บททั้งหมดของ LA BELLE ET LE MAFIEUX SANGUINAIRE : บทที่ 121 - บทที่ 130

ÉliaL'huissier se présente un mardi, et c'est la chose la plus extraordinaire qui me soit arrivée depuis la fuite : il me trouve.Pas les hommes de la Veuve. Pas ceux d'Alessandro. L'huissier de justice de la République. Il arrive au village, dans sa voiture grise de fonction, et il demande au café du bas où habite Mademoiselle Élia Vardan, et le café du bas, qui ne sait rien faire d'autre que parler, le guide. Et à onze heures du matin, il est devant la porte de Janine, avec son manteau trop long et son dossier trop propre, et il me tend une signification, et il me souhaite une bonne journée, et il repart.J'ouvre le papier dans la cuisine. Et je lis. Et je relis. Et je comprends que je tiens, en deux pages timbrées, la preuve écrite, légale, tamponnée, de ce que ma famille a toujours été.Une dette. Ma dette. Un emprunt à la consommation, contracté en mon nom, il y a onze mois, quand je vivais encore au manoir, quand je dormais entre des draps de lin, quand je croyais que ma famill

ÉliaJe tente la police. Il faut que ce soit écrit, parce que c'est une erreur, et que le carnet contient les erreurs aussi.Le commissariat de la ville moyenne, en bas de la montagne. Un préau froid, une salle d'attente, un guichet. J'attends deux heures. J'explique à un brigadier fatigué : je suis suivie, depuis des semaines, par des hommes que je ne connais pas, je crois savoir qui les envoie, c'est lié à des gens dangereux, j'ai peur pour ma vie.Le brigadier me regarde. Il prend des notes. Puis il lève les yeux, et il me pose la question que j'attendais et que je redoutais :— Vous êtes bien la jeune femme de l'article ? Celle qui… la fiancée de…Il ne finit pas. Il n'a pas besoin. Celle qui. Et je vois, dans son regard, la chose qui m'a suivie jusqu'ici, la chose que l'article a faite, la chose que Lya a achetée : je ne suis plus une victime. Je suis une histoire. La fille du milliardaire, la menteuse, l'instable, celle qui fait des scènes. Le brigadier n'est pas méchant. Il est

ÉliaLa voiture s'arrête. La portière s'ouvre. Et il descend.Il est en manteau noir, sans chauffeur, il a conduit lui-même, trois heures de route de nuit, et il traverse la chaussée vers moi, et il ne court pas, il ne crie pas, il marche, avec cette marche qui possède le sol, et dans la lumière des phares je vois son visage, et son visage est le visage des neuf minutes, le visage en ruines, le visage d'un homme qui a passé des semaines à chercher une femme dans la nuit et qui la trouve couverte de boue et de sang au bord d'un fossé.Il s'arrête à deux mètres. Deux mètres exactement. Et nous nous regardons.Et c'est brutal. C'est brutal parce que tout est là, tout, en une seconde : le manque, la peur, la colère, la pierre dans ma main, la porte qu'on n'ouvre pas, l'article, le fossé, la voix d'horloge, ma belle, la main dans le noir, tout. Et ni lui ni moi ne savons quoi faire de tout ça, alors nous restons là, à deux mètres, dans les phares, et c'est Marco qui recule, imperceptibleme

ÉliaNous ne rentrons pas au manoir tout de suite. Il s'arrête d'abord devant un café ouvert toute la nuit, un café de chauffeurs et de travailleurs du matin, avec des néons et du zinc, le genre d'endroit où personne ne regarde personne, et il dit :— Tu as froid. Et tu as besoin d'entendre ça à la lumière, pas dans le noir.Nous nous installons au fond. Il commande deux cafés. Personne ne nous reconnaît, ou personne ne le montre. Et là, dans ce café ordinaire, sous ce néon ordinaire, je vois pour la première fois de ma vie la colère d'Alessandro De Luca.Je veux être précise, parce que c'est important, parce que je me suis trompée pendant des mois sur ce que la colère pouvait être. Sa colère ne crie pas. Elle ne gesticule pas. Elle ne casse rien. Elle ne ressemble en rien aux colères que j'ai connues : les colères de Graziella, aiguës, théâtrales, faites pour qu'on les entende ; les colères de Lya, fielleuses, serpentines. Non. La colèr

ÉliaIl tient parole le jour même, et c'est ainsi que je comprends que quelque chose d'irrémédiable a changé : Alessandro De Luca a décidé d'être lisible.Cela commence à onze heures. Il me fait asseoir dans le bureau, le bureau, celui des trois fichiers et de la tache, celui dont je n'ai plus franchi le seuil depuis le jeudi de la vérité. Il ouvre tous les tiroirs. Tous. Y compris celui du bas, y compris la petite boîte de métal, y compris les dossiers sans étiquettes, un par un.— Les étiquettes manquent parce que tout le monde ici sait ce qu'elles contiendraient, dit-il. Une maison comme celle-ci fonctionne sur ce que chacun sait sans qu'on l'écrive. Ça s'appelle l'omertà, et ça commence par des chemises sans étiquettes. Alors on va écrire les étiquettes. Ensemble.Pendant trois heures, il déplie sa vie devant moi. Pas comme un acte de contrition : comme un inventaire. Il m'explique la structure : les sociétés-écrans, les holdings, la