قوة تحت السيطرة

بحلول التاسعة مساءً، كانت نرجس قد استبدلت ملابسها الجامعية بزي المقهى الأسود البسيط، وربطت شعرها إلى الخلف بإحكام، وارتدت تلك الابتسامة المهنية التي أتقنت صنعها على مدار سنوات طويلة من التدريب المتعمد.

المقهى في الليل كان مختلفًا تمامًا عنه في النهار. الزبائن أقل، لكنهم أكثر تنوعًا — طلاب يذاكرون حتى ساعات متأخرة، عشاق يبحثون عن ركن هادئ، ورجال يجلسون وحدهم بعد يوم عمل طويل، أحيانًا بمزاج لا يُحتمل، وأحيانًا أخرى بمزاج أسوأ بكثير بعد كأس أو اثنين من مكان آخر قبل وصولهم.

كانت تعرف هذا النوع من الزبائن جيدًا. تعرف نظراتهم قبل أن تصل حتى إلى طاولاتهم.

"أهلًا يا جميلة، أخيرًا نادلة تستحق النظر إليها في هذا المكان الممل."

الرجل، في منتصف الثلاثينيات تقريبًا، كان يجلس وحده منذ نصف ساعة، وكأسه الثالث من القهوة أمامه لم يمنعه من محاولة إمساك معصمها حين اقتربت لتضع الطلبية على طاولته.

توقفت نرجس للحظة، كل عضلة في جسدها تشدّدت فجأة بشكل لا يليق بجسد بشري عادي. شعرت بتلك الحرارة المألوفة تتجمع في أطراف أصابعها — إنذار داخلي صامت يخبرها أن قوة كامنة بداخلها بدأت تستيقظ، جاهزة، متلهفة تقريبًا، لتحرير نفسها ولو للحظة واحدة فقط.

كان بإمكانها كسر يده بحركة واحدة، بسيطة، دون أي مجهود يُذكر. كان بإمكانها أن تجعله يندم على تلك اللمسة لبقية حياته.

بدلًا من ذلك، سحبت يدها بهدوء مدروس، بابتسامة لم تتغير قيد أنملة على وجهها، وقالت بصوت هادئ لكنه حازم: "أرجو أن تبقي يديك لنفسك، سيدي."

"أوه، لا داعي للغضب، كنت فقط—"

"استمتع بقهوتك." قاطعته، واستدارت بسرعة، مبتعدة قبل أن يرى التوتر الحقيقي المختبئ خلف عينيها.

خلف الطاولة، أمسكت بحافة الرخام بقوة أكبر مما تقصد، حتى شعرت بأصابعها تترك أثرًا خفيفًا جدًا في السطح الصلب — أثر لن يلاحظه أحد، لكنها هي رأته، وأغمضت عينيها للحظة، تتنفس بعمق، تكرر في ذهنها الجملة التي اعتادت ترديدها في مثل هذه اللحظات بالضبط:

"أنتِ إنسانة. أنتِ إنسانة عادية. لا قوة لديك. لا خطر منكِ."

كانت كذبة، بالطبع. لكنها كذبة ضرورية، كذبة تكررها لنفسها آلاف المرات حتى تكاد تصدقها أحيانًا.

هذا لم يكن أول موقف من نوعه، ولن يكون الأخير. كانت تتعامل مع مثل هذه اللحظات بانتظام مزعج — نظرة طويلة أكثر مما ينبغي، تعليق غير لائق يُلقى بلا مبالاة، يد تحاول أن تمتد أبعد مما يُسمح لها. في كل مرة، كانت تشعر بذلك الصراع الداخلي العنيف: الغضب الحقيقي، الأصيل، الذي يولد من عمق طبيعتها غير البشرية، يصطدم بجدار من الانضباط الذي بنته بيديها على مدار سنتين كاملتين من العيش بين البشر.

لم يكن الأمر يتعلق بالخوف من الأذى الجسدي — هي كانت الطرف الأقوى دائمًا في أي مواجهة كهذه، وهذا ما كان يجعل الأمر أصعب، لا أسهل. كل موقف كان اختبارًا حقيقيًا لضبط النفس، تذكيرًا دائمًا بأنها لا تملك رفاهية أن تتصرف كما يمليه غضبها الحقيقي. لحظة ضعف واحدة، انفجار غضب واحد غير محسوب، يمكن أن يكشف كل شيء أخفته بهذا الجهد الهائل.

في وقت لاحق من تلك الليلة، بعد أن أُغلق المقهى وغادر آخر الزبائن، جلست نرجس وحدها على كرسي خلف الطاولة، تفرك معصمها بلا وعي في المكان الذي لمسه ذلك الرجل، وكأنها تحاول محو أثر لم يعد موجودًا أصلًا إلا في ذاكرتها.

"ليلة صعبة؟" سألت سارة، زميلتها في العمل، وهي تجمع آخر الأكواب المتناثرة على الطاولات.

"مثل كل ليلة تقريبًا."

"يجب أن تشتكي عليه للمدير، كان يمكن أن أرى ما فعله من هنا."

"لا بأس، تعاملت مع الأمر."

نظرت إليها سارة بقلق حقيقي، غير مصطنع. "أنتِ دائمًا تقولين هذا. أتمنى فقط لو كان لديكِ من تتحدثين معه عن هذه الأشياء، بدلًا من أن تحمليها وحدك طوال الوقت."

ابتسمت نرجس ابتسامة حزينة قليلًا، ابتسامة صادقة هذه المرة، بلا أي تدريب مسبق. "أنا معتادة على حمل الأشياء وحدي."

لم تكن سارة تعرف، بالطبع، أن الأشياء التي تحملها نرجس أثقل بكثير مما يمكن لأي صديقة عادية أن تتخيله. لم تكن تعرف أن كل لحظة ضبط نفس في ذلك المقهى كانت معركة صامتة حقيقية، معركة لا يراها أحد، ولا يقدّرها أحد، ولا يمكن لأحد أن يساعدها فيها.

في طريق عودتها إلى المنزل، تحت ضوء الشارع الخافت، فكرت نرجس في سرمد فجأة، بلا مقدمات. فكرت في ذلك الدفء الغريب الذي شعرت به حين لمس ذراعها، وقارنته بلا وعي بذلك النفور الفوري الذي شعرت به من لمسة الزبون في المقهى.

الفرق كان هائلاً. مقلقًا في هدوئه.

ماذا لو أن سرمد، بذلك الدفء غير الطبيعي، وتلك النظرة الجادة التي رأتها تتسلل خلف مزاحه المستمر، كان يخفي هو الآخر شيئًا لا تستطيع تخيله بعد؟

وماذا لو أن الليلة القادمة، حين تراه مجددًا، ستكون الليلة التي يبدأ فيها كل شيء بالانكشاف؟