغريق في دوامة، لتجد نفسها مسمّرةً إلى جدارٍ صخريٍّ يقطر برداً ونزفاً، بينما يطوّقها جسدٌ فارع، صلبٌ كأنه صُبّ من حديدٍ منصهر، يطبق عليها بامتلاكٍ مطلق أطاح بكل ذرات مقاومتها.

وفي ذروة ذاك الذهول، حين يختنق الصراخ في الحنجرة تحت وطأة التلامس العنيف، باغتتها القبلة.

كانت "احتلالاً" دافئاً وفاحشاً في إتقانه، هجومٌ باغت شفتها العلوية بعمقٍ ينم عن خبرةٍ أوربية عتيقة في فنون الغواية. لثانيةٍ واهمة، انهار العالم تحت قدمي بشرى؛ شعرت بحرارة أنفاس الطارق المجهول تكتسح مسام وجهها، وبملمس الشفاه التي لا ترحم وهي تعتصر كبرياءها. استسلم جسدها، وخُيّل إليها—تحت تأثير التخدير الحسيّ—أن "المهدي" قد اخترق المستحيل ليمنحها هذا النعيم. ذابت في العناق، وارتخت أطرافها وهي تستنشق عبير الجسد المطبق عليها، غارقةً في نشوةٍ مسمومة جعلت قلبها يقرع طبل "الشهوة" في محراب "الخوف". كانت لحظةً انمحت فيها الحدود بين "الجلاد" و"الضحية"، حيث لم يعد هناك سوى حريقٍ من الأنفاس المتلاحقة والالتحام الجسدي الذي يزلزل الروح.

لكن النعيم تبخر حين ارتفع ضوءٌ شحيح، وقبضت يدٌ ذات قوةٍ سيادية على فكها، لترفع وجهها نحو الحقيقة المُرّة.

فتحت بشرى عينيها، فسقطت في هوّة خيبةٍ لا قرار لها. لم يكن هو. لم يكن الدفء سوى "فخٍّ" مُعدٍّ بإتقان. أمامها، في ضوء الشعلة المرتعش، وقفت سيدةٌ ذات عظمةٍ منحوتة من مرمر الكبرياء؛ قوامٌ شاهق يتحدى ذكورة المكان، يلفه جلدٌ أسود منقوشٌ بطلاسم ذهبية تلمع كعيون الأفاعي. وجهها كان قصيدةً من الهندسة القاسية؛ أنفٌ مستقيم كحد السيف، وشفتان لا تزالان تكتسيان بحمرة القبلة المسروقة ببرودٍ إلهي.

وفي تلك اللحظة التي تلاقت فيها عيناهما، اهتز الهواء خلف الباب الثقيل.ظهر "ظل" باهت عبر الشقوق، وقف خلف الخشب كطيفٍ لا يُراد له أن يُرى، ونطق بصوتٍ خاوٍ من الحياة، صوتٍ أسقط قلب بشرى في جوفها:

"أيتها القائدة 'ماري مد'.. تمت دعوتكِ لحضور المجلس بشأن 'المنشود'.. القادة بانتظارك'

هنا، شُلّ تفكير بشرى وتجمدت الدماء في عروقها. ماري مد! تداعت الأساطير في ذهنها كشلالٍ هادر؛ السيدة التي يقال إنها تشرب من دماء الهزائم، التي لا تسير إلا والخراب يتبع ظلها، "حارقة المدن" التي لا تنتهي الحروب إلا لتبدأ عند أطراف ثوبها. تطلعت بشرى بصدمةٍ مروعة إلى تلك المرأة التي كانت قبل ثوانٍ تحتل شفتيها؛ هل كانت تلك "القبلة" رحمةً، أم أنها وسمٌ من وسوم الموت؟

تحرر فك بشرى أخيراً من قبضة ماري مد، لكنها ظلت مسمرة في مكانها، أنفاسها تلاحق طعم القبلة المسروقة ورنين الاسم الأسطوري الذي لا يزال يرتجف في أذنيها. سارت ماري مد ببطء، مشيةً تجمع بين خفة النمر وجبروت القياصرة؛ كانت كل خطوة منها توقعاً لمصير، ورنيناً خافتاً لمهموز حذائها العسكري المرصع بالذهب فوق الأرضية الصخرية.

كانت الغرفة تناقضاً صارخاً يُربك الحواس؛ فبينما يغرق الخارج في فوضى الرجال، وعرق الخيول، وزهم الدم، كانت هذه الحجرة واحةً من الأنوثة الباذخة. سريرٌ مغطى بحريرٍ قرمزيّ، شموعٌ عطرية تنثر أريج اللافندر والمسك، ومرآةٌ نحاسية كبيرة تعكس ضوءاً خافتاً يداعب أدوات الزينة التي وُضعت بجانب خناجر مسنونة. كان المكان يصرخ بأن القوة لا تقتل الرقة، بل تحرسها.