บททั้งหมดของ LA BELLE ET LE MAFIEUX SANGUINAIRE : บทที่ 111 - บทที่ 120

ÉliaElle arrive sans bruit, comme toujours, en glissant, et elle prend la place de mon père dans l'entrebâillement comme on reprend un poste. Elle est en robe d'intérieur, impeccable, le vernis parfait, et elle me regarde de haut en bas, une fois, lentement, et je vois son inventaire se faire : la veste trop fine, les chaussures fatiguées, les cernes, les cheveux. Le mannequin n'est plus. Elle le note. Je vois qu'elle le note avec quelque chose qui ressemble à du plaisir.— Eh bien, dit-elle. La princesse.— Graziella. J'ai besoin d'un endroit où dormir. Cette nuit. Juste cette nuit.— Dormir. Elle goûte le mot comme on goûte un vin douteux. Tu entends ça ? Elle a besoin d'un endroit où dormir.— Je ne demande rien d'autre.— Tu ne demandes rien d'autre. Elle croise les bras. Alors raconte-moi. Raconte-moi la version, Élia. Parce qu'il y en a forcément une, avec toi il y a toujours une version. Tu es partie avec le plu

ÉliaJe retourne à la voiture sans courir. Je traverse la rue sans me presser. J'ouvre la portière, je m'assieds au volant, je ferme la portière, et je reste là, dans le noir, sous le platane, en face de la maison aux volets repeints, et je fais la chose la plus difficile de toute cette histoire : je fais l'inventaire du néant.Parce que c'est ça, la vérité de cette nuit, et il faut que je la regarde sans cligner : je n'ai jamais eu de famille.Pas je n'ai plus de famille. Pas ma famille m'a abandonnée ce soir. Non : jamais eu. La distinction est essentielle, et c'est dans la distinction que se trouve la blessure. Parce que si j'avais eu une famille et que je l'avais perdue ce soir, il y aurait eu quelque chose à pleurer. Mais il n'y a rien à pleurer. Il n'y a jamais rien eu à cette adresse que des créanciers qui s'appelaient entre eux papa, maman, sœur.Je repasse le film. Pas cette nuit : tout. Ma mère, qui s'éteint quand j'ai neuf ans

Élia Il y a, dans les jours qui suivent, un après-midi que je dois raconter séparément, parce qu'il ne fait partie d'aucune guerre, d'aucune fuite, d'aucun compte. Il fait partie de moi. Je roule sans but, un dimanche, et la route me ramène, sans que je l'aie décidé, vers le quartier de l'enfance. Pas la maison. Pas la maison, plus jamais. Le jardin. Le square public, à deux rues de là, celui où ma mère m'emmenait quand j'étais petite, avant Graziella, avant tout. Il est là. Il a survécu. Le tilleul, le grand tilleul au milieu du square, il est là, plus gros que dans mon souvenir, dénudé par la saison, immense, et je m'approche, et je pose la main sur son écorce, et l'écorce est rugueuse et froide et vivante, et soudain, sans transition, sans prévenir, je sens. L'odeur. Pas l'odeur du tilleul d'hiver, qui n'a pas d'odeur : l'odeur de l'autre tilleul, le tilleul d'été, celui de juin, celui dont les fleurs emb

Élia Le lundi suivant, le monde apprend que je suis une déchue. Je le découvre dans un kiosque, en cherchant autre chose, et la Une du magazine people m'arrête net : ma photo. Pas une photo du gala, pas une photo de podium : une photo prise récemment, en ville, dans la rue, moi en veste trop fine, tirée en quatre, cernes visibles, le genre de photo qu'on prend en traître et qu'on choisit dans une série de cinquante pour la pire expression. Et le titre : DU MANOIR À LA RUE : LA CHUTE DE LA BELLE ÉLIA. J'achète le magazine avec des mains que je contrôle. Je retourne à la voiture. Je lis. Et je lis, noir sur blanc, la signature de Lya sous chaque ligne, sans que son nom y soit : les détails, les sources proches, les selon la famille, tout l'arsenal. On y apprend que j'ai été abandonnée par le milliardaire, que j'ai fait des scènes, que je mens compulsivement depuis l'enfance, que ma famille, dévastée, a tout te

Élia Je pars de chez Nora en pleine nuit, et je pars mal. Le plan, si l'on peut appeler ça un plan, tient en une phrase : la sœur, la montagne, l'adresse au fond de ma poche. Nora m'a serrée si fort au moment du départ que j'en ai encore les côtes marquées, et elle a glissé dans mon sac un paquet que j'ai ouvert dix kilomètres plus loin : des sandwichs, une bouteille d'eau, et des billets froissés, ses billets à elle, l'argent de la boutique, et un mot : La règle de la maison s'exporte. Ne me remercie pas. Survis. J'ai pleuré au premier feu rouge. Puis j'ai roulé. La voiture grise m'a suivie jusqu'à la sortie de la ville, puis je l'ai perdue, ou elle m'a laissée la perdre, je ne saurai jamais. Ce que je sais, c'est ce que j'ai fait ensuite, et je le note au carnet parce que c'est Marco qui me l'a appris sans jamais me le dire : j'ai roulé deux heures dans la mauvaise direction, vers le sud, avant de couper à l'est. J'ai changé de voiture à une heure du matin, sur le parking d'une