الفصل الثالث — الفتاة من التراب

---

# الفصل الثالث — الفتاة من التراب

---

اسمها **آيا**.

لا لقب بعده، لا نسب يفخر به أحد، لا عائلة تُذكر في سجلات الإمبراطورية. فقط آيا — كلمة قصيرة قالتها أمها لأول مرة وهي تنظر إلى وجهها الصغير، وقررت أن هذا يكفي.

وكان يكفي.

عاشت في قرية **دارن** — مجموعة من البيوت الحجرية التي تتكئ على بعضها كأنها تخاف أن تقع، تحيط بها حقول القمح من ثلاث جهات والغابة من الجهة الرابعة. الغابة التي كان الكبار يحذرون منها، والتي كانت آيا تقترب من حافتها كل صباح لأسباب لم تشرحها لأحد.

لم يكن فيها ما يخيفها.

أو هكذا كانت تقول لنفسها.

---

في ذلك الصباح، استيقظت قبل الجميع.

النبضة في صدرها كانت لا تزال هناك — خافتة، بعيدة، مثل صدى شيء حدث في مكان بعيد جداً ولم يصلها منه إلا الاهتزاز الأخير. لم تعرف ما هي. لم تعرف من أين جاءت. لكنها عرفت — بتلك الطريقة التي تعرف بها بعض الناس أشياء لم يتعلموها — أن شيئاً ما تغيّر في العالم.

نهضت بهدوء حتى لا توقظ أختها الصغيرة النائمة بجانبها، وارتدت ثوبها الداكن، وخرجت.

الهواء في الفجر كان بارداً ورطباً بالطريقة التي تحبها — ذلك البرد الذي لا يقسو بل يوقظ. مشت بين البيوت النائمة، مرّت على بئر القرية، على الحجر الكبير الذي يجلس عليه الشيخ أبو ثابت كل مساء ليحكي قصصه، على الشجرة التي نقش فيها اسمها وهي طفلة صغيرة ولا تزال تلك النقوش واضحة رغم السنوات.

وصلت إلى حافة الغابة.

وقفت هناك كما تقف دائماً — على الخط الفاصل بين الضوء والظلام، بين المكان الذي يعرفه الناس والمكان الذي يخشونه. الغابة في الفجر كانت صامتة بطريقة مختلفة عن صمتها ليلاً. صمت الليل فيه قلق، أما صمت الفجر فكان أشبه بتنفس عميق — كأن الغابة كانت تنام وتستيقظ في نفس الوقت.

"مرحباً."

لم تقله لأحد. كانت تقوله دائماً حين تأتي إلى هنا. عادة اكتسبتها منذ سنوات دون أن تعرف لماذا. ربما لأنها شعرت دائماً أن الأماكن — مثل الناس — تستحق أن يُرحَّب بها.

الغابة لم تردّ بالطبع.

أو هكذا ظنّت.

لكن في ذلك الصباح تحديداً — لمحت حركة بين الأشجار.

شيء صغير. خاطف. ربما كان حيواناً، ربما لم يكن شيئاً. لكن عيني آيا — عيناها اللتان كان الناس يقولون إنهما تريان أكثر مما ينبغي — تتبعتا الحركة حتى اختفت في العتمة.

لم تتبعها داخل الغابة.

اليوم لم تتبعها.

---

في القرية، بدأت الحياة تتحرك ببطء كما تتحرك دائماً.

النساء يشعلن النيران ويحضّرن الخبز. الرجال يتوجهون إلى الحقول. الأطفال يركضون بين البيوت بضجيج يجعل الكلاب تنبح ثم تنام من جديد متجاهلة إياهم.

آيا عادت إلى البيت، أيقظت أختها **سارة** — ست سنوات من الطاقة المركّزة في جسد صغير — وأعدت لها الصبحية.

"آيا."

"نعم."

"رأيت في المنام أننا طرنا."

"طرتِ أو طرنا؟"

فكّرت سارة بجدية طفولية. "طرنا. لكنك كنت أسرع مني."

ابتسمت آيا وهي تضع الخبز أمامها. "في المنام أنا دائماً أسرع."

"لماذا؟"

"لأن المنام منامي."

ضحكت سارة بالطريقة التي تضحك بها الأطفال — بكل شيء، بكل الجسد. وبقيت الابتسامة على وجه آيا بعدها لثوانٍ، ثم ذهبت بهدوء كما جاءت.

---

كانت آيا تعمل في حقل الشيخ أبو ثابت مقابل أجر صغير يساعد في بيت فقد رجله قبل ثلاث سنوات. لم يكن أبوها ميتاً — هذا كان سيكون أبسط. كان مجنّداً في جيش الإمبراطورية، مكاناً ما في الشرق حيث لا تصل الرسائل إلا نادراً وغالباً تحمل أخباراً لا تريد أحد أن يقرأها.

آخر رسالة وصلتهم كانت قبل سبعة أشهر.

كانت قصيرة. بخط متعب.

*أنا بخير. القتال لم ينته. اعتنوا بأنفسكم.*

أمها **مريم** — امرأة من النوع الذي تصنعه الحياة الصعبة وتجعله أقوى مما خطط له أي أحد — لم تبكِ حين قرأتها. قرأتها، طوتها، وضعتها مع الرسائل الأخرى في الصندوق الخشبي تحت السرير، وعادت إلى عملها.

آيا أخذت الرسالة في الليل وقرأتها وحدها.

وبكت بما يكفي للاثنتين.

---

في منتصف النهار، حين توقف العمل للاستراحة، جلس العمال في ظل شجرة كبيرة وتحدثوا بالطريقة التي يتحدث بها الناس البسطاء — عن الطقس والمحاصيل والأخبار التي تصل من المدينة الكبيرة متأخرة ومشوّهة.

"قالوا الملك أصدر مرسوماً جديداً."

رفعت آيا رأسها من الأرض حيث كانت مستلقية تنظر إلى السماء.

"أي مرسوم؟" سأل أحدهم.

"منع القرابين. قالوا منع قرابين الأطفال."

صمت لحظة. ثم صوت آخر:

"هذا سيغضب الكهنة."

"هذا سيغضب الآلهة."

"أو ربما"— قال أحدهم بصوت حذر — "ربما الملك على صواب."

لم يعلّق أحد على هذه الجملة. نوع من الصمت الثقيل الذي يعني أن الجميع يفكر في شيء لا يجرؤ أحد على قوله بصوت عالٍ.

آيا لم تقل شيئاً.

لكنها بقيت تفكر في المرسوم طوال بقية النهار. فكّرت في الملك الذي أصدره — الإمبراطور الذي لم ترَه قط ولم يعبر بخاطرها أنها ستراه يوماً — وتساءلت:

*هل هو رجل شجاع أم رجل أحمق؟*

*وهل الفرق بينهما كبير؟*

---

في المساء، حين نام الجميع، خرجت آيا مرة أخرى.

ليس إلى الغابة هذه المرة. إلى التل الصغير خلف القرية — المكان الذي ترى منه النجوم أوضح من أي مكان آخر.

جلست هناك وحدها، وركبتاها إلى صدرها، وعيناها في السماء.

السماء في دارن كانت واضحة دائماً — بعيدة عن أضواء المدينة، قريبة من الأرض الفارغة. النجوم فيها ليست نقاطاً صغيرة بل أشياء حقيقية، لها أحجام وألوان وأحياناً تبدو وكأنها تتنفس.

النبضة في صدرها كانت لا تزال هناك.

أضعف من الصباح. لكن لم تذهب.

مدّت يدها إلى الأمام كأنها تريد لمس شيء في الهواء، ثم سحبتها ببطء.

"ما الذي تريده مني؟"

سألت السماء بصوت هادئ، بدون توقع، بدون خوف. بالطريقة التي تسأل بها شخصاً تعرفه منذ زمن طويل.

السماء لم تجب.

لكن النجم الأكثر لمعاناً في تلك الليلة — النجم الذي كان يقع مباشرة فوق رأسها — بدا لثانية واحدة وكأنه يومض بطريقة مختلفة عن الباقين.

ربما كانت تتخيل.

ربما.

نزلت من التل حين برد الهواء أكثر مما يُحتمل، ومشت نحو البيت بخطوات بطيئة. قبل أن تدخل، نظرت مرة أخيرة إلى الشمال — إلى الاتجاه الذي تقع فيه العاصمة، حيث الأسوار العالية والملك وعرشه والقرارات التي تغيّر حياة ناس لا يُستأذنون.

لم تعرف لماذا نظرت في ذلك الاتجاه.

الجسد أحياناً يعرف ما لا يعرفه العقل.

---

*في العاصمة، في تلك اللحظة بالذات، كان كاييران يقف عند نافذته الكبيرة ينظر في الاتجاه نفسه — إلى الشمال، حيث لا شيء يرى إلا الظلام والجبال البعيدة.*

*لم يعرف لماذا نظر.*

*لم يكن مهماً.*

*ما كان مهماً — وإن لم يعرفه أحد منهما — أن خيطاً رفيعاً شبه مرئي كان يشدّهما نحو بعضهما بهدوء لا يُعجَّل.*

*خيط لم ينسجه أي من الآلهة.*

*نسجته إلهة واحدة فقط.*

*وكانت — كما تفعل دائماً — تبتسم.*