C'est La Faute De Paris Novels & Stories

Et c’est ma faute. — Non. Ce n’est pas ta faute. C’est la faute de cet homme, ce Vincent je-ne-sais-quoi. C’est la faute d’Armand Fortier, qui n’a jamais cherché à savoir la vérité. C’est la faute de la vie, qui est injuste et cruelle. Mais ce n’est pas ta faute. — Si. C’est ma faute de m’être tu. De ne pas t’avoir parlé. De t’avoir tenue à l’écart.

J'ai failli en mourir. Je ne te pardonne pas. Il faut que je l'écrive, ne serait-ce qu'une fois, sur quelque chose qui existe. Ce que tu as fait n'est pas pardonnable, parce que ce n'est pas une faute. Une faute, ça se répare. Toi, tu as fait mille choix, mille petits choix quotidiens, chacun trop petit pour être condamné, et tous ensemble ils ont fait une enfant qui ne savait pas qu'elle avait le droit d'être aimée. On ne pardonne pas mille choix. On les constate. On ferme le dossier.

— Ici. Sa voix vient du salon, calme comme toujours. Je tâtonne le long du mur, renverse un verre que je rattrape de justesse, et finis par rejoindre la baie vitrée où il se tient, silhouette sombre découpée sur la ville. — Tu as renversé quelque chose ? demande-t-il. — Non. J'ai juste failli. C'est différent. C'est une tentative de catastrophe. Paris est éteinte. Une panne générale, des arrondissements entiers privés de lumière. Seule la lune éclaire les toits, et les phares des voitures dessinent des veines dorées dans l'obscurité.

Le meilleur thé à la menthe de Paris. La camionnette s’engagea sur les quais de Seine, longeant le fleuve qui scintillait sous le soleil hivernal. Quelque part, près du pont de Grenelle, une femme était morte trois ans plus tôt, jetée vivante dans ces eaux noires par un homme qui obéissait aux ordres. Mais aujourd’hui, ses assassins étaient condamnés, et sa mémoire était vengée. Aujourd’hui, la justice avait triomphé. Et même si rien ne pourrait jamais ramener Clara, même si rien ne pourrait jamais effacer les souffrances d’Isaora, même si les cicatrices resteraient à jamais gravées dans la chair et dans les cœurs, ce jour marquait une victoire. La victoire de la vérité sur le mensonge. La v

RETOUR EN ARRIÈRE : La nuit où tout a basculé Tout s'est passé à Paris. Il y a vingt-sept ans. Cette nuit-là, la pluie tombait à verse. Elle tambourinait contre les fenêtres de l'appartement des Dubois, rue de Courcelles, une pluie qui donnait l'impression que la ville était minuscule et que les murs étaient plus proches qu'ils ne l'étaient.

À cause de ma maladie. Sa voix se brise sur les derniers mots. Je secoue la tête violemment. — Non. Ne dis pas ça. Ce n'est pas ta faute. Ce n'est la faute de personne. C'est la vie, c'est tout. La vie qui est pourrie et injuste et qui nous tombe dessus sans prévenir. Il y a un long silence. Puis Léo me prend la main, ses doigts froids serrés autour des miens.

C’est entièrement la faute de Barbie, et je n’ai aucune intention de la laisser s’en sortir indemne. Williams y a réfléchi et a dit : « Non, ce n’est pas la faute de Barbie. » “Ce n’est pas la faute de Barbie ? Alors, de qui est-ce la faute ?” demanda Hailey. “C’est de ta faute,” lui dit Williams. “Ma faute ? Pardon ?”

« Non, ce n'est pas grave. C'est normal. Mais tu lui fais confiance, n'est-ce pas ? Je veux dire, c'est juste le boulot. » L'image de Knox se penchant en avant... ses lèvres frôlant la joue de la femme... ses doigts contre sa poitrine... « Oui », ai-je dit. « Je fais juste mon enfant. Je crois. C'est bizarre ici. Je ne sais pas. » « C'est le syndrome de Paris », a déclaré Steph d'un ton décisif. « Pardon ? » « Le syndrome de Paris. Beaucoup de touristes viennent à Paris en s'attendant à cette explosion magique de perfection romantique. Mais ce n'est qu'une grande ville. Alors ils sont tellement déçus qu'ils en tombent malades. »

— Katia— — Laisse-moi finir. Elle se tut. — J'ai fait des choses que je regrette. Pas à cause de ce que ça m'a coûté à moi. À cause de ce que ça t'a coûté à toi. Cette nuit dans Paris. Ce pont. Ce matin de mariage. — C'était il y a longtemps. — Pas si longtemps. — Non. Pas si longtemps. — Je suis désolée. Un silence.

Kael Après avoir quitté les abords du lycée avant que quelqu'un ne remarque notre présence, nous nous sommes retrouvés seuls dans la voiture et le silence s'est installé pendant quelques longues minutes. Finalement, Elias a pris la parole. « Dis-moi que j'ai tort. » J'ai gardé les yeux fixés sur la route. « Tu n'as pas tort. » Il a juré d'une voix grave. « C'est impossible. » « Je sais. » « De tous les loups du monde... » J'ai refermé ma bouche sur ma mâchoire. « Je sais. » Le silence est devenu encore plus lourd qu'avant, jusqu'à ce qu'Elias finisse par poser la question que je ne voulais pas poser moi-même.