النافذة

تقول جدتي دائمًا إن التوائم لا يتشاركون الملامح فقط…

بل يتشاركون المصير أيضًا.

لكن أحدًا لم يخبرها أن بعض التوائم يسرقون حياة بعضهم بالكامل.

منذ سنوات، احترقت إحدى الأختين.

هذا ما يظنه الجميع على الأقل.

أما الحقيقة…

فهي أكثر رعبًا بكثير

لم يكن المطر يتوقف تلك الليلة.

كانت السماء تُفرغ غضبها فوق المدينة بعنف، حتى بدا الشارع أسفل المنزل وكأنه يذوب تحت المياه الرمادية. أضواء السيارات تنعكس فوق الأرض المبللة مثل أشباح مرتجفة، بينما بقيت ليان واقفة خلف نافذة غرفتها بصمت.

يدها النحيلة كانت تستند إلى الستارة البيضاء، وعيناها مثبتتان على السيارة السوداء المتوقفة قرب الرصيف منذ عشر دقائق كاملة.

لم تتحرك.

ولم يغادر صاحبها.

أمالت رأسها قليلًا، وكأنها تحاول تذكّر شيء قديم.

ثم همست:

“عدتَ أخيرًا…”

كان المنزل غارقًا بالهدوء.

الجدة نائمة في الطابق السفلي، والخدم غادروا منذ ساعة، ولم يبقَ سوى صوت المطر وساعة الحائط التي تضرب عقاربها ببطء مزعج.

لكن ليان لم تكن تسمع شيئًا من ذلك.

كل انتباهها كان منصبًا على الرجل داخل السيارة.

رفعت يدها ببطء نحو الزجاج البارد.

وفي اللحظة نفسها، انفتح باب السيارة.

نزل الشاب أخيرًا.

طويل القامة، يرتدي معطفًا أسود داكنًا التصق جزؤه السفلي بمياه المطر، بينما بدا وجهه جامدًا بصورة أثارت قشعريرة خفيفة داخلها.

جواد.

بعد كل هذه السنوات… عاد.

راقبته وهو يشعل سيجارة بهدوء، ثم رفع رأسه فجأة نحو نافذتها.

التقت عيناهما مباشرة.

توقفت أنفاسها لثانية واحدة فقط.

كانت عيناه كما تذكرتهما تمامًا: باردتين… ومرهقتين… وكأنهما تخفيان شيئًا قذرًا في أعماقهما.

ابتسم جواد ابتسامة خفيفة بالكاد ظهرت.

أما ليان…

فابتسمت فعلًا.

ابتسامة هادئة، صغيرة، لكن فيها شيء غير مريح على الإطلاق.

في الطابق السفلي، دوّى صوت الجدة فجأة:

“ليان؟ هل عدتِ إلى مراقبة الشارع مجددًا؟”

اختفت ابتسامتها فورًا.

ابتعدت عن النافذة بهدوء، ثم نزلت الدرج بخطوات ناعمة.

كانت ترتدي ثوبًا أبيض طويلًا يصل إلى كاحليها، بينما انسدل شعرها الداكن فوق كتفيها بطريقة جعلتها تبدو أهدأ من أن تؤذي ذبابة.

رفعت الجدة نظرها إليها من فوق كتابها القديم وقالت بتنهيدة:

“أنتِ شاحبة مجددًا.”

جلست ليان قربها بهدوء.

“لم أنم جيدًا.”

“الكوابيس؟”

هزت رأسها ببطء.

صمتت الجدة قليلًا قبل أن تقول:

“رأيتُ جواد اليوم.”

توقفت أصابع ليان فوق فنجان الشاي.

“عاد إلى المدينة صباحًا.”

“أعلم.”

ضيّقت الجدة عينيها قليلًا.

“وكيف علمتِ؟”

ارتشفت ليان الشاي بهدوء قبل أن ترفع نظرها نحوها.

“رأيته من النافذة.”

ظلّت الجدة تحدق بها لثوانٍ، ثم تنهدت من جديد.

“ذلك الشاب لا يحمل الخير أينما ذهب.”

كادت ليان تبتسم.

بدلًا من ذلك سألت بهدوء:

“وما الذي يجعلكِ متأكدة من هذا؟”

“عيناه.”

قالتها الجدة فورًا.

“الرجل الطيب لا يملك عينين بتلك القسوة.”

لثانية قصيرة…

ظهر شيء غريب داخل عيني ليان.

شيء يشبه التسلية.

لكنها أخفته سريعًا خلف نظرتها الهادئة المعتادة.

في منتصف الليل، عاد الهدوء ليغرق المنزل مجددًا.

نهضت ليان من سريرها ببطء.

لم تشعل الضوء.

اتجهت مباشرة نحو خزانتها البيضاء، ثم أزاحت الملابس المعلقة جانبًا لتكشف عن صندوق خشبي قديم مخفي في الداخل.

فتحته بهدوء.

في الداخل كانت توجد أشياء كثيرة: صور محترقة الأطراف، ساعة يد رجالية، ولاعة فضية، وخاتم أسود ملطخ ببقع داكنة قديمة.

مررت أصابعها فوق الخاتم بحنان غريب.

ثم أخرجت صورة صغيرة.

صورتان متطابقتان تقريبًا لفتاتين مراهقتين تقفان قرب بعضهما وتبتسمان للكاميرا.

إحداهما ترتدي الأبيض.

والأخرى الأسود.

تأملت ليان الصورة طويلًا.

طويلًا جدًا.

قبل أن تهمس أخيرًا:

“كان يجب أن تموتي فعلًا تلك الليلة…”

وفجأة—

رن هاتفها.

تجمدت للحظة قبل أن تنظر إلى الشاشة.

اسم واحد فقط ظهر فوقها:

جواد.

حدقت به لثوانٍ دون أن تجيب.

ثم ضغطت زر القبول ببطء ورفعت الهاتف إلى أذنها.

جاء صوته منخفضًا وخشنًا:

“ما زلتِ تسهرين حتى وقت متأخر.”

ابتسمت ليان دون وعي.

“وأنتَ ما زلتَ تراقب النوافذ.”

صدر منه ضحك خافت.

“إذن رأيتِني.”

“كان يصعب تجاهلك.”

ساد الصمت بينهما للحظات.

صمت ثقيل… وغريب.

ثم قال جواد فجأة:

“هل تغيّرتِ كثيرًا يا ليان؟”

نظرت إلى انعكاسها في المرآة القريبة.

ملامح هادئة.

عينان بريئتان.

ووجه لا يحمل أي أثر للحريق القديم.

همست أخيرًا:

“أكثر مما تتخيل.”

أغلق الخط بعدها بدقائق.

لكن ليان بقيت تنظر إلى الهاتف طويلًا.

ثم نهضت ببطء واتجهت نحو المغسلة الصغيرة داخل غرفتها.

فتحت الصنبور.

وغسلت يديها بعناية شديدة.

مرة.

ومرتين.

وثلاثًا.

وكأنها تحاول إزالة شيء لا يراه أحد.

وفي اللحظة التي رفعت فيها رأسها نحو المرآة…

ابتسمت.

ابتسامة باردة تمامًا.

ثم همست:

“لم تكن تلك أول مرة أراقب فيها شخصًا قبل أن يموت.“