ما بين الذاكرة والنار

بعد منتصف الليل بقليل، وبعد أن أغلقت باب شقتها خلفها وتأكدت أن كل الأضواء مطفأة، جلست نرجس على حافة سريرها في الظلام، والذكريات التي حاربتها طوال اليوم بدأت تتسلل أخيرًا، دون استئذان، كأنها كانت تنتظر هذه اللحظة بالذات لتغزوها.

تذكرته. تذكرت وجهه البشري تمامًا، الدافئ بدفء إنسان عادي لا يحمل أي غرابة، ويدين اعتادت أن تمسك يدها بحذر في البداية، وكأنه يخشى أن تكون هشة أكثر مما تبدو. لم يكن يعرف حقيقتها يومًا — لا شيء منها، لا عالمها ولا طبيعتها الحقيقية. كل ما عرفه كان اسمًا، وابتسامة، وامرأة أحبها بصدق تام دون أن يعرف أنه يحب أكثر بكثير مما يتخيل.

تذكرت دفء تلك السنوات الخمس، بساطتها، الطريقة التي جعلها بها تشعر — ولو للحظات قصيرة — أنها إنسانة عادية فعلاً، لا تحمل خلفها ماضيًا مرعبًا ولا مستقبلًا مهددًا بالفناء. كان حبًا هادئًا مقارنة بما عرفته من قبل في عالمها، لكنه كان حقيقيًا بطريقته، عميقًا بما يكفي ليجعلها تنسى، لفترة، من هي أصلًا.

لكن الحب نفسه كان خطأها الأكبر. لأنها، في لحظة ضعف لم تستطع كبح نفسها فيها، كشفت له أكثر مما يجب أن يعرفه أي إنسان — لمحة صغيرة، عابرة، من حقيقة عالمها. لمحة كانت كافية لتصل إلى آذان لم يكن يجب أن تسمع، وتنقلب حياتها بأكملها رأسًا على عقب في ليلة واحدة.

الحكم بالموت لم يكن بسبب الحب نفسه فقط. كان بسبب الخيانة — خيانتها لقوانين عالمها، لأسراره التي يجب أن تبقى مخفية عن كل إنسان مهما بلغ حبها له.

نهضت فجأة، تشعر أن جسدها بدأ يضيق بها، أن تلك الطاقة المكبوتة طوال اليوم — الغضب المكتوم في المقهى، الذكريات المؤلمة، وذلك التوتر الغريب مع سرمد — بدأت تتراكم بشكل لم تعد قادرة على احتوائه داخل هذا الجسد البشري الهش.

كانت تعرف ما تحتاجه. تحتاج إلى التحرر، ولو لساعة واحدة فقط، من كل هذا التقييد المستمر.

فتحت نافذة غرفتها بهدوء، تتأكد أن الشارع خالٍ تمامًا، وأن لا عين بشرية يمكن أن تراها. ثم أغمضت عينيها، وسمحت لنفسها أخيرًا، بعد يوم كامل من الكبت، أن تترك القناع البشري ينزلق عنها كطبقة رقيقة من الثلج تحت الشمس.

تحول جسدها في لحظات، بصمت تام، إلى شيء لا يشبه أي شكل بشري مألوف — أطياف داكنة تلتف حول هيئة تشبهها لكنها أكثر انسيابية، أكثر غرابة، وعيناها تلمعان الآن بضوء خافت لا تحتاج فيه إلى إخفاء أي شيء.

انزلقت عبر النافذة كظل، تتحرك عبر أسطح المدينة النائمة بخفة لا يمكن لأي بشري أن يلاحظها، متجهة نحو أماكن معينة تشعر فيها بنبض خفي لا يشعر به إلا من كان مثلها — حانة لا تزال مضاءة رغم تأخر الوقت، حفلة صاخبة في شقة بعيدة، زاوية شارع تتقاطع فيها مشاعر كثيفة متراكمة من عابرين لا يعرفون أنهم تركوا خلفهم أثرًا من طاقتهم في الهواء.

هناك، حلّقت فوق تلك الأماكن دون أن تلمس أحدًا، ودون أن يشعر بها أحد، تمتص من تلك الأنسجة الخفية المتناثرة في الهواء — بقايا مشاعر، شذرات من رغبة وفرح وحزن تركها البشر خلفهم دون أن يدركوا — كما يشرب الظمآن أخيرًا بعد يوم طويل من العطش. شعرت بجسدها يهدأ تدريجيًا، بتلك النار الداخلية تخفت قليلًا، ولو مؤقتًا، دون أن تمسّ أحدًا بسوء، ودون أن يعرف أي إنسان في تلك الأماكن أن كائنًا من الظلام مرّ فوق رؤوسهم تلك الليلة.

لكن حتى في تلك اللحظة من الحرية النادرة، لم يكن الفراغ يملؤه ذلك السحر وحده.

كانت تفكر فيه.

ليس في عشيقها السابق هذه المرة، بل في وجه آخر، جديد، مزعج بطريقته الخاصة — وجه شاب بشعر منكوش وابتسامة ساخرة، ويدين تحملان دفئًا غريبًا لا تستطيع تفسيره بعد.

توقفت فجأة، وسط تحليقها الصامت، وتساءلت بقلق مفاجئ: لماذا يخطر ببالها الآن، في هذه اللحظة بالذات، حين هي في أضعف حالاتها وأكثرها صدقًا؟

عادت إلى شقتها قبل الفجر بقليل، ترتدي قناعها البشري من جديد بحذر معتاد، لكن ذلك السؤال ظل عالقًا في ذهنها، يرفض أن يهدأ: من هو سرمد حقًا؟ ولماذا تشعر، كلما اقترب منها، أن هناك شيئًا لا تستطيع تفسيره بالمنطق وحده؟

وفي مكان آخر من المدينة، في تلك الساعة بالذات، كان سرمد مستيقظًا هو الآخر، يقف عند نافذته، ينظر إلى السماء المظلمة بعينين لا تحملان أي أثر للنعاس — وكأنه، هو أيضًا، كان يشعر بشيء يستيقظ في الليل، شيء لا علاقة له بالنوم على الإطلاق.