الفصل السابع عشر: الزوجة الغيورة

استيقظتُ على رائحة شيء يحترق.

لم يكن حريقًا، بل تلك الرائحة النفاذة المميزة للخبز المحمص وقد تجاوز حده. كان المكان بجانبي في سريرنا الواسع فارغًا، لكن الملاءات كانت لا تزال دافئة.

أول صباح لنا بعد العودة. رعشة صغيرة، ممزوجة ببقايا الانهيار العاطفي لليلة الماضية، رفرفت في صدري. الوعد الذي قطعه في الظلام، بأن حياتنا الحقيقية ستكون بنفس الجودة، بدا كطائر هش أحمله بحذر شديد.

تبعتُ الأصوات إلى المطبخ. كان أمير، أميري الثمين، قد ارتدى ملابسه بالفعل ليومه: قميص أبيض أنيق وبنطال رمادي، وأكمامه مطوية. كان واقفًا بجانب الموقد، بتعبير من الحيرة العميقة على وجهه، بينما كانت سميرة، الخادمة، تتحرك بعصبية بالقرب منه.

"...لا، الحرارة مرتفعة جدًا. يجب أن تكون متوسطة. وعليك مراقبته. إنه لا يتحمص من تلقاء نفسه،" كان يشرح، مشيرًا إلى محمصة الخبز المدخنة.

"نعم، سيد أمير. أنا آسفة، سيد أمير،" تمتمت سميرة، وهي تلوِي منشفة الأطباق في يديها.

"الأمر ليس متعلقًا بالأسف، بل بالطريقة،" قال، وصوته اتخذ تلك النبرة المألوفة، نبرة عدم الصبر التي يستخدمها مع المديرين التنفيذيين المبتدئين الذين لا يؤدون بشكل جيد.

تنهد، ولوّح بيده. "لا يهم. سأفعلها بنفسي. يمكنك البدء في الغسيل."

بينما هرولت سميرة بعيدًا، مرتاحة، أمسك أمير رف الخبز المدخن وألقاه في سلة المهملات بضجة.

ثم شرع في وضع شريحتين جديدتين في المحمصة ب deliberate، وضبط القرص بعناية مفرطة، ووقف حارسًا عليها، ذراعيه متشابكتان. بدا جادًا للغاية، وبشكل مضحك غير مناسب في هذه المعركة المنزلية، حتى تصاعدت ضحكة في حلقي. كتمتها بيدي، مستندة على إطار الباب.

هذا هو الرجل الذي يقود غرف اجتماعات بقيمة مليارات، مهزومًا بجهاز فطور. تأجج قلبي بألم حنون ومتسامح. كان يحاول. لقد وعد، وكان يحاول، بدءًا من الخبز المحروق.

تسللت عائدة إلى غرفة النوم لأغير ملابسي وأنظف أسناني. عندما عدت إلى المطبخ، كان قد انتصر على الخبز المحمص وكان يحاول سلق البيض. ضحيتان غائمتان وخيطيتان تطفوان في مقلاة من الماء المغلي. "قررت أن نأكل بيضًا مخفوقًا،" أعلن دون أن يستدير، بعد أن استشعر وجودي.

"انسحاب تكتيكي حكيم،" قلت، مبتسمة بينما أخذت المضرب منه. "دعني، يا جنرالي المُحاصر."

أكلنا أخيرًا فطورًا مقبولًا معًا، وهدأت رهبة الليلة الماضية بضوء الصباح والصراع المشترك السخيف. بدا الأمر... طبيعيًا. واعدًا.

"مستعدة للعودة إلى الخنادق؟" سأل، وهو يمسح فمه بمنديل.

"معك؟ دائمًا،" قلت، وكنت أعنيها. ربما خفت توهج شهر العسل، لكن الارتباط بدا أقوى، ملحومًا بالسخافة المشتركة.

قاد هو. جلست في مقعد الراكب في سيارته الأنيقة، أتصفح هاتفي، وألحق بمئات رسائل العمل الإلكترونية التي تراكمت.

كانت المدينة في الخارج ضبابًا من الرمادي والزجاج المألوف. كنا ننزلق عائدين إلى التيار، لكن جنبًا إلى جنب هذه المرة. شعرت بقناعة هادئة.

ثم، دون سابق إنذار، ضغط أمير على الفرامل بقوة.

طار هاتفي من يدي إلى تجويف القدم. قفل حزام المقعد، دافعًا إياي إلى الأمام. انطلق بوق سيارة من خلفنا. قفز قلبي إلى حلقي.

"ماذا حدث؟ هل صدمنا شيئًا؟" لهثت، وعيناي تمسحان الطريق بحثًا عن قطة، شخص، أي شيء.

كان أمير يحدق مباشرة إلى الأمام، ومفاصله بيضاء على عجلة القيادة. "لا. لا، أنا فقط... الملف. البيانات المالية النهائية لشركة ليندستروم. تركت النسخة الورقية على طاولة السرير. أحتاجها لاجتماع العاشرة مع المدققين. عليها ملاحظاتي المكتوبة بخط يدي. اللعنة!"

كان الذعر في صوته مهنيًا بحتًا، لكن التوقف المفاجئ كان قد غمر عروقي بالأدرينالين الجسدي الخالص. نفذ دورانًا خطيرًا وضيقًا، متجاهلًا سيمفونية أخرى من الأبواق الغاضبة، وانطلق مسرعًا عائدًا نحو الفيلا.

"أمير، لا بأس، يمكننا طباعته في المكتب—"

"الملاحظات، تالا، الملاحظات على الورق!" نبح، وتركيزه مطلق. كان هذا أمير الأزمة، والأزمة كانت ملفًا مفقودًا.

توقف بصرير في ممر سيارتنا. "سأستغرق ستين ثانية!" قال، وهو يفتح بابه بالفعل ويركض نحو المنزل، تاركًا السيارة تعمل، وهاتفه منسيًا في وحدة التحكم المركزية.

أخذت نفسًا عميقًا مرتجفًا لتهدئة قلبي الخافق. انحنيت لالتقاط هاتفي من الأرض. عندما جلست مرة أخرى، أضاءت شاشة هاتف أمير، التي كانت على بعد سنتيمترات من فخذي.

إشعار رسالة. من شخص اسمه مها.

كان نص المعاينة مرئيًا على شاشة القفل.

مها: لا أستطيع الانتظار لرؤيتك، أميري الصغير. اشتقت إليك كثيرًا.

توقف العالم. تلاشى صوت المحرك العامل إلى طنين بعيد. شُفط الهواء من السيارة، من رئتيّ. أميري الصغير. كان هذا اسم التدليل الذي أطلقه عليه هذا الصباح. أميري الثمين. و"اشتقت إليك"؟ مع رمز قلب؟

انتشر خدر بارد من جوهري إلى الخارج، تلاه فورًا حريق هائج من الخيانة. تومضت الصور، وحشية ولا تُوقف: لحظاته الشاردة في شهر العسل، مكالمات العمل، إحراجه من مظهري العلني للمودة، حاجته لأن "نخفف الضغط." لم يكن الأمر متعلقًا بتوازن العمل والحياة. كان متعلقًا بها.

سمعت باب المنزل يُصفق. كان أمير يهرول عائدًا، ملف أزرق في يده، وتعبير كفاءة مرتاح على وجهه. فتح باب السائق وانزلق إلى الداخل.

"حصلت عليه. حسنًا، تم تجنب الأزمة. الآن، إذا كانت حركة المرور—"

توقف. نظر إليّ. "تالا؟ ما الأمر؟ أنتِ شاحبة كالورق. هل ما زلتِ مرتجفة من التوقف؟ أنا آسف، أنا فقط..."

لم أستطع الكلام. كان الخدر يتشظى، وما تدفق كان سيلًا خامًا غير مُفلتر من الألم. انتزع نشيج من حلقي، قاسٍ وقبيح. ضببت الدموع رؤيتي، حارة ولا تنتهي.

"تالا! حبيبتي، ما الأمر؟" كان ذعره مختلفًا الآن — شخصيًا، مرتبكًا. مد يده نحوي.

كانت لمساته محفزًا. انفجر الحريق الهائج. صفعت يده بعيدًا، وتحسست مقبض الباب، وتعثرت خارج السيارة إلى الهواء الصباحي البارد. كان خارجًا بعد ثانية، يلتف حول السيارة.

"تحدثي إليّ! ماذا حدث؟"

جاءت الكلمات أخيرًا، ليس كجملة، بل كزئير حلق. استدرت نحوه، ورؤيتي تسبح في الدموع والغضب. أمسكت حفنتين من ياقة قميصه الأبيض النقي، ولويت القماش، وهززته. "من هي؟"

كان أقوى، لكن غضبي جعلني شرسة. تعثر خطوة إلى الوراء، وصدمة حقيقية على وجهه. "من؟ عن ماذا تتحدثين؟"

"لا تكذب عليّ!" صرخت، وصوتي خام. دفعت هاتفه، الذي كنت قد أمسكته بطريقة ما في يدي، مباشرة إلى وجهه. كانت الشاشة قد خفت، لكنني هززته. "مها! من هي مها، أمير؟ 'أميرها الصغير'؟"

تحركت عيناه إلى الهاتف، ولثانية مروعة، رأيت ذلك، ومضة من شيء ما. ليس ذنبًا، بل... إدراكًا. ثم، إنذارًا. "تالا، اتركي. تحتاجين إلى الهدوء. أنتِ تسيئين الفهم—"

"أسيء الفهم؟" أطلقت ياقته بدفعة أخيرة غاضبة أرسلته يتعثر إلى الوراء ضد السيارة. استدرت، راغبة في الجري، في الاختفاء، لكن ساقاي كانتا ترتجفان بعنف شديد. احتضنت نفسي، والنشيج يهز جسدي.

لم يحاول الإمساك بي. وقف بجانب السيارة، يتنفس بصعوبة، ويمرر يده عبر شعره. صوته، عندما جاء، كان متزنًا، هادئًا بالقوة. "تالا. أرجوك. انظري إليّ. تلك خالتي."

تجمّدت. الكلمات لم تُستوعب. ارتدت عن جدار عذابي. هززت رأسي، غير مصدقة.

"هي أصغر أخت والدتي. عمرها ستة وثلاثون. نعم، تبدو أصغر حتى من ذلك. ونعم، هي تناديني 'أمير الصغير' منذ كنت في الحفاضات لأنها قالت إن شعري ذهبي مثل أمير في كتاب قصص. لا تزال تناديني بذلك كمزحة. هي... مرحة."

بدأ المنطق البارد يتسرب عبر حرارة غضبي، مكونًا بخارًا مريضًا ومرتبكًا داخلي. شيء ما لم يكن متسقًا بعد. "لماذا... لماذا لم ألتقِ بها قط؟ لم تكن في الزفاف. لم تكن في عشاء العائلة."

"لأنها تعيش في عُمان!" قال، وقد تسلل الضيق إلى نبرته.

"منذ عشر سنوات. هي سيئة مع الالتزامات، تكره التجمعات الرسمية. والدتي تشتكي من ذلك باستمرار. لم تلتقِ بها قط لأنها لم تكن هنا أبدًا."

نزل صمت رهيب، ساحق بعد ذلك... ذهب الغضب، الذي كان حريقًا هائلًا مُغذيًا. في مكانه كان فراغ واسع، أجوف، وملء ذلك الفراغ كان موجة مد من الإذلال الخالص غير المخفف. شعرت ركبتاي بالضعف. كنت قد هجمت جسديًا على زوجي، وصرخت مثل روح شريرة في ممر سيارتنا، بسبب رسالة نصية من... خالته.

لم أستطع النظر إليه. حدقت في حصى ممر سيارتنا، ووجهي يحترق أكثر مما احترق يومًا من شمس أستراليا.

ثم، سمعت صوتًا. صوتًا مخنوقًا. نظرت للأعلى. كان أمير مستندًا على السيارة، ورأسه منخفض. كانت كتفاه ترتجفان. للحظة توقف القلب، ظننت أنه يبكي. لكن بعد ذلك تحول الصوت إلى ضحك. هادئ في البداية، ثم تصاعد، حتى كان يضحك بشدة، ويد على معدته.

"يا الله،" شهق، ودموع المرح في عينيه. "وجهك... الطريقة التي أمسكتني بها... 'من هي؟'" قلد بصوت عالٍ درامي. "ظننت حقًا أنك ستقتلينني. كنت أخطط لدفاعي! 'حضرة القاضي، لقد أساءت تفسير رسالة من خالتي!'"

ضربني عبثية الأمر، رد الفعل المفرط الكارثي البحت. انطلقت ضحكة هستيرية من شفتيّ، ثم أخرى. سرعان ما كنت أضحك أيضًا، والصوت مرتجف وممتزج بنشيج متبقٍ، تحرر من توتر لا يُحتمل. غطيت وجهي بيديّ.

"أنا آسفة جدًا،" تأوهت من بين أصابعي، والذل يغمرني في موجات جديدة. "أنا أسوأ زوجة في العالم. أنا فقط... رأيتها وعقلي انفجر. تحولت إلى... زوجة مخيفة وغاضبة. غوريلا أنثى."

دفع أمير نفسه عن السيارة، وضحكاته تهدأ إلى قهقهات دافئة. اقترب ورفع يديّ بلطف عن وجهي. كان وجهه ناعمًا، وعيناه متجعدتان من المرح.

"غوريلا قوية جدًا ومرعبة جدًا،" قال، وهو يمسح دمعة من خدي بإبهامه. "لكن اسمعي مني. بعد هذا الأداء، لا يجب أن تقلقي عليّ أبدًا. أبدًا. لقد رأيت غضبك الآن. شعرت بغضبك،" قال، وهو يفرك رقبته بتظاهر بالوجع. "لن أجرؤ على المحاولة. ستنتزعين رأسي قبل أن أكمل فكرة."

سحبني إلى عناق، ليس العاطفي من الليلة الماضية، بل عناق مريح وصلب. دفنت وجهي في قميصه، شامّة الرائحة المألوفة، الممزوجة الآن برائحة الخبز المحروق الخفيفة من هذا الصباح. كان التناقض بين التنين الذي كنت عليه منذ لحظات والفوضى المرتجفة التي أنا عليها الآن مفرطًا.

وقفنا هكذا لدقيقة طويلة في ممر السيارة. شعر طائر وعده بالكدمات، لكنه لا يزال حيًا. وبينما بدأ ذلي يتحول ببطء إلى مزحة مشتركة غريبة، أدركت شيئًا. لقد رآني في أكثر لحظاتي جنونًا، وأكثرها لا عقلانية، وأكثرها انعدامًا للأمان بعنف. وكان لا يزال هنا. يحتضنني. يضحك على الأمر. ربما، ربما فقط، هكذا يبدو الوعد الحقيقي. ليس أيامًا رومانسية مثالية، بل النجاة من اللحظات التي تظنين فيها خطأً أن زوجك له عشيقة سرية هي، في الواقع، خالته في عُمان.