التحليل

في اليوم التالي، تسللتُ إلى المختبر المهجور وحدي؛ كان نيكولاي منشغلاً في إحدى المحاضرات، وهي فرصة مثالية لأختلي بمملكتي الجديدة. أخرجتُ الكيس الذي يحتوي على تلك البلورات البيضاء، ووضعتُ عينة مجهرية منها تحت العدسة.

​بتركيزٍ حاد، بدأتُ عملية التحليل الكيميائي. استخدمتُ جهاز الاستشراب الغازي، وراقبتُ بصبر نبضات الرسم البياني وهي ترتسم على الشاشة العتيقة. قارنتُ النتائج بالمعادلات المحفوظة في ذاكرتي، وسرعان ما برزت الحقيقة أمام عيني.

​لقد وجدتُ العلة.

​المركب كان ملوثاً بشوائب تصل نسبتها إلى 18%، وهي ناتجة عن تفاعل جانبي طفيلي بسبب تذبذب درجات الحرارة أثناء التحضير. تلك الشوائب اللعينة هي المسؤولة عن الغثيان والصداع الفتاك.

​فتحتُ دفتري، ودونتُ بصرامة:

​"الحل: تبريد الخليط وصولاً إلى 5 درجات مئوية قبل إضافة المحفز. هذا الإجراء سيمنع التفاعلات الجانبية. النقاء المتوقع: 98%."

​شرعتُ في العمل فوراً. سحبتُ العبوات من الرفوف: أسيتون، إيثر، وحمض الهيدروكلوريك. ارتديتُ قفازاتي المطاطية، وأشعلتُ الموقد ليتراقص لهبه الأزرق في عتمة القبو. كنتُ في حالة من التركيز المطلق؛ يداي تتحركان بدقة جراح، وعيناي لا ترمشان. في تلك اللحظة، لم أكن اللاجئ، ولا الغريب، ولا يوسف المحطم.. كنتُ الكيميائي الذي يطوع المادة. هنا فقط، في هذا المختبر، يوجد نظام ومنطق يمكن التحكم فيهما.. على عكس البشر تماماً.

​بعد ساعتين من العمل الدؤوب، استقرت بين يدي بلورات جديدة.

​كانت أنقى بمراحل؛ بيضاء ناصعة كالثلج، لكنها تملك بريقاً زجاجياً غامضاً. وضعتُ ذرة صغيرة منها على طرف لساني لاختبارها. في البداية، اجتاحتني مرارة لاذعة، سرعان ما استسلمت لحلاوة خفيفة. بعد دقيقة واحدة، شعرتُ بدفء مريح ينتشر في صدري؛ لم تكن نشوة صاخبة، بل كانت شعوراً بالسكينة، كرشفة كاكاو ساخنة في ليلة شتاء قاسية. استمر المفعول لعشر دقائق، ثم تلاشى بهدوء دون ترك أي أثر للاضطراب.

​دون في دفتري:

"المركب المؤقت: سيبيريت-1. المدة: 10-15 دقيقة. الأعراض الجانبية: منعدمة. درجة النقاء: 97%. إمكانية الإدمان: قيد الدراسة."

​غمرتني موجة من الرضا، رغم علمي بأن هذه ليست سوى الخطوة الأولى؛ فالتأثير لا يزال قصيراً جداً، ويحتاج إلى مضاعفة زمنه.

​عندما غادرتُ القبو، كان الليل قد بسط رداءه على "يوغرا"، والثلج يتساقط بغزارة صامتة. مشيتُ نحو السكن الجامعي وأنفاسي تتصاعد كالدخان الأبيض في الهواء المتجمد. في تلك اللحظة، ولأول مرة منذ غادرتُ حلب، شعرتُ أن لي قيمة؛ أنني لست مجرد رقم في سجلات اللاجئين، بل شخصاً يصنع شيئاً فريداً.

​في الغرفة، وجدتُ نيكولاي ينتظرني على أحر من الجمر. ناولته العينة بصمت، فوضع القليل منها على لسانه وراقبته وهو ينتظر. بعد دقيقة، زفر بعمق واتسعت عيناه بذهول.

​"يوسف.. هذا مذهل! لا غثيان، لا صداع.. فقط هدوء مطبق."

"إنه مجرد نموذج أولي،" قلتُ ببرود، "المدة قصيرة جداً."

"سنطوره.. معاً،" أجاب بحماس وهو يستخرج زجاجة فودكا من تحت وسادته.

​فتح الزجاجة وتجرع منها مباشرة، ثم مدها نحوي بابتسامة نصر: "اشرب.. اليوم نستحق الاحتفال."

ترددتُ لثانية واحدة، ثم أخذت الزجاجة وتجرعتُ رشفة كبيرة. كان حرق الكحول هذه المرة أقل وطأة، كأن جسدي بدأ يتأقلم مع السموم.

​"أرأيت؟" قال نيكولاي، "أنت تتغير يا صديقي. يوماً بعد يوم، تصبح أكثر روسية."

"وهل هذا مدعاة للفخر؟"

"هذا هو طوق النجاة الوحيد هنا،" خفض صوته وأردف بجدية: "في روسيا، إما أن تصبح واحداً منا، أو تبتلعك الأرض. لا خيار ثالث."

​نظرتُ عبر النافذة إلى البياض الذي غطى كل شيء. تذكرتُ تحذير أولغا: "لا تثق به". تذكرتُ صلوات أمي، ورماد حلب.. ثم رفعتُ الزجاجة وشربتُ رشفة أخرى.

​في تلك الليلة، زارني حلم غريب؛ حلمتُ أنني أحلق فوق ثلوج سيبيريا، خفيفاً كالريشة، قبل أن أهوي فجأة نحو الهاوية. استيقظتُ قبل الارتطام، والبرد يلسع وجهي. كانت النافذة مغلقة بإحكام، لكن الصقيع كان ينبعث من داخلي هذه المرة.. برد صنعته يداي، ولم يأتِ من الخارج قط.