الفصل الرابع — أرض محايدة

---

# الفصل الرابع — أرض محايدة

---

الممالك الثلاث تحركت في وقت واحد.

لم يكن مصادفة.

عرف كاييران ذلك من اللحظة التي وصلته فيها التقارير — ثلاث رسائل في يوم واحد، من ثلاث حدود مختلفة، بنفس المضمون وبنفس النبرة التي تستخدمها الممالك حين تريد الحرب لكنها تريد أن تبدو وكأن الحرب فُرضت عليها.

مملكة **أوران** في الشرق أعلنت أن مرسوم القرابين "إهانة للآلهة المشتركة بين الشعوب" وأنها لن تقبل جاراً يكفر بالأرباب.

مملكة **سيدار** في الغرب أرسلت جيشها دون رسائل. الجيش كان يتكلم بما يكفي.

أما **قبائل الشمال** — تلك الفوضى المسلحة التي لم تتوحد يوماً إلا حين تشم دماً — فقد تحركت نحو الحدود كأنها تنتظر هذه اللحظة منذ زمن.

"ثلاث جبهات." قال الجنرال **أورين** وهو يضع الخرائط أمام الملك. رجل ضخم بشعر رمادي وعيون تعبت من رؤية الحروب لكنها لم تتوقف عن رؤيتها. "لم نواجه هذا من قبل يا مولاي."

"واجهناه مرة." قال كاييران دون أن يرفع عينيه عن الخريطة. "في عهد أبي. خسرنا ثلاثين ألف رجل وربحنا الحرب."

"أبوك لم يكن يخوض ثلاث جبهات في وقت واحد."

"أبي لم يكن يمنع القرابين أيضاً." رفع عينيه أخيراً. "الفرق بيننا أنني أعرف لماذا أفعل ما أفعله."

أورين لم يجادله. تعلّم على مر السنين أن جدال كاييران مضيعة للوقت — ليس لأن الملك لا يسمع، بل لأنه يسمع أكثر مما تريده وسيفعل ما يريده على أي حال.

"إذن؟"

"الشمال أولاً." قال كاييران. "القبائل تتحرك بسرعة لكنها لا تتحرك معاً. إذا ضربناهم قبل أن يتوحدوا، ننهي جبهة ونتفرغ للباقي."

---

تحركوا بعد يومين.

عشرون ألف جندي — ليس الجيش كله، لكن يكفي. كاييران يختار حجم جيشه بدقة كما يختار كلماته — لا أكثر مما يلزم ولا أقل مما ينجح.

ركب في مقدمة الجيش كما يفعل دائماً. الحراس يكرهون هذا. الجنرالات يكرهونه. هو يعرف أنهم يكرهونه ويفعله على أي حال — لأن الجنود يقاتلون بشكل مختلف حين يرون ملكهم أمامهم لا خلفهم.

المسافة بين العاصمة والحدود الشمالية ثلاثة أيام سيراً. قطعوها في يومين.

---

المعركة جاءت عند فجر اليوم الثالث.

لم تكن المعركة الكبرى التي تكتب عنها الملاحم — تلك ستأتي لاحقاً، في مكان آخر، حين يكون العالم مختلفاً تماماً. كانت اشتباكاً ضارياً في واد ضيق بين تلال متقاربة، حيث تضاءلت ميزة العدد وأصبحت الشجاعة والسرعة هما الفيصل.

قاتلت قبائل الشمال بطريقتها المعهودة — بلا تنسيق واضح، بلا خطوط ثابتة، بالصراخ والاندفاع وذلك النوع من الجنون المحسوب الذي يربك الجيوش النظامية.

لم يربك جيش كاييران.

قاتل الملك في الخطوط الأمامية حتى انتهى القتال. لم يكن بطولة — كان حساباً. وجوده هناك يساوي عشرة آلاف جندي في الروح المعنوية، وهذا رقم لا تجده في أي ميزانية حرب.

حين انتهى القتال، كان الميدان هادئاً بذلك الهدوء الثقيل الذي يتبع المعارك — حين تتوقف الأصوات كلها فجأة وتدرك أن ما كان ضجيجاً هائلاً قبل دقائق أصبح لا شيء.

---

الخسائر كانت أقل مما توقع. لكن "أقل مما توقع" في الحرب لا يعني قليلة.

"مئة وأربعة وثلاثون." قال أورين وهو يقرأ من ورقته. صوته مسطّح — ذلك التسطيح الذي يتعلمه الجنرالات لأن البديل لا يُحتمل.

مئة وأربعة وثلاثون.

كاييران لم يقل شيئاً. كان يمسح سيفه بقطعة قماش وعيناه على الأرض. مسحة واحدة. مسحتان. ثلاث.

*مئة وأربعة وثلاثون جرحاً كونياً جديداً في العالم.*

"الجرحى؟"

"ثلاثمئة وأحد عشر. بعضهم لن يكملوا الطريق إذا لم نتوقف."

"أقرب قرية؟"

فتح أورين الخريطة. أصبعه يتحرك ببطء ثم يتوقف.

"**دارن**. ساعتان شمالاً. صغيرة. لكن فيها ماء وسقف."

نظر كاييران إلى السماء. الشمس كانت تتراجع نحو الغرب.

"نتحرك الآن."

---

وصلوا حين كانت الشمس تلامس قمم الجبال.

رأت آيا الغبار أولاً — سحابة كثيفة في الأفق الجنوبي تعني شيئاً واحداً لمن نشأ يسمع قصص الحروب. أيقظت أمها. أيقظت الجيران. وصل الخبر إلى الشيخ أبو ثابت قبل أن يصل الجيش بعشرين دقيقة.

"لا أحد يتحرك." قال الشيخ بهدوء مدروس. "لا أحد يأخذ سلاحاً ولا يفر. جيش يرى قرية فارغة يحرقها. جيش يرى قرية بشر يتساءل ماذا يفعل."

حكمة بسيطة من رجل عاش ما يكفي ليرى جيوشاً تمر.

وقفت القرية كلها عند المدخل.

كاييران كان في المقدمة حين رأهم — مجموعة من الناس البسطاء بوجوه لا تخفي خوفها تماماً ولكنها لا تنهار أيضاً. رجل عجوز في المقدمة بعيون هادئة أكثر مما ينبغي.

أوقف كاييران فرسه.

"نحن لا نؤذي من لا يؤذينا." صوته واضح ومباشر. "لدينا جرحى يحتاجون ماءً وراحة. سنبقى ليلة واحدة ونرحل فجراً. سيُعوَّض أهل القرية عن كل شيء يُستخدم."

الشيخ أبو ثابت نظر إليه بطريقة يقيّم فيها الرجال لا الملوك.

"القرية بيتكم الليلة." قال أخيراً.

---

تحوّلت دارن في ساعة واحدة إلى شيء لم تكنه من قبل.

البيوت الكبيرة أصبحت مشافي مؤقتة. النساء — اللواتي رأين في الجرحى أزواجهن وآباءهن الغائبين — تحركن بسرعة لا تحتاج طلباً. أوعية الماء، القماش النظيف، ما تيسّر من أعشاب تعرفها كل امرأة في قرية ريفية.

آيا كانت في وسط كل هذا.

لم تكن تفكر في الملك ولا في الجيش — كانت تفكر في الرجل الممدد أمامها، شاب لا يكبرها بكثير، سهم لا يزال في كتفه لأن كسره داخل الجرح أخطر من تركه.

"هل تثق بي؟" سألته بهدوء.

نظر إليها بعيون حمراء من الألم والتعب. "ليس عندي خيار."

"دائماً في خيار." قالت وهي تمسك بالسهم بيدين ثابتتين. "لكن هذا ليس وقت النقاش."

سحبت.

صرخ الرجل. ثم أغمي عليه. ثم — بعد دقائق طويلة — فتح عينيه وهي تضمد الجرح بقطعة قماش نظيفة.

"شكراً." قالها بصوت ضعيف.

"اشرب ماء وانم."

قام تقديرها عنده كثيراً.

---

حين انتهت من الجرحى الذين تستطيع مساعدتهم، خرجت لتأخذ هواءً.

الليل كان قد نزل بالكامل. النيران المشتعلة في ساحة القرية ألقت ضوءاً دافئاً على كل شيء. الجنود الذين يستطيعون الجلوس كانوا يأكلون ويتحدثون بأصوات خافتة، مرهقة.

جلست على حجر بعيد قليلاً عن الضجة ونظرت إلى النار.

"هل أنتِ من سحب السهم؟"

التفتت.

لم تعرفه في البداية — لم تكن قد رأته من قبل. رجل يقف على بُعد خطوات منها، بدرع عليه آثار المعركة لكن وجهه نُظِّف. طويل القامة، عيناه رماديتان في ضوء النار، ينظر إليها بطريقة لا تشبه الطريقة التي ينظر بها الجنود عادةً.

"نعم." قالت.

"كيف عرفتِ أن تسحبيه بدل أن تكسريه؟"

"لأن السهم كان بجانب الوريد بأقل من إصبع. كسره كان سيقتله."

صمت لحظة. ثم جلس على الحجر المقابل لها — بدون استئذان لكن بدون وقاحة أيضاً. كأن الجلوس كان الشيء الطبيعي الوحيد.

"تعلمتِ هذا من أين؟"

"من أمي. وأمي من جدتها. في القرى البعيدة عن المدن، المرأة طبيبها بنفسها."

نظر إلى النيران. شيء في ملامحه تغيّر — ليس كثيراً، لكن بما يكفي لمن يُحسن القراءة.

"الرجل الذي أنقذتِه اسمه **فارس**. كان سيموت لو لا أنتِ."

"كان سيعيش أيضاً." قالت آيا. "الناس أقوى مما نظن."

نظر إليها.

"وأحياناً أضعف مما يظنون هم."

قالها بصوت هادئ جداً. بصوت رجل لا يتكلم عن فارس.

آيا نظرت إليه بهدوء. لم تسأل من هو. كان ثمة شيء فيه — ذلك الثقل الذي يحمله بعض الناس كأنه معطف غير مرئي — يقول إن السؤال غير ضروري.

"من أين أنتِ؟" سألها.

"من هنا." ثم بعد ثانية: "دارن."

"هل تحبينها؟"

سؤال غريب من رجل غريب في ليلة غريبة. لكن آيا لم تجد فيه غرابة.

"هي كل ما أعرفه." قالت ببساطة. "لكن نعم، أحبها."

"حتى لو كان خارجها أكبر بكثير؟"

"خاصةً لأن خارجها أكبر بكثير."

أجابت بثقة لم تتكلّف فيها. وكان في إجابتها شيء جعل الرجل الجالس أمامها — الرجل الذي حكم إمبراطوريات وخاض حروباً ورأى عواصم تحترق — يتوقف.

يتوقف فعلاً.

كأنها قالت شيئاً لم يسمعه منذ وقت طويل جداً.

الحقيقة.

---

قبل أن يقوم، نظرت إليه آيا مباشرة.

"اسمك؟"

توقف. نادراً ما يُسأل هذا السؤال بهذه البساطة — دون لقب، دون "مولاي"، دون الانحناءة التي تسبق أي كلام.

"كاييران."

لم تتغير ملامح وجهها. لم تنهض، لم تنحنِ، لم تبدل نبرتها.

نظرت إليه فقط — بتلك العيون التي قال عنها أهل القرية إنها ترى أكثر مما ينبغي — ثم أومأت برأسها بهدوء.

"آيا."

قام، أدار ظهره، مشى خطوتين. ثم توقف دون أن يلتفت.

"شكراً على فارس."

"شكر الآلهة." قالت. "أنا فعلت ما أعرفه فقط."

لم يجب.

لكنها رأت — أو ظنت أنها رأت — شيئاً يشبه الابتسامة في الجانب الذي يظهر من وجهه قبل أن يبتلعه الظلام.

---

في تلك الليلة لم ينم كاييران.

لم يكن هذا جديداً. لكن السبب كان جديداً.

كان يفكر في جملة قصيرة قالتها فتاة ريفية لا يعرفها، بصوت لم يكن فيه محاولة للتأثير:

*"خاصةً لأن خارجها أكبر بكثير."*

كان يفكر في متى آخر مرة أحبّ فيها شيئاً لمجرد أنه يعرفه.

لم يجد إجابة.

لكنه — ولأول مرة منذ أمد بعيد — أراد أن يجدها.