الفصل السادس

«أكره أنني ما زلت آمل.»

صوفيا

كانت رحلة السيارة خانقة. أجلس في المقعد المجاور لماركو في سيارة المرسيدس الخاصة به، ويداي متشابكتان في حجري، أحدق من النافذة في أضواء المدينة وهي تمر أمامي كخطوط ضبابية. يقود بصمت، وكلتا يديه على عجلة القيادة، وفكه مشدود. الصوت الوحيد هو الهمهمة الخافتة للمحرك، وصوت السيارات التي تمر بجانبنا من حين لآخر.

أكره هذا. أكره الصمت، وأكره التوتر الذي يجلس بيننا دائمًا كأنه راكب ثالث، وأكره أننا بعد سبع سنوات من الزواج ما زلنا غير قادرين حتى على إجراء محادثة طبيعية.

أمرر يدي على فستاني للمرة الثالثة. أسود وأنيق، يصل إلى ما أسفل ركبتي بقليل، محتشم بما يكفي ليكون مناسبًا، وجميل بما يكفي ليُظهر أنني بذلت جهدًا في اختيار مظهري. في الحقيقة، أمي هي من اختارته. اتصلت بي هذا الصباح لتخبرني بما يجب أن أرتديه إلى الحلبة، وقالت: «عليكِ أن تبدين كزوجة لائقة يا صوفيا. ماركو سيصطحبكِ إلى مناسبة مهمة. لا تسببي له الإحراج.»

لا أسبّب له الإحراج. هذا هو الشيء الذي يشغلهم دائمًا. ليس شعوري، ولا ما أريده، فقط ألا أحرج العائلة. لكن ينبغي أن أكون ممتنة. أحاول أن أكون كذلك.

يهتز هاتفي داخل حقيبتي، فأخرجه وأنا ممتنة لهذا التشتيت. إنها رسالة فيديو من أمي. أضغط على تشغيل، فيملأ وجه إيزابيلا الشاشة، وتتطاير خصلات شعرها الداكن المجعد حول وجهها وهي تقفز في أرجاء غرفة المعيشة في منزل والديّ.

«ماما! ماما، انظري!» ترفع رسمة أمام الكاميرا. «رسمت عائلتنا! انظري! هذه أنتِ، وهذا بابا، وهذه أنا!»

ينقبض قلبي. لقد رسمت ثلاث شخصيات صغيرة ممسكة بأيدي بعضها؛ أنا بشعري الطويل، وماركو طويل القامة بجانبي، وهي صغيرة بيننا. لا تعرف أن الرجل الذي تناديه بابا بالكاد يتحمل وجودها.

«إنها جميلة يا مِخا»، تقول أمي من خلف الكاميرا. «ستحبها أمك.»

«متى سأعود إلى المنزل؟» تسأل إيزابيلا، وهي تعبس بوجهها الصغير. «أشتاق إليها.»

«قريبًا يا حبيبتي. قريبًا.»

ينتهي الفيديو، وأضطر إلى أن أرمش سريعًا لأمنع دموعي من السقوط. أشتاق إليها أيضًا، أشتاق إليها بشدة لدرجة أن الألم يكاد يكون جسديًا. لم يمضِ على غيابها سوى يوم واحد، لكنه يبدو وكأنه دهر. أريدها في المنزل معي، أقرأ لها قصصها، وأضفر شعرها، وأستمع إلى أحاديثها التي لا تنتهي عن المدرسة وصديقاتها وكل ما حدث في عالمها الصغير ذي السنوات الست. لكن بدلًا من ذلك، أنا عالقة في هذه السيارة مع رجل لا يهتم بأي من ذلك، ومتجهة إلى مكان لا أريد الذهاب إليه إطلاقًا.

«إنها بخير»، أقول بهدوء، محاولة ملء الصمت. «إيزابيلا. أرسلت لي أمي مقطع فيديو. لقد رسمت صورة لنا.»

لا يرد ماركو، ولا حتى يلتفت إليّ. فقط يواصل إبقاء عينيه على الطريق.

أحاول مرة أخرى. «ربما يمكننا أن نفعل شيئًا معها في عطلة نهاية هذا الأسبوع. نأخذها إلى الحديقة أو نعيدها إلى المنز—»

«لدي اجتماعات في نهاية هذا الأسبوع.»

«أوه... حسنًا. ربما الأسبوع القاد—»

«صوفيا.» صوته مسطح. «أحاول القيادة. هل يمكننا ألا نتحدث عن هذا الآن؟»

تشتعل وجنتاي بالحرارة. أومئ برأسي رغم أنه لا ينظر إليّ، وأعود إلى التحديق من النافذة. غبية. أنا غبية جدًا لأنني حاولت، لأنني آملت أن يكون اليوم مختلفًا، أنني آملت أنه ربما يريد فعلًا التحدث معي كأنني إنسانة، بدلًا من مجرد إزعاج عليه تحمله.

تمر المدينة أمامنا في ضباب من الأضواء والمباني. نتجه نحو المنطقة الصناعية، ذلك الجزء من المدينة الذي تنتشر فيه المصانع القديمة والمستودعات. الحلبة موجودة في مكان ما هنا، مختبئة في منطقة لا يلتفت إليها الأشخاص المحترمون كثيرًا.

تتقلب معدتي من القلق. أكره هذا المكان، وأكره كل ما يمثله. لم أذهب إليه سوى مرة واحدة من قبل، قبل بضعة أشهر، عندما أصر ماركو على أن أحضر إحدى المناسبات العائلية. قضيت الليلة بأكملها أحاول ألا أنظر إلى القتالات، وألا أرى الدماء والعنف، وألا أرى الرجال وهم يهتفون بينما يضرب رجال آخرون بعضهم بعضًا حتى يفقدوا الوعي. لقد أصابني ذلك بالمرض، حرفيًا؛ قضيت نصف الليل في الحمام أحاول ألا أتقيأ. والآن عليّ العودة إلى هناك.

«ماركو.» أحاول مرة أخرى، محافظة على هدوء صوتي. «هل يجب أن أذهب حقًا الليلة؟ يمكنني البقاء في المنزل، أعدك أنني سأكون مطيعة ولن أسبب أي مشاكل—»

«لا.»

«لكنني لا أفهم لماذ—»

«لأنني قلت ذلك يا صوفيا.» يلتفت إليّ أخيرًا، وتبدو ملامحه قاسية. «لأنك زوجتي، وعندما أخبرك أن تفعلي شيئًا، تفعلينه. هل هذا واضح بما يكفي لكِ؟»

أرتجف. لم يتحدث معي بهذه الطريقة من قبل. لم يكن قاسيًا معي بشكل مباشر قط. بعيدًا، نعم. باردًا، نعم. لكن ليس قاسيًا.

«أنا فقط... لا أحب القتالات»، أهمس. «الدم يجعلني—»

«إذن لا تنظري إلى القتالات.» يعود بنظره إلى الطريق. «انظري إلى هاتفك. انظري إلى الحائط. لكنك ستأتين معي، وهذا قرار نهائي.»

أبتلع بصعوبة وأومئ برأسي، وأنا أرمش بسرعة لأمنع الدموع التي تهدد بالانهمار. لن أبكي. لن أمنحه متعة رؤية مدى ألم كلماته. لكنها تؤلمني. يا إلهي، إنها تؤلمني بشدة.

أراقب المباني وهي تمر بجانبنا وأحاول تهدئة قلبي المتسارع، وأحاول أن أفهم سبب تصرفه بهذه الطريقة. الأمر لا يتعلق فقط بابن عمه الموجود في المنزل، لا يمكن أن يكون كذلك. لقد استضاف ماركو الكثير من أفراد عائلته في منزلنا من قبل، ولم يُصرّ قط على أن أرافقه إلى اجتماعات عمله. هذا مختلف.

هناك شيء يتعلق بابن العم هذا يجعل ماركو متوترًا، مشحونًا، بل وخائفًا تقريبًا. وهذا يرعبني، لأن ماركو فالنتينو لا يخاف. لطالما كان هادئًا، مسيطرًا على نفسه، ودائمًا الصورة المثالية للرجل المتماسك الذي لا يهتز. إذا كان ابن عمه هذا يخيفه إلى درجة تجعله يتصرف بهذه الطريقة، فماذا يعني ذلك بالنسبة لبقيتنا؟