historia de la muerte Mafia 단편 소설 & 소설

Se supone que es un castigo, pero termina conmigo muriendo congelada en el congelador. Mi prometido, Carlo Vesta, también conocido como el heredero de la familia Vesta, solo recuerda que existo tres días después. Ahora, simplemente floto alrededor mientras lo veo abrazar mi cadáver congelado, con su cuerpo temblando violentamente. Noto cuán rota es su expresión y, pronto, soy testigo de cómo va armando la verdad que me llevé conmigo a la tumba. Es demasiado tarde, Carlo. Pero está bien. Estoy justo aquí, observándote. Quiero ver cómo vas a enfrentar la verdad de que tú mismo encerraste a la mujer que amas en su propia tumba.

Lo último que me quitó mi hermana adoptiva, Isabella, fue una tumba bajo el sol. Yo ya había pagado el anticipo, pero el cementerio no se atrevió a venderme la parcela porque la Principessa de los Moretti la quería para su perro muerto. A mí me encantaba ese lugar. Así que llamé a mi madre, la Donna de la familia. En cuanto mencioné la tumba, su voz se volvió gélida: —Adriana, ¿sigues con el cuento del cáncer? Isabella acaba de perder a su perro y ya bastante ha sufrido. Deja de buscar la forma de quitarle algo más. Mi padre me rechazó la llamada. Mi hermano, Luca, contestó mientras ayudaba a Isabella a elegir la lápida del perro: —Deja de andar comprando tumbas para asustarnos. ¿Por qué eres tan egoísta? ¿Tanto te molesta que tu hermana tenga algo bueno? Apreté el informe del oncólogo en mis manos y me quedé mirándolo. Me quedaban siete días. Quizá menos. Aun cuando de verdad me estaba muriendo, nadie me creyó. Elegí la única parcela que quedaba en el borde del cementerio, donde la luz del sol jamás llegaba, y firmé el contrato. Luego bloqueé a mi familia uno por uno. Tenían razón. Era hora de dejar de rogarles que se preocuparan por mí y alejarme de ellos para siempre. Siete días después, morí sola. Fue entonces cuando los Moretti por fin me creyeron. Y la culpa los volvió locos.

El día que me diagnosticaron leucemia, mi primera reacción no fue miedo. Fue alivio. Después de todo, yo ni siquiera era una verdadera Moretti. Si moría, no le debería nada a nadie. Cuando tenía seis años, Bianca y yo peleamos por un oso de peluche. Mi madre me llevó a rastras hasta un rincón y pronunció cada palabra con suficiente lentitud para asegurarse de que yo entendiera. —No eres nuestra hija biológica. Todo lo que tienes en esta casa te lo hemos dado por generosidad. Después de eso, nunca volví a pedir nada. Bianca recibía vestidos nuevos. Yo usaba sus viejos uniformes escolares. Bianca tomaba clases de piano. Yo lavaba platos en la cocina para ganar el dinero del desayuno del día siguiente. Vivía como una maleta que alguien había dejado en la casa de los Moretti, siempre lista para que alguien viniera a reclamarme y llevarme. Después de mi diagnóstico, el doctor Patel me dijo que un trasplante de células madre era mi mejor oportunidad. Uno de mis padres o un hermano biológico podría ser compatible conmigo. No se lo conté a los Moretti. En cambio, busqué en secreto a mi familia biológica y utilicé todo lo que había ahorrado durante siete años para pagar por adelantado la cremación más barata de Chicago. Entonces, anoche, escuché a mis padres hablando dentro del despacho de mi padre. —¿A veces piensas que fuimos demasiado lejos? —preguntó mi madre—. Cada año, Serena se comporta más como una extraña. Mi padre suspiró. —¿Qué otra opción teníamos? Bianca es la adoptada. Después de que su padre murió salvándome la vida, tenía que asegurarme de que nunca sintiera que ocupaba el segundo lugar. Si Serena supiera que es nuestra hija biológica, ¿por qué seguiría haciéndose a un lado por Bianca? La taza se me escapó de la mano y rodó por el suelo. Yo era su hija biológica. La niña a la que habían criado como si fuera su verdadera hija era la adoptada. Durante dieciocho años, mis padres me habían borrado de su propia familia para que Bianca nunca tuviera que sentirse insegura. De pie frente a aquella puerta, empecé a reír. Pero la verdad había llegado demasiado tarde. Mi leucemia ya era de alto riesgo y mi médula ósea estaba fallando.

Para divorciarme de Dante Conti, me ofrecí a irme sin nada, incluso sin nuestro hijo de tres años. Al ver que me había cambiado deliberadamente y llevaba la ropa vieja que usaba antes de casarme, Dante se quedó inmóvil por un instante. Luego soltó una burla. —¿Y ahora qué? ¿Ni siquiera quieres a Nico, el heredero por el que tanto luchaste para dar a luz? Ten cuidado. Si interpretas este papel demasiado tiempo, después no podrás salir de escena —me advirtió. Empujé hacia él el acuerdo ya firmado. —No te preocupes. Esto no es una actuación. Dante me lanzó una mirada desconcertada antes de firmar su nombre. —¿Tan obediente? Bien. Seré magnánimo y te dejaré ver a Nico de vez en cuando. Dejó la pluma sobre la mesa y me miró de arriba abajo, evaluándome. —Y si te arrepientes… ven a buscarme ahora, y tal vez, solo tal vez, podríamos volver a casarnos… Lo interrumpí levantándome y me fui sin decir una sola palabra. Él siempre había creído que me casé con él por el poder de la Mafia. Por eso pensaba que le había dado un heredero para heredar su familia. «Pero cuando sepa que estoy muerta, ya no habrá más malentendidos.»

En la familia Valenti, naces con un chip. Lo tienes metido en el biorreloj de tu muñeca y la pantalla marca la cuenta regresiva de tu vida. Todos veían cómo se consumían los números en el reloj de mi hermana y en el mío... Ella iba a morir cuando cumpliera los dieciocho. Por eso Vivian se convirtió en la princesa intocable de nuestra sádica realidad. Cada vestido bordado con diamantes era para ella. Las joyas más exóticas le pertenecían. Hasta el último rastro de humanidad de papá era suyo; ese único destello de calidez que solo mostraba después de enfundar su arma. Yo le tenía lástima. Su tiempo se acababa. Pero, por Dios, cómo la envidiaba. Tenía todo lo que yo nunca tuve: el amor de mis papás. Luego llegó la noche de su cumpleaños. Mis papás tenían miedo de que yo armara un berrinche y desatara la furia del Capo de alguna familia aliada. Así que me encerraron en el sótano. Húmedo. Helado. Mientras una fiebre mortal me consumía por dentro. Golpeé la pesada puerta de roble con los puños. —¡Mamá, por favor! ¡Déjame salir! —supliqué con la voz rota—. ¡Estoy volando en fiebre! Me va a estallar la cabeza... Del otro lado, la voz de mi mamá cortó el aire como una trampa de acero. —¡Ya basta, Sienna! Hoy es el cumpleaños dieciocho de tu hermana. ¡Su último día de vida! Deja el show. ¿Es que no puedes aguantarte por el honor de la familia? —Pero de verdad estoy enferma... —balbuceé. El taconeo se alejó por el pasillo hasta desaparecer por completo. Después de eso, la oscuridad me devoró. Y en mi muñeca, el reloj emitió el destello de una alerta crítica. ALERTA CRÍTICA: Incongruencia en signos vitales. Datos del chip vinculado incompatibles. Por favor, verifique al usuario.

Mi hermana era autista. Según los médicos, sufría una "sobrecarga sensorial severa". La regla era muy simple: nada de ruidos repentinos. Nunca. Por eso, toda mi vida transcurrió en silencio. Nunca usaba tacones. Nunca alzaba la voz. Ni siquiera podía reírme. Todo para evitar que mi hermana tuviera una crisis. Mi padre, Victor, el Don de la familia Castellano, solía agarrarme del hombro. Su rostro reflejaba pesar. —Sera, eres una buena hija. Es nuestro deber proteger a tu hermana. Tú eres fuerte y estás sana. Puedes sacrificarte un poco por ella, ¿verdad? Aquel día me encontraba en la terraza del segundo piso cuando, por accidente, tiré una maceta de rosas blancas. El estruendo de la maceta al romperse provocó una crisis en mi hermana, que tomaba el sol en el jardín. Por primera vez, Victor me miró como si fuera su enemiga. —¡¿No puedes estar en silencio?! ¡¿Quieres volverla loca?! —rugió. Mi hermana retrocedió aterrorizada y chocó contra una mesa de cristal. Entonces soltó un grito agudo. Victor pasó corriendo junto a mí, cegado por la rabia y el pánico. Mientras bajaba las escaleras para ayudar, me embistió con fuerza. Perdí el equilibrio y caí de pecho contra la esquina afilada de uno de los postes de hierro forjado de la barandilla. Un dolor intenso me atravesó el pecho. Abrí la boca para gritar, pero no salió ningún sonido. Toda mi familia corrió a rodear a mi hermana, que no dejaba de gritar. Nadie se molestó siquiera en mirarme. Mis pulmones se llenaron de sangre. Me estaba ahogando allí mismo, en el suelo. Todos pensaban que mi hermana, la autista, necesitaba el consuelo de la familia. Creyeron que yo solo me había caído y que podía esperar. Se equivocaron.