الفصل الثاني

من وجهة نظر أليخاندرو

أُغلق الباب خلف كاميلا، ولأول مرة طوال فترة ما بعد الظهر، ساد الصمت في قاعة الاجتماعات.

كان من المفترض أن أشعر بالارتياح، فقد انتهى الاجتماع، ولم يُوقّع العقد بعد. لم يتغير شيء.

لكنني وجدت نفسي أحدق في الباب الذي خرجت منه، وأُعيد في ذهني تفاصيل الحديث، وأتساءل كيف أصبحت ممرضةٌ متغطرسةٌ هذه أكبر مشكلة في حياتي.

معظم الناس حذرون في وجودي.

الموظفون يُدقّقون في كل كلمة.

المستثمرون يُوافقون قبل أن أُنهي كلامي.

المحامون يُصبحون مُهذبين بمجرد أن يُدركوا مع من يتعاملون.

نظرت إليّ كاميلا رييس وكأنها تُفضّل حرق العقد على توقيعه.

الغريب في الأمر أنني كدتُ أُقدّر ذلك. أرخي ربطة عنقي وأنا أغادر قاعة الاجتماعات وأتجه نحو مكتبي، لكن صورتها وهي واقفة عند الباب لا تُفارق ذهني.

لقد وُجّه السؤال إلى حيث أردت تمامًا، لكن المشكلة أنني كرهت طرحه. لا أستمتع باستغلال معاناة الآخرين ضدهم.

على عكس الاعتقاد السائد، لستُ شريرًا. للأسف، يبدو أن الظروف لا تُبالي برغباتي.

بمجرد دخولي مكتبي، يكون صبري قد نفد. ستبدأ مراجعة التركة بعد اثني عشر يومًا.

اثنا عشر يومًا.

ليس الشهر القادم، ولا العام القادم.

اثنا عشر يومًا.

إذا سارت الأمور كما هو مُخطط لها، فسيتم أخيرًا نقل ملكية العديد من الأصول التي تُسيطر عليها العائلة. أما إذا لم تسِر الأمور على ما يُرام، فسيكتسب مجلس الإدارة نفوذًا، ويكتسب المستثمرون الخارجيون تأثيرًا، وستصبح سنوات من العمل عُرضةً للخطر لأشخاص يُفضّلون الربح على المسؤولية.

عادةً، أُرحّب بالمواجهة، لكن هذه المرة مُختلفة، لأن العقبة الوحيدة التي تقف بيني وبين النتيجة التي قضيت سنوات في بنائها هي رجل يبلغ من العمر ثلاثة وثمانين عامًا يستمتع بالتعامل مع حياتي كرقعة شطرنج.

انفتح باب المكتب فجأةً، وكأنّ الفكرة استدعتني إليه.

لم أرفع نظري عن الأوراق الموضوعة على مكتبي. "معظم الناس يطرقون الباب."

"معظم الناس ليسوا مسؤولين عن تغيير حفاضاتك."

أغمضت عينيّ.

بالتأكيد.

جدي.

عندما رفعت نظري أخيرًا، كان سانتياغو فيغا قد جلس بالفعل على كرسي مقابل لي، ويبدو عليه الرضا المفرط عن نفسه.

"ماذا تريد؟" سألته وأنا أتكئ على الكرسي. اتسعت ابتسامته. "أريد قضاء بعض الوقت مع حفيدي المفضل."

"حفيدك الوحيد."

"هذا لا يُغيّر من صحة كلامي."

قاومت رغبتي في رمي شيء عليه. انزلقت نظراته نحو الكرسي الفارغ المقابل لمكتبي قبل أن تعود إليّ. "لقد غادرت الممرضة."

أثارني ضحكه على الفور.

"تهانينا،" قلت ببرود. "مهاراتك في الملاحظة لا تزال استثنائية."

"كيف سارت الأمور؟"

كادت ضحكتي أن تنطلق.

ليس لأن الأمر مضحك، بل لأن الإجابة واضحة وضوح الشمس.

"بشكل فظيع."

اتسعت ابتسامته. هذا وحده يكفي لأعرف كل ما أحتاج معرفته. معظم الناس سيشعرون بخيبة أمل لو فشلت خطتهم.

يتعامل جدي مع الفشل كأنه تسلية. "إذن لماذا تبدو قلقًا؟" سألني، وهو يحدق بي بنفس النظرة الثاقبة التي بنت إمبراطورية من العدم.

لأنها لم تضحك وتمضي. لأنها ترددت. لأنها فكرت في الأمر بجدية لبضع ثوانٍ بعد أن رأت مبلغ التسوية.

أحتفظ بهذه الأفكار لنفسي. "إنها تُسمى مسؤوليات. عليك أن تجربها يومًا ما."

تردد صدى ضحكته في أرجاء المكتب. "لقد ورثت شركتي يا أليخاندرو، لا حس الفكاهة لدي."

"لقد حصلت على أسوأ صفقة."

"هذا محل نقاش."

تلاشت الابتسامة من وجهه تدريجيًا. اختفت ابتسامتي منذ سنوات. "لم ترفض."

شعرت بالضيق يتسلل إلى عمودي الفقري. "في الحقيقة، فعلت."

"لا." أزعجني فورًا ثقته بنفسه. "لا؟"

"لقد رفضت الوضع،" قال بهدوء. "لم ترفض العرض."

أكره هذا التمييز لأني أفهم تمامًا ما يقصده.

كاميلا تكرهني، وتكره الشركة، وتكره كل ما يتعلق بهذا الترتيب، لكن لا شيء من ذلك يُغيّر حقيقة أن والدتها مريضة.

لا شيء من ذلك يُغيّر الفواتير، أو العلاجات، أو الخيارات المستحيلة التي تنتظرها.

ضمّ جدي يديه. "الناس اليائسون لا يملكون رفاهية اختيار الحلول المثالية."

"إنها ليست يائسة." بدت الكذبة واهية حتى بالنسبة لي.

ارتفع حاجباه.

لم يُصدّق أيٌّ منا ذلك.

ساد الصمت بيننا قبل أن يقول أخيرًا: "لقد حققتُ في أمرها."

كانت الكلمات قاسية بما يكفي لأجلس منتصبًا. "ماذا فعلت؟"

"لقد حققتُ في أمرها."

انتابني الغضب فجأة. سألته وأنا أبتعد عن مكتبي: "ما الذي أصابك بحق الجحيم؟ لم يكن لك أي حق على الإطلاق."

بقي تعبير وجهه جامدًا تمامًا. "كنت أريد معلومات."

"لقد انتهكت خصوصيتها."

"لقد جمعتُ حقائق."

أسلوبه العفوي في الكلام زاد الطين بلة. اتجهت نحو النافذة قبل أن أرتكب حماقة أخرى، كأن أجادل رجلاً في الثالثة والثمانين من عمره.

"قل لي إنك لم تتصل بها."

"لم أفعل."

"عائلتها؟"

"لا."

"صاحب عملها؟"

"لا."

خفّ التوتر قليلاً، ثم بدّده بكلماته التالية: "تحدثتُ مع محاميها."

استدرتُ بسرعةٍ كادت كرسيّ أن تنقلب. "ماذا؟"

بدا من تعابيره أنه لا يفهم سبب انزعاجي. وأنا أيضاً لم أفهم الأمر تماماً.

بالكاد أعرف كاميلا. قابلتها مرتين، ومع ذلك، فإن فكرة اكتشافها أن جدي كان ينبش في حياتها تُثير غضبي بلا سبب.

"اهدئي،" قال.

"لا تقل لي أن أهدأ."

"إذن كفّ عن التصرف وكأنني أحرقتُ منزلها."

مررتُ يدي في شعري، نادمةً على هذا الحديث. "لماذا أنت مهتمٌ بها إلى هذا الحد؟"

للمرة الأولى، خفّت حدة تعابيره. ليس كثيرًا، لكنه كافٍ ليجذب انتباهي. "لأنها حقيقية."

فاجأني الجواب. "ماذا يعني هذا؟"

"يعني أنها لا تُبالي بمن تكون."

فتحت فمي لأجادل، ثم توقفت، لأنه للأسف، كان مُحقًا.

كاميلا لا تُبالي بالمال أو المكانة أو الاسم. نظرت إليّ ورأت الرجل المرتبط بمعاناة والدتها.

"إنها تُذكرني بجدتك،" تابع.

فاجأتني المقارنة لدرجة أنني لم أُجب على الفور. كانت جدتي الشخص الوحيد القادر على كسب النقاشات ضد سانتياغو فيغا.

إنجاز مُرعب. أصبحت ابتسامته حنينية تقريبًا. "لطالما كانت النساء القويات نقطة ضعفك."

"ليس لدي نقاط ضعف."

"هذا أكثر شيء سخيف قلته اليوم."

انتهى الحديث عند هذا الحد.

بعد لحظات، وقف وعدّل سترته. الحمد لله، عندما وصل إلى الباب، توقف والتفت إليّ. "ستوافق."

أثارت ثقته بنفسه غضبي لدرجة أنني شبكت ذراعيّ على صدري. "تبدو واثقًا جدًا من نفسك لشخص يتخذ قرارات بشأن امرأة لم تقابلها إلا مرة واحدة."

عادت ابتسامته ببطء. "لأن اليأس دائمًا ما ينتصر." أغلق الباب خلفه.

حدقت فيه لثوانٍ قبل أن أصرف نظري. أريد أن أصدق أنه مخطئ. أريد أن أصدق أن كاميلا رييس سترحل ولن تعود أبدًا.

هذا سيجعل الأمور أسهل بالتأكيد.

المشكلة أن الحياة لم تعد بسيطة منذ زمن طويل.

رن هاتفي، فكسر صوته الصمت.

رقم مجهول. كدت أتجاهله قبل أن أجيب. "أنا أليخاندرو فيغا."

"سيد فيغا؟" سأل صوت امرأة، بدا احترافيًا ولكنه متوتر. "أتصل من مستشفى سانت ماثيو بخصوص ماريا رييس."

توقفت كل أفكاري فجأة. استقمت في مقعدي. "ماذا حدث؟"

ساد صمتٌ قصير على الطرف الآخر من الخط، وشعرتُ بتوترٍ شديدٍ بسبب هذا التردد.

ثم أخذت المرأة نفسًا عميقًا. "تدهورت حالتها الصحية بسرعةٍ أكبر من المتوقع، ويعتقد الطبيب المعالج أن ابنتها بحاجةٍ إلى إبلاغها فورًا."

شددتُ قبضتي على الهاتف. "هل تعلم كاميلا؟"

صمتٌ آخر، وشعرتُ بتوترٍ أكبر. "لا،" قالت المرأة بهدوء. "وهذه هي المشكلة."