L'amour Fleurit Dans La Poussière Novels & Stories

Andreï Je commence par des fleurs. Pas des roses rouges. Les roses rouges, c'est trop. C'est la passion, le désir, la possession. Je ne veux plus rien posséder. Je ne veux plus rien exiger. Alors j'achète des pivoines. Blanches, avec un cœur rose pâle, qui éclosent lentement, qui ne se fanent pas tout de suite, qui demandent de la patience. Comme elle. Comme nous. Comme ce que j'essaie de construire.

Point de vue de Mira L’air du jardin était chargé du parfum des fleurs sauvages. Les lys, pivoines et myosotis se balançaient dans la brise, leurs pétales flottant comme des ailes de papillon autour d’eux. Je faisais de lentes étapes sur le chemin de gravier, laissant mon esprit vagabonder au milieu du chaos des orphelins disparus, des traités échoués et d’une déesse qui n’avait toujours pas fini de me punir.

Le bord était saupoudré d'une fine poudre, ce qui lui donnait une texture étrange. J'ai bu à nouveau, puis je me suis soudain figée. « Roxane... qu'y a-t-il sur le bord ? » ai-je demandé. Elle a souri. « De la poudre d'amande ! Juste un peu, ça donne un goût incroyable, non ? » Mes doigts se sont raidis et le verre a failli me glisser des mains. « Albert », je me suis étranglée, « je suis allergique aux amandes. Tu le sais. »

Tu es amoureuse. Le mot me traverse comme une décharge. Amoureuse. Est-ce que c'est ça ? Est-ce que c'est le nom qu'il faut donner à cette chose qui m'empêche de dormir, qui me fait serrer les cuisses sous les tables, qui me fait rougir quand une porte claque parce que je crois que c'est elle qui arrive ? Amoureuse, ça sonne doux, ça sonne poème, ça sonne fleurs et lettres pliées en quatre. Ce que je vis n'est pas doux. C'est une brûlure. C'est une main qui descend le long de mon ventre dans un placard qui sent l'eau de Javel. C'est un ordre chuchoté à mon oreille et mon corps qui obéit avant que j'aie décidé. Est-ce que ça, c'est de l'amour ?

J'ai répondu d'un ton détaché : « Ne me mêle pas à vos affaires. Je n'ai plus rien à voir avec lui, ni avec toi. » Jessica est restée figée sur place en entendant cela. Ma déception envers Serge avait atteint son paroxysme. Tout ce qui s'était passé était comme une cicatrice sur mon ventre, une blessure que je ne pouvais effacer. Même si, au début, il m'avait vraiment aimée, à présent, je n'avais plus aucune envie de cette « amour ». Soudain, Jessica s'est mise à genoux devant moi, s'accrochant à mes jambes et me suppliant.

-Rahina:Je suis absolument d'accord avec toi -Rahim:Tu es trop jeune pour penser a l'amour -Rahina:Ouais moque toi ,mais moi je veux un amour aussi fort et indestructible comme celui de Roméo et Juliette, qui pourra vaincre toute les obstacles, la haine et tout -Rahim:Inch-Allah tu le trouvera... -Rahina:Tu sais je crois que je suis amoureuse -Rahim:Ah bon? -Rahina:Oui mais je ne sais pas si je dois l'avouer a la personne ou non

— C'est peut-être ça tu as raison ma chérie. — Jimmy Je t'aime. Mon amour, garde toujours ton sang froid. Soit patient et sache que l'heure de Dieu est la meilleure. Je serai toujours avec toi quoi qu'il arrive. Donc ne pense pas comme ton ami, le bon Dieu a un plan pour chacun de nous. S'il nous donne c'est qu'il nous a donné. Contrairement aux autres c'est des règles et lois qui sont autour. Tu seras pas libre alors que c'est la liberté que tu cherchais. Donc s'il te plaît mon chéri d'amour. — Ne t'inquiète pas ma reine, je ne suis pas pressé. Car j'ai foi en Dieu et je sais que c'est encore possible de voir fleurir les fleurs de mon jardin qui sont fanées.

Elle le prit dans ses bras. « Tu es un homme bien, Ben. » « Ouais », répondit-il contre ses cheveux. « Va dormir un peu. » À vingt-deux heures trente, un coursier livra un unique camélia blanc dans une boîte ordinaire. Aucun expéditeur. La carte à l’intérieur disait, d’une écriture nette et dépouillée : Pas des roses. Les roses en disent trop. Continue de te battre. — L.

Il n’y a plus que son souffle qui s’accélère, ses gémissements contenus, nos corps qui s’unissent dans cette danse lente et essentielle, loin du tumulte du monde. Nous ne faisons pas l’amour pour oublier. Nous le faisons pour graver, pour imprimer dans la chair ce que les mots ne peuvent pas dire, ce que nos cœurs murmurent dans l’obscurité. Cassandra Quand tout explose, c’est en silence. Un cri muet au creux de sa gorge, un tremblement qui part de mes reins et envahit chaque parcelle de ma peau. Le plaisir n’est pas brutal. Il est doux, long, déchirant.

Six mois plus tard. Le soleil de Sicile était toujours éblouissant. Je portais une longue robe de velours noire et je me tenais devant une nouvelle pierre tombale dans le cimetière familial. Il n’y avait pas de nom gravé, seulement une petite inscription : « À l’ange que je n’ai jamais rencontré. » J’ai posé un bouquet de roses blanches devant la pierre et j’ai effleuré le marbre froid du bout des doigts.