บททั้งหมดของ اشتراها لتكون ظلاً في قصره.. فتحولت إلى شمس لا يطيق فراقها: บทที่ 61 - บทที่ 70

في اليوم التالي، كانت الجنازة صغيرة. لم يأتِ الكثيرون. بعض أقارب فاطمة. بعض الجيران. كمال. ليال. آدم. عمر. ناديا. السماء كانت تمطر. كأنها تبكي معهم. وقف ليال أمام قبر أمها. كانت ترتدي ثوباً أسود. وشاحاً أسود على رأسها. كانت تحمل وردة بيضاء واحدة. ألقت الوردة على القبر. "وداعاً يا أمي. سامحتكِ. سأفتقدكِ. سأحاول أن أكون أفضل منكِ. سأحاول أن أكون أماً أفضل لعمر. سأحاول أن أتذكر الجيدة فيكِ، وأنسى السيئة. سأحاول." كمال وقف بجانبها. لم يقل شيئاً. فقط وضع يده على قلبها. كان يقول: "أنا هنا. لستِ وحدكِ." آدم وعمر وقفا خلفهما. عمر كان يمسك بيد والده، لا يفهم تماماً ما يحدث، لكنه يعلم أن ماما ليال حزينة، وهذا يكفيه ليكون حزيناً أيضاً. عندما انتهت الجنازة، عاد الجميع إلى القصر. البيت كان هادئاً. مختلفاً. كأن فاطمة زارته ثم غادرت، تاركة خلفها فراغاً لا يملؤه شيء. ليال صعدت إلى غرفة الرسم. جلست على الأرض. نظرت إلى اللوحة التي كانت ترسمها لأمها. كانت لا تزال غير مكتملة. أخذت الفرشاة. تابعت الرسم. رسمت فاطمة مبتسمة. تمسك بيد ليال الصغيرة. تقفان في حديقة مليئة بالورود. الشمس ت

انحنى آدم نحوها. كانت أنفاسهما تتصاعد ساخنة في الهواء البارد. جبينه لمس جبينها. أنفه لمس أنفها. شفتاه كانتا على بعد سنتيمترات من شفتيها. "هل أنتِ متأكدة؟" همس. "متأكدة من ماذا؟" "من أنكِ تريدين هذا. من أنكِ تريدينني. من أنكِ لن تندمي." رفعت يدها. لمست شفته بأطراف أصابعها. كانت شفته ناعمة. دافئة. مرتجفة. "لن أندم. أبداً." قبلها. كانت القبلة الأولى بينهما. ليست قبلة خد. ليست قبلة وداع. قبلة حقيقية. قبلة عميقة. قبلة تحكي ألف قصة لم تُروَ بعد. شعرت ليال وكأن جسدها يذوب. وكأنه أصبح جزءاً من جسده. وكأن الزمن توقف. وكأن العالم كله اختفى. وبقي هو. وبقيت هي. وبقيت هذه اللحظة فقط. آدم كان يشعر بنفس الشيء. كان يشعر وكأنه يلمس النار لأول مرة. وكأنه كان ميتاً طوال حياته، والآن فقط بدأ يشعر بأنه حي. رفع رأسه عنها. كان يلهث. كانت عيناه زرقاوين كبحر في عاصفة. "ليال... أنتِ..." "ماذا؟" "أنتِ كل شيء." قبلها مجدداً. أعمق. أطول. هذه المرة، كانت يداه تتحركان على جسدها. تلامسان ظهرها. كتفيها. خصرها. كمن يكتشف خريطة جديدة. ثوانت ليال. كانت يداها ترتجفان وهي تلمس صدره. شعرت بعضلاته تحت القميص

بعد الفطور، ذهب آدم إلى مكتبه كالعادة. لكن ليال عرفت أنه ليس كالعادة. قبل أن يصعد الدرج، توقف. التفت إليها. كانت واقفة في الصالة، تشرب كأساً من العصير. "ليال." "نعم." "هل يمكنكِ المجيء إلى مكتبي بعد قليل؟ هناك شيء أريد مناقشته." "بالطبع." صعد. بقيت ليال واقفة. شعرت بفضول يختلط بالقلق. "اذهبي." قالت ناديا من خلفها. "لا تخافي. ابني ليس وحشاً." "أنا لا أخاف." "إذاً لماذا لا تزالين واقفة؟" ابتسمت ليال. صعدت الدرج. --- دخلت مكتب آدم دون أن تطرق. كان واقفاً عند النافذة، ينظر إلى الحديقة. عندما سمع خطواتها، التفت. "أغلقي الباب." أطاعت. وقفت في منتصف المكتب. نظرت إليه. كان وجهه جاداً. لكن عينيه كانتا دافئتين. "ليال، الليلة الماضية..." "آدم، إذا كنت ستقول إنها كانت خطأ، فلا تكمل." "خطأ؟" ابتسم. "كانت أفضل ليلة في حياتي." تنفست بارتياح. "إذاً ماذا تريد أن تقول؟" تقدم نحوها. وقف أمامها. أمسك يديها. "أريد أن أقول إنني لا أريد أن نعود إلى ما كنا عليه. لا أريد أن نتظاهر بأن شيئاً لم يحدث. لا أريد أن ننام في غرف منفصلة. لا أريد أن نأكل على طرفي طاولة." "ماذا تريد إذاً؟" "أريد

خرجوا إلى الفناء الخلفي. كان الفناء صغيراً، مرصوفاً بالبلاط القديم، وفي وسطه شجرة توت عجوز. أطفال صغار كانوا يلعبون بالكرة، يجرون، يضحكون. وفي الزاوية، بعيداً عن الجميع، كان طفل يجلس على الأرض. كان يرتدي سروالاً أزرق ممزقاً، وقميصاً أبيض متسخاً. كان شعره أسود مجعداً، وعيناه... كانت عيناه زرقاوين. زرقاوين كعين آدم. زرقاوين كعين عمر. زرقاوين كبحر في الشتاء. كان يمسك بعصا صغيرة، يرسم بها على التراب. لم يرفع رأسه. لم ينظر إلى أحد. كان في عالمه الخاص. توقف آدم. نظر إلى الطفل. إلى عينيه. إلى شعره. إلى شفتيه المزمومتين. لم يكن بحاجة إلى اختبار حمض نووي. كان يعرف. كان هذا الطفل ابنه. دمه. لحمه. روحه. "أنس." همس. لم يرفع الطفل رأسه. تقدم آدم خطوة. جلس القرفصاء أمامه. كان وجههما على نفس المستوى الآن. "أنس، أنا آدم. أنا... أنا والدك." رفع الطفل عينيه. نظر إلى الرجل الغريب أمامه. كانت عيناه زرقاوين كبيرتين، خائفتين، متعبتين. كان وجهه صغيراً نحيلاً، وشفتاه مرتجفتان كمن يريد أن يقول شيئاً لكنه يخاف. لم يقل شيئاً. فقط نظر. ثم عاد إلى الرسم على التراب. ليال وقفت خلف آدم. كانت تبكي بصمت. ك

الأيام الأولى لوجود أنس في القصر لم تكن سهلة على أحد. الطفل لم يتكلم. لم يبكِ. لم يصرخ. لم يطلب شيئاً. كان يجلس في زاوية غرفته الجديدة – غرفة وسعها كمال بجوار غرفة عمر – ويحدق في الجدار. ساعات. لا يتحرك. لا ينام. فقط يحدق. الخادمات كانوا خائفين منه. يقولون إن عيونه تتبعهم أينما ذهبوا، كأنه يعرف أسرارهم. كمال كان يحاول إطعامه، لكن أنس كان يأكل فقط إذا وضع الطعام أمامه وغادر الغرفة. لم يأكل بحضرة أحد. ناديا حاولت تقبيله، فابتعد. حاولت لمس شعره، فانكمش على نفسه كالقنفذ. آدم كان يقف أمام بابه كل ليلة، ينظر إليه من بعيد، لا يعرف كيف يقترب. كان يرى نفسه في عيون هذا الطفل. الصمت. الخوف. الثقة بالعدم. أما عمر، فكان الوحيد الذي لم يخف. كان يدخل غرفة أنس دون استئذان، يجلس بجانبه على الأرض، ويبدأ بالحديث. لا يهمه إن كان أنس يرد أم لا. "اليوم رأيت فراشة في الحديقة. كانت زرقاء. مثل عيوننا." "كمال عمل فطائر بالجبن. أكلت ثلاث قطع. كنت سأعطيك واحدة لكنك لم تأتِ إلى المطبخ." "ماما ليال رسمت لوحة جديدة. رسمت شجرة كبيرة وتحتها أربعة أشخاص. قالت إنهم نحن. أنت وأنا وبابا وهي. لماذا لم ترسم جدو كم