L Otage 소설 & 이야기

Mon père me l'a assez répété, et pourtant, je tremble. Mon téléphone vibre dans ma poche, m'arrachant à mes pensées. Je le sors machinalement, et ce que je lis sur l'écran me glace instantanément le sang. Un message. Un numéro inconnu. Quelques mots qui s'affichent en lettres noires sur le fond blanc, et qui frappent plus fort qu'un coup de poing. « Tu peux protéger ton otage du monde entier... mais pas de son propre passé. »

« Qu'est-ce qu'il y a encore fillette ? -Nous aussi on veut jouer. -Sérieux ? Il y a quelques minutes on vous a demandé et vous avez dit non. -Oti nous a faites changer d'avis. -Oti ? » C'est là qu'il me remarqua enfin. Napsugár me désigna vaguement de la main : « Je te présente Otilia. C'est une très bonne amie à moi. Elle vient de France. -Une meuf française sérieux ? Classe ! Mais malheureusement on a déjà fait des équipes. -Bah refaites les!proposa Sára »

Le vieil érudit remplit leurs tasses posées sur une table basse en vieux chêne d’un breuvage rouge et odorant. – Du Rooibos d’Afrique du Sud, expliqua-t-il dans un sourire discret. Il s’enfonça dans son fauteuil de cuir, croisa élégamment ses longues jambes et posa un regard plus curieux qu’inquisiteur sur son interlocutrice. – Ainsi, vous voulez tout savoir sur les Anges, dit-il dans un anglais sans accent. – J’aimerais surtout comprendre qui est Ö, et pourquoi il m’a contactée personnellement !

— Vittoria Il Dottore arrive dans la nuit ; il entre dans la chambre, sa sacoche à la main, son visage fatigué, ses yeux qui savent ; et il ne dit rien, il me regarde, il regarde Rafaele sur le lit, et je vois dans ses yeux cette chose qui comprend, cette chose qui devine, cette chose qui me fait mal ; et il s'approche, et il pose sa sacoche sur la table de chevet, et il ouvre, et il sort ses instruments, et il les dispose sur un linge propre, et l'odeur de l'alcool monte dans la chambre, cette odeur âcre qui pique le nez et qui serre la gorge.