☆الفصل السابع: تحت المراقبة

وقفتُ أمام المرآة لثوانٍ أطول مما ينبغي.

لم أكن أُحدّق في الفستان الأزرق الداكن… بل في المرأة التي بداخله.

انعكاسي بدا هادئًا أكثر مما أشعر به فعلًا. عينان ثابتتان، شفتان مشدودتان، وملامح تحاول أن تبدو متماسكة، رغم أنني كنت أحترق بصمت—كأن شيئًا يذوب و يُعاد تشكيله بالقوة لا بالإرادة.

دايمون يظن أنه يملك الصورة.

يظن أن ملابسي، أفعالي، وحتى الهواء… كلها أجزاء من سيطرته.

لكنه لا يعرف شيئًا عني.

ولن يعرف بسهولة.

سحبتُ نفسًا عميقًا، ثم ابتعدت عن المرآة بخطوة محسوبة. كل حركة هنا تُراقب.

خرجت من الغرفة، وفي اللحظة التي لامست فيها قدماي الرخام البارد، تغيّر شيء في الجو. ليس صوتًا، بل إحساسًا… كأن القصر نفسه أدرك أن "الضيفة" بدأت تتحرك خارج الحدود.

في الممر الطويل، لم يكن الصمت طبيعيًا.

الخادمات يتحركن كظل واحد، لا أصوات مرتفعة، لا تأخير، لا ارتباك. كل حركة بالميزان.

إحداهن مرّت بجانبي، ولم ترفع عينيها، لكني سمعت همسًا خافتًا جدًا…

— " إذًا… هذه هي."

تجمدت الخادمة التي بجانبها فورًا، ثم دفعتها بخفة في ذراعها.

— "اصمتي."

لكن الأولى تابعت وهي تمشي:

— "لم أرَ سيد القصر يجلب امرأة إلى هنا من قبل…"

جملة واحدة.

لكنها كفيلة بأن تُشعل التساؤلات بداخلي لا أجوبة لها.

تظاهرت خادمة ثالثة، بتنظيف الطاولة الجانبية:

— "يقولون إنها ليست ضيفة عادية."

وردّت الأخرى:

— "ولا سجينـة كالسجناء أيضًا…"

ضحكة قصيرة، مقطوعة بسرعة خوفًا:

— "لا أحد هنا يكون عاديًا إذا نظر إليه دايمون وولف."

— "يقولون إن السيد لم يلمس امرأة منذ سنوات."

— "ويقولون إنه كسر يد رجل فقط لأنه نظر إليها طويلًا أمس."

شهقة مكتومة.

ثم همسة مرتجفة:

— "هذه المرأة… ستغيّر كل شيء بهذا القصر."

واصلت السير وكأنني لم أسمع.

لكنني سمعت كل شيء.

وكل كلمة كانت تترك أثرًا صغيرًا خلفها بداخلي.

خرجت من الممر إلى ساحة داخلية فسيحة.

القصر هنا لم يعد مجرد بناء… بل نظام مغلق الإحكام.

الحراس عند الزوايا لم يتحركوا، لم يرفعوا أعينهم صوبي حتى و لو نظرة واحدة كأنني شبح.

حتى التنفس هنا كان له ترتيب. الخطأ ليس ممنوعًا فقط… بل غير موجود في الاحتمالات أصلًا.

ثم رأيته.

أليساندرو.

لم يكن يقف كما يقف البشر العاديون.

كان ثابتًا بطريقة تُشبه الأشياء الثقيلة التي لا تسقط لأنها لا تعرف معنى السقوط.

بدلته الداكنة، ملامحه الحادة، لكن ما كان أكثر إزعاجًا… هو حضوره الصامت.

حين مررت، لم ينظر إليّ مباشرة.

لكنه عرف أنني هنا.

عرفت ذلك… بتغير بسيط في وقفته.

وفي الداخل…

كان دايمون.

جالسًا، قميص أسود مفتوح عند أعلى الصدر، شعره مرتب، ونظرة واحدة منه كانت كفيلة بإسكات الجميع.

رفع عينيه إليّ.

ثم قال بهدوء قاتل:

— "تأخرتِ دقيقتين وسبع ثوانٍ."

تجمدت.

شعرت بشيء يضغط على صدري.

— "هل تراقب الوقت أم تراقبني؟" قلتها ببرود متعمد.

ابتسامة خفيفة ظهرت على شفتيه، لكنها لم تكن دافئة.

— "الفرق غير مهم."

حضوره ازداد ثقلًا.

— " لا أحب الفوضى."

ثم أضاف:

— "والفوضى تبدأ من التفاصيل الصغيرة."

نظرت إلى الطاولة المرتبة بدقة مزعجة.

— "أنا فوضوية و لن أتغير."

سكت لحظة.

— "أنتِ استثناء."

كلمة واحدة.

لكنها لم تكن مديحًا.

كانت تعريفًا لشيء يُحتجز بدل أن يُفهم.

دخلت خادمة لتضع طبقًا أمامي.

لم ترفع عينيها أبدًا.

وفي اللحظة التي ابتعدت فيها، سمعت همسًا من خلفها:

— "السيد مهتم بها كثيرا…"

— "لا تقولي ذلك."

— "لماذا؟"

— "لأنه سيسمعك، السيد لا يتسامح مع الفضول."

عندما انتهى الإفطار، كان دايمون يراقبني بصمت طويل.

ثم قال فجأة:

— "أنتِ تفكرين كثيرًا."

— "وهل هذا ممنوع أيضًا؟"

— "ليس ممنوعًا."

اقترب قليلًا:

— "لكنّه مكشوف."

تجمدت يدي على حافة الكوب.

— "أنت تتخيل أشياء عني."

— "أنا لا أتخيل."

صوته أصبح أخفض.

— "أنا ألاحظ."

ثم أضاف، وكأنه يقطع النقاش:

— "كُلي."

لكنني لم أفعل.

— "لماذا اخترتني بالضبط؟"

أليساندرو في الخلفية بدا وكأنه توقف عن "التنفس".

نظر إليّ دايمون طويلًا.

ثم قال:

— "لأنكِ لم تنحني."

صمت.

— "كل من يدخل عالمي… ينحني بطريقة أو بأخرى."

اقترب أكثر قليلًا.

— "أنتِ لم تفعلي."

شعرت ببرودة تمر في عظامي.

— "وهذا سبب كافٍ لتحتجزني؟"

ابتسامة خفيفة ظهرت.

لكنها كانت مختلفة هذه المرة.

أكثر هدوءًا… وأخطر.

— "ومن قال إنكِ محتجزة؟"

ضحكت ضحكة قصيرة بلا روح.

"القصر مغلق."

"والحراس بكل مكان؟"

"والمراقبة؟"

"والكاميرات؟"

سكت دايمون للحظة.

ثم قال ببرود:

— "كل شيء هنا… اختيار"

لكنني لم أصدق كلامه.

ولا هو كان يتوقع ذلك.

بعد دقائق انتهينا من الإفطار، كنت أمشي خلفه في ممر لم أره من قبل.

الجدران هنا أضيق.

والصمت… أكثر كثافة.

الخادمات لم يكنّ هنا.

ولا حتى همسهن.

هذا الجزء من القصر سري لا يعترف بالوجود دون إذن.

توقفت أمام باب معدني ضخم.

فتح ببطاقة سوداء.

ثم قال:

— "ادخلي."

عندما دخلت صدمت.

شاشات كثيرة.

كاميرات.

خرائط.

ملفات.

صور.

كل زاوية من القصر أمامي.

كل ممر.

كل حركة.

شعرت بالدم يبرد في عروقي.

و أمام إحدى الشاشات…

وقف أليساندرو.

لم يكن مجرد حارس.

كان امتدادًا لدايمون كظله.

"أنتِ لستِ سجينة."

"...أنتِ داخل عالم أعرفه بالكامل."

التفتُّ إليه بغضب مكبوت.

— "هذا جنون."

اقترب خطوة.

— "هذا تحكم...الفرق مهم."

وفي تلك اللحظة، أدركت أن المشكلة ليست في القصر.

بل في الرجل الذي صنعه بهذا الشكل.

صوته انخفض أكثر:

— "إذا خرجتِ… لن أكون الوحيد الذي يبحث عنك."

تجمدت أنفاسي.

— "بل العالم بكامله."

لم أرد.

لأن أي رد كان سيبدو تافها أمام فكرة بهذا الحجم.

لكن داخلي كان يقول شيئًا آخر تمامًا:

لن أبقى.

ليس هنا.

وليس له.

اقتربت منه بوعيد.

— "ستندم."

ابتسم.

هذه المرة لم تكن استهزاءً.

كانت يقينًا.

— "أنا لا أندم."

ثم همس قرب أذني:

— "أنا أغيّر النتيجة."

ثم خرج بعد أن رن هاتفه.

تاركًا خلفه غرفة مليئة بالعيون… وأنا في مركزها.

لكن هذه المرة، لم يكن الخوف وحده ما يسكنني.

كان شيء آخر أخطر.

وعي كامل بأن هذه ليست بداية قصة عادية.

بل بداية حرب هادئة… لا تُطلق فيها الرصاصات.

الصمت بعد خروجه.

كان أشبه بشيء يزحف فوق جلدي.

شعرت فجأة أن أكثر شيء يُراقب هنا ليس الممرات.

بل أنا.

وقفتُ وحدي للحظات، أحدق في الجدار الممتلئ بالصور المتحركة.

وفي المنتصف… ظهرت صورتي.

توقفت أنفاسي للحظة.

كنتُ أنا، قبل الإفطار، أسير في الممرات. زاوية التصوير عالية، بما يكفي لرؤية تعابير وجهي الباردة وأنا أراقب المكان.

راقبني وهو صامت طوال الوقت.

الفكرة وحدها جعلت معدتي تنقبض.

اقتربت من الشاشة دون وعي، وكأنني أحاول النظر إلى نفسي من عينيه هو.

كيف يراني؟

امرأة؟

تهديدًا؟

تسلية مؤقتة؟

أم شيئًا أسوأ… هوسًا بدأ يكبر؟

— "لا تحبي الطريقة التي ينظر بها إليكِ."

الصوت جاء من الخلف.

استدرت .

كان أليساندرو.

عيناه هذه المرة… لم تكونا فارغتين تمامًا.

كان هناك تحذير خافت جدًا.

ضيّقت عيني:

— " أخبرني… هل يراقب الجميع هكذا؟"

صمت.

ثم قال:

— "لا."

— "إذًا أنا مميزة فعلًا."

لم يجب مباشرة.

وهذا كان بحد ذاته إجابة.

— "الأفضل لكِ ألا تثيري المشاكل."

ضحكت بخفة باردة.

— "أهذا تهديد؟"

— "تنبيه."

لأول مرة، بدت الكلمة صادقة.

تأملته لثوانٍ.

أليساندرو لم يكن يشبه رجال دايمون الآخرين.

كان ينظر إليّ ككارثة قادمة يراها قبل حدوثها.

— "أنت تخاف منه." قلتها مباشرة.

تصلبت ملامحه قليلًا.

— "أنا وفي له."

— "وما الفرق؟"

عيناه ثبتتا عليّ لثانية طويلة.

— "الخوف يجعلكِ تهربين."

صمت قصير.

— "أما الوفاء… فيجعلكِ تدركين أنه سيكون كافيًا للبقاء."

شعرت بقشعريرة تمر في ظهري رغمًا عني.

وقبل أن أرد، انفتح الباب مرة أخرى.

دايمون.

عيناه استقرتا عليّ أولًا.

ثم على أليساندرو.

ثانية واحدة فقط.

لكنها كانت كافية لشيء غير مرئي أن يمر بينهما.

أمر.

فهم صامت.

ثم قال دايمون بهدوء:

— "اتركنا."

أليساندرو غادر فورًا دون كلمة إضافية.

لكنه قبل أن يغلق الباب، نظر إليّ نظرة سريعة جدًا… نظرة بدت وكأنها تقول:

لقد حذرتكِ.

أُغلق الباب.

وبقيت وحدي مع الذئب.

اقترب ببطء، ونظر إلى الشاشة التي تعرض صورتي.

— "تبدين جميلة عندما تفكرين بالهروب."

التفتُّ نحوه فورًا.

— "أنت مهووس."

ابتسم ابتسامة صغيرة، خطيرة أكثر من أي غضب.

— "ربما."

ثم نظر إليّ مباشرة.

— "لكنكِ ما زلتِ هنا."

كرهت الطريقة التي قال بها الجملة.

كأن وجودي قربه ليس نتيجة ظروف… بل اختيارًا خفيًا لا أعترف به.

اقترب أكثر.

— "هل لازلت تخافين مني؟"

رفعت ذقني بعناد.

— "لا."

كذب.

وكان يعرف.

ابتسم ببطء، وكأنه استمتع بالكذبة أكثر من الحقيقة.

— "أنتِ ترتجفين."

قبضت يدي حتى دخلت أظافري في كفي، أحاول كبت الرجفة التي تسري في ذراعي.

لم أكن قد لاحظت ذلك أصلًا.

لعنته داخليًا.

مد يده ببطء شديد نحو خصلة شعري، ثم توقف قبل أن يلمسها بثانية واحدة فقط.

كأنه يمنحني فرصة للابتعاد.

لكنني لم أتحرك.

وهذا كان الخطأ.

أو البداية.

لامست أصابعه شعري أخيرًا، بخفة مستفزة، ثم مرر الخصلة خلف أذني جعل أنفاسي تختل رغمًا عني.

— "انظري إليّ."

كرهت أن نبرته جعلت جسدي يطيعه قبل عقلي.

رفعت عيني إليه.

وكان هذا أسوأ.

لأنني رأيت شيئًا في نظرته.

ليس برودًا فقط.

ولا سيطرة.

بل رغبة خطيرة في الاقتراب أكثر… وكأنه يقف على حافة شيء لا ينوي التراجع عنه.

— "أنتِ تفكرين بي طوال الوقت الآن، أليس كذلك؟"

همست بحدة:

— "أنت متوهم بشكل مخيف."

أصبحت المسافة بيننا تكاد تختفي.

— "إذًا لماذا يرتفع نبضك كلما اقتربت؟"

وضعت يدي على صدره لأدفعه للخلف.

لكنني شعرت فورًا بحرارة جسده تحت القماش الأسود، وتلك كانت غلطة أسوأ.

عيناه انخفضتا إلى يدي للحظة.

ثم عادتا إليّ.

— "أتعرفين ما مشكلتك يا لينا؟"

حاولت سحب يدي، لكنه أمسك معصمي.

ليس بعنف.

بل بثقة رجل يعرف أنه أقوى حتى دون أن يؤذي.

— "أنكِ تكرهينني بعقلك…"

خفض صوته أكثر.

— "لكن جسدكِ لم يقرر بعد."

ضربتني الجملة كصفعة.

— "اتركني."

لكنّه لم يفعل.

بل ظل ينظر إليّ طويلًا، وكأنه يحفظ كل رد فعل صغير يظهر على وجهي.

ثم قال بهدوء قاتل:

— "لو أردتِ الهرب فعلًا… لما نظرتِ إليّ بهذه الطريقة."

— "أي طريقة؟"

همس حتى أصبحت كلماته تلامس شفتي تقريبًا:

— "كأنكِ تحاولين أن تكرهيني أكثر مما تستطيعين."

تسارع نفسي بشكل خانق.

كرهت قربه.

كرهت الطريقة التي يجعلني أشعر بها.

لكن أكثر ما أزعجني…

أن جزءًا صغيرًا داخلي لم يبتعد.

ظل ثابتًا أمامه.

وكأنه ينتظر شيئًا منه.

أدركت للمرة الأولى أن أخطر شيء فيه ليس سلطته.

بل صبره.