الاتصال

 

لم تنم لبنى تلك الليلة.

وضعت البطاقة داخل كيس الأدلة.

ثم جلست أمام مكتبها.

قضت أكثر من ساعة وهي تبحث عن أي تشابه بينها وبين بطاقات الجرائم السابقة.

لم تجد.

الساعة تجاوزت الثانية.

ثم الثالثة.

ثم الثالثة والنصف.

وفجأة…

رن هاتفها.

رقم مجهول.

نظرت إليه.

ثم أجابت.

“مين؟”

صمت.

قالت:

“لو أنت عايز تتكلم، اتكلم.”

صوت رجل جاء من الطرف الآخر.

هادئ.

واضح.

“لم تكوني تنامين أصلًا.”

توقفت لبنى.

“أجوميت.”

“أخيرًا قلتِ اسمي.”

“أين أنت؟”

ضحك.

“السؤال الخاطئ.”

“إذن ما السؤال الصحيح؟”

“لماذا أنا هنا؟”

“لماذا؟”

“لأنهم أخطأوا.”

“مين؟”

“الذين كنتِ تثقين بهم.”

قامت لبنى من مكانها.

“من أنت؟”

“قلت لك.”

“أريد اسمك الحقيقي.”

صمت الرجل.

ثم قال:

“الأسماء لا تهم.”

“لكنني سأصل إليك.”

“أعرف.”

“وسأقبض عليك.”

“أعرف.”

“إذن لماذا تتصل؟”

جاء صوته أكثر هدوءًا:

“لأنكِ الوحيدة التي تستحق معرفة الحقيقة.”

سكتت.

“أي حقيقة؟”

“حقيقة والديك.”

توقفت يدها.

“لا تستخدم والدي.”

“أنا لا أستخدمه.”

“ماذا تعرف عنه؟”

“أكثر مما تعرفينه.”

“قل لي.”

“ليس عبر الهاتف.”

“إذن قابلني.”

ضحك.

“أنتِ تحاولين الآن أن تلعبي دور الصياد.”

“وأنت؟”

“أنا لعبت هذا الدور قبلك.”

سكتت.

ثم سألته:

“أنت قتلت كل هؤلاء؟”

“نعم.”

“لماذا؟”

صمت طويل.

ثم جاء الرد:

“لأن بعض الناس يموتون مرة واحدة.”

“ماذا تقصد؟”

“لكن الذين أخطأوا في الماضي…”

توقف.

“يموتون كل يوم.”

أغلقت لبنى عينيها.

ثم قالت:

“أنا هقبض عليك.”

“وربما.”

“ثق بنفسك.”

“أنا أثق بكِ أكثر.”

قبل أن تغلق الهاتف، قال:

“اسألي كامل.”

ثم انتهت المكالمة.

بقيت لبنى واقفة.

لكنها لم تتحرك.

حدقت في الهاتف.

ثم في الصورة القديمة لوالديها.

وسألت نفسها السؤال الذي حاولت الهروب منه سنوات:

ماذا حدث في تلك الليلة؟

في الصباح…

ذهبت مباشرة إلى الإدارة.

دخلت مكتب كامل دون استئذان.

“أجوميت اتصل.”

وقف كامل.

“ماذا قال؟”

“قال اسألي كامل.”

ظل صامتًا.

“ليه؟”

“مش عارف.”

“أنت تعرف.”

“لبنى…”

“والديا لهم علاقة بالقضية.”

“أيوه.”

“وأنت أخفيت الحقيقة.”

لم يرد.

“مين أجوميت؟”

“لا أعرف.”

“كذاب.”

اقتربت منه.

“هو يعرفني.”

قال كامل:

“علشان القضية.”

“قال إن والدي كان يعرف شخصًا.”

صمت.

“مين؟”

رفع كامل عينيه.

“سامر.”

“مين سامر؟”

“محقق كان يعمل معنا.”

“وأين هو؟”

تردد.

“اختفى.”

“مات؟”

“لا نعرف.”

قالت:

“أريد ملفه.”

كامل أعطاها مفتاحًا.

“غرفة الأرشيف.”

أخذته.

“وليه الملف مش هنا؟”

“لأن شخصًا حاول حرقه قبل سنوات.”

دخلت لبنى الأرشيف.

الغرفة باردة.

رفوف طويلة.

غبار.

ملفات قديمة.

وصلت إلى الرف المطلوب.

وجدت الرقم:

وضعت يدها عليه.

ثم سحبته.

لكن الملف لم يكن هناك.

مكانه فارغ.

قال يوسف من خلفها:

“بتدوري على ده؟”

استدارت.

كان يحمل ملفًا.

“فين لقيته؟”

قال:

“في السجلات.”

نظرت إلى الغلاف.

كان مكتوبًا:

1749

ثم قالت:

“مين سحبه؟”

يوسف صمت.

“السجل بيقول باسم.”

 

الاسم الموجود في الظل

كان باسم يجلس في قسم السجلات عندما دخلت لبنى.

رفع رأسه.

“أهلًا.”

وضعت الملف أمامه.

“1749.”

نظر إلى الملف.

ثم إليها.

“أيوه.”

“أنت اللي سحبته.”

“من السجلات؟”

“أيوه.”

“ليه؟”

قال بهدوء:

“الملفات القديمة أحيانًا يتم مراجعتها.”

“من طلب المراجعة؟”

“مش فاكر.”

حدقت فيه.

“أنت تكذب.”

ابتسم.

“ممكن.”

يوسف تدخل:

“باسم، الموضوع أكبر من إننا نلف وندور.”

نظر باسم إليه.

“وأنت مالك؟”

“أنا شريكها في التحقيق.”

باسم عاد بنظره إلى لبنى.

“مش حاسة إنك مختارة الشخص الصح؟”

لم ترد.

فتحت الملف.

كان هناك شيء ناقص.

قالت:

“صفحة 27.”

“ماذا عنها؟”

“مفقودة.”

“يمكن ضاعت.”

“الصفحات مرتبة.”

“إذن أخذها أحد.”

رفعت عينيها.

“أنت.”

ابتسم باسم.

“لو كنت أنا، كنتِ هتقدري تثبتي؟”

قال يوسف:

“أنت مش طبيعي.”

رد باسم:

“في القضية دي، الطبيعي هو اللي هيموت.”

تغير الجو.

غادرت لبنى دون كلمة.

في المساء…

كان راجو يجلس في مطعم خاص لا يدخله إلا رجاله.

أمامـه كأس على الطاولة.

دخل أحد رجاله.

“في واحدة سألت عنك.”

“مين؟”

“لبنى.”

ضحك راجو.

“المحققة؟”

“أيوه.”

“وماذا تريد؟”

“معلومات عن أجوميت.”

صمت راجو لحظات.

ثم قال:

“تعرف حاجة؟”

“أيوه.”

“قول.”

“أجوميت مش الشخص الوحيد.”

رفع راجو رأسه.

“ماذا تقصد؟”

“في ناس تانية.”

“أسماء؟”

“ما أعرفش.”

ضرب راجو الطاولة.

“إذن لماذا تتكلم؟”

“لأن…”

توقف الرجل.

“لقيت كارت.”

أعطاه لراجو.

أخذه.

نظر إليه.

كان مكتوبًا:

R

تغير وجه راجو.

“من إمتى؟”

“الليلة.”

حدق راجو في الحرف.

ثم قال:

“اقفل كل الأبواب.”

“ليه؟”

“لأن أجوميت وصل لي.”

في الوقت نفسه، كانت لبنى تقود سيارتها في طريق العودة.

يوسف كان إلى جوارها.

قال:

“أنتِ ساكتة.”

“بفكر.”

“في إيه؟”

“باسم.”

“أنا مش مرتاح له.”

“ولا أنا.”

“وعندنا راجو.”

“أيوه.”

“وكامل.”

لم تجبه.

قال يوسف:

“أنتِ شاكّة فيه.”

قالت:

“أنا شاكّة في كل شيء.”

ابتسم.

“دي مشكلة.”

“لأ.”

“ليه؟”

“لأن الغلط الوحيد في القضية دي هو إنك تثق بسرعة.”

توقف يوسف عن الكلام.

ثم قال:

“أنا مش من الناس دي.”

نظرت إليه لحظة.

“عارفة.”

كانت تلك أول مرة تقول فيها له شيئًا يشبه الثقة.

لكن قبل أن يكمل…

رن هاتفها.

كانت رسالة.

رقم مجهول.

فتحتها.

صورة.

لها ولأنجي.

صورة التُقطت أمام المنزل قبل دقائق.

وتحت الصورة جملة:

“أنتِ تبحثين عني، وأنا أراقبك.”

توقفت السيارة.

قال يوسف:

“إيه؟”

ناولته الهاتف.

تجمد وجهه.

قال:

“لازم نرجع.”

“لأ.”

“لبنى.”

“هو عايز يخوفني.”

“يمكن يهاجم أنجي.”

هزت رأسها.

“هو مش عايز يقتلها.”

“إزاي عرفتي؟”

قالت:

“لو كان عايزها تموت، ما كانش بعت الصورة.”

نظر إليها.

“إذن ماذا يريد؟”

رفعت الهاتف.

ثم قالت:

“عايزني أمشي في الطريق اللي رسمه.”

في تلك الليلة، لم تعرف لبنى أن شخصًا كان يقف فوق مبنى مقابل لمنزلها.

كان يحمل منظارًا صغيرًا.

ويتابع الضوء داخل شقتها.

أخرج هاتفًا.

فتح صورة قديمة.

صورة لبنى وهي طفلة.

ثم صورة أخرى لوالديها.

قال بصوت منخفض:

“أبوكِ بدأ اللعبة.”

ثم وضع الهاتف.

“وأنتِ ستنهينها.”

ابتعد عن النافذة.

وفي يده…

كان يحمل كارت الموت.

لكن هذه المرة لم يكن مكتوبًا عليه اسم الضحية.

كان مكتوبًا عليه:

L.