امير الثلج

لم تكن ريم تدري هل ينبغي أن تصرخ أم تضحك أم تبكي.

كل ما حولها كان يفوق خيالها: الأعمدة المذهّبة، الستائر المخملية الثقيلة بلون النبيذ، الأرضية اللامعة التي تعكس ضوء الثريات الكريستالية.

كل شيء يلمع، كل شيء يهمس بالعظمة… وبالغرابة.

أما هو، الملك إدريان، فكان يقف أمامها كتمثال من الجليد.

قوامه المنتصب، كتفاه العريضتان، وعيناه اللتان لا تحملان أيّ دفء، فقط صرامة كأنهما تريان ما وراء الأرواح.

لم يتحرك من مكانه، فقط نظر إليها مطوّلًا كما لو كان يقرأ سطورًا غير مرئية على وجهها.

– «قلتِ إنك… ضحية كتاب؟»

سألها بنبرة هادئة، لكنها باردة كنسمة شتاءٍ حادة.

ابتلعت ريقها، ثم قالت بتوتر وهي تلوّح بيديها:

– «إيه… والله يا سيّدنا ما راكي فاهم. كنت فـ مكتبة، نقرأ كتاب، و... بوم! نلقا روحي هنا! والله ما سرقت والو!»

ارتفع حاجباه قليلًا، كأنه يحاول ترجمة لهجتها الغريبة.

– «بوم؟»

– «يعني… فجأة! ما نعرف كيفاش نقولها بلّغتكم!»

لم يستطع كتم ابتسامة خفيفة ارتسمت على فمه، لكنها تلاشت سريعًا كأنها لم تكن.

ثم قال:

– «اسمي جلالتي، وليس سيّدك. ولن أسمح لأحدٍ بالدخول إلى قصري بثيابٍ… كهذه.»

نظرت إلى نفسها، إلى بنطالها الجينز ومعطفها العصري، ثم رفعت حاجبيها وقالت بعفوية:

– «يا أخي معليش، ما كنتش رايحة نتبرّج للناس! لو كنت عارفة رايحة نطيح في قصرك، كنت لبست فستان من فساتين الأميرات!»

سمع الحارس الواقف عند الباب ضحكتها الصغيرة، فاختنق صوته بين الخوف والدهشة. أما إدريان، فاكتفى بنظرة غامضة قبل أن يلتفت نحو الخادمة:

– «اجلبي لها ثوبًا من ملابس الضيفات… وراقبيها جيدًا. أريد أن أعرف من أين جاءت هذه الفتاة الغريبة.»

ثم خرج بخطواتٍ بطيئة، يترك وراءه عبيرًا خفيفًا من عطرٍ خشبي، وفضولًا أثقل من الهواء.

بعد قليل، وقفت ريم أمام المرآة، ترتدي فستانًا فيكتوريًّا من الحرير الأزرق السماوي، ضيّقًا عند الخصر، واسعًا من الأسفل، تتدلى منه طبقات شفافة مرصّعة بالدانتيل.

شعرها أطلقته الخادمة في تسريحة مرتفعة، تزيّنه دبوسات لؤلؤية.

عندما نظرت إلى نفسها، شهقت بخفة:

– «يا لطيف! كيما في الأفلام! غير ناقصني تاكسي لندن باش نكمّل المشهد!»

ضحكت الخادمة بخجل، رغم أنها لم تفهم كلماتها تمامًا، ثم قالت:

– «جلالته بانتظارك في قاعة الطعام، سيدتي.»

سيدتي.

الكلمة رنّت في أذنها مثل موسيقى صغيرة.

لكن حين دخلت القاعة، اختفى كل أثر للبهجة.

كانت القاعة واسعة بشكلٍ مبالغ فيه، سقفها مرسوم بلوحات لملوكٍ سابقين، والمائدة تمتد بطول قاعة الرقص تقريبًا. على رأسها جلس إدريان، يقرأ بعض الأوراق دون أن يرفع عينيه عنها.

جلست ريم بخفة على الكرسي المقابل، تحاول أن تبدو مهذبة رغم ارتباكها.

سألت بخجل:

– «هاه… عندكم إنترنت هنا؟»

رفع رأسه ببطء، عيناه تتجمّدان في نظرة واحدة.

– «إنتر… ماذا؟»

– «يعني شبكة، نبعث فيها رسائل، نتفرج على فيديوهات...»

– «أظنّك مصابة بالحمّى.» قال ببرود، ثم تناول كأس النبيذ.

ابتسمت بسخرية ناعمة، تتمتم لنفسها:

– «إيه يا ريم، ما بقى غير تسقسيه على الواي فاي!»

ثم لاحظت طريقة جلوسه: مستقيم الظهر، لا يتحرك إلا حين يتكلم، كل حركة محسوبة، كل نظرة موزونة.

كان من النوع الذي يحكم قبل أن يشعر، ويقرر قبل أن يتساءل.

– «أخبريني، ريم، من أي بلدٍ أتيتِ حقًا؟»

– «من الجزائر.»

– «أين تقع هذه المملكة؟»

– «مش مملكة، بلاد. بعيدة بزاف عنكم، فيها شمس وناس طيبة وبحر.»

– «شمس وناس طيبة...؟» كرر الكلمات بنبرة ساخرة، «يبدو أن خيالك واسع جدًا.»

تضايقت ريم قليلًا، لكنها قررت أن ترد بطريقتها:

– «مش خيالي يا سي إدريان، يمكن أنت اللي قلبك متجمد لدرجة ما تحسش بدفء الناس.»

توقف عن تناول الطعام، ورفع رأسه إليها ببطء.

نظراته كانت صامتة، لكنها كفيلة بأن تجعل أيّ إنسانٍ يعيد التفكير في كل ما قاله.

ثم قال ببرودٍ مميت:

– «احترمي لسانك، غريبة. في هذا القصر، لا أحد يتحدّث معي بهذا الشكل.»

نزلت ريم عينيها خجلاً، تمتمت:

– «ما قصدتش نغلط، بصح الحق يتقال… حتى الثلج يذوب قدّام النار، والنية الطيبة نار.»

للحظة، ظنّ أنه سمع في كلامها شيئًا لم يسمعه منذ زمن طويل — صدق.

لكن إدريان سرعان ما نهض، أخذ منديله، وقال وهو يغادر:

– «سنرى إلى متى ستستمرين في هذه الحكاية الغريبة يا فتاة الجزائر.»

وبقيت ريم وحدها، تحدّق في باب القاعة المغلق، ثم همست لنفسها:

– «أمير الثلج، ها؟ والله غير نشوفك كي تذوب شويّة!»

ضحكت بخفة، ثم أكلت قطعة من الكعك الملكي قائلة بمكرٍ طفولي:

– «على الأقل… الأكل هنا خرافي!»

في الليلة نفسها، كانت تجلس قرب النافذة في غرفتها، تنظر إلى القصر الغارق في ضوء القمر، والحديقة التي تتلألأ فيها نوافير المياه مثل نجومٍ أرضية.

رفعت بصرها إلى السماء وهمست:

– «يا ربي، كيفاه نرجع؟ ولا يمكن... لازم نعيش القصة حتى الآخر؟»

لم يكن أحد يجيبها، سوى الريح التي مرّت بخفة، تحمل من بعيد صدى صوتٍ رجوليّ يقول:

«الثلج لا يذوب بسهولة… لكنه دائمًا يبدأ بشرارة صغيرة.»