Le Contrat Mga Nobela at Kwento

Un son étranglé, sans joie, qui résonne dans ma poitrine vide. — Le contrat. Je repousse mes cheveux en arrière d’une main qui tremble. Mes jambes sont de coton. Je me redresse, défiant la faiblesse, défiant le vide immense qui s’étire en moi là où, il y a quelques secondes, il y avait un soleil noir. — Le contrat parlait de silence. De se taire. Il ne disait rien… il ne disait rien sur le fait de se dévorer vivants.

Aucune trace de vie personnelle. · Asseyez-vous. Il désigne un canapé en cuir noir. Je m'assieds, raide, mes vêtements humides collant à ma peau. · Le contrat. Il pose une feuille sur la table en verre entre nous. Les termes sont clairs, brutaux. Une nuit. Cent mille euros. Aucune revendication future. Aucun contact après. · Vous voulez que je signe ça ?

Un ami, il partage. – Et toi, tu partages ? – Je partage tout. Avec lui. Avec vous. Avec notre famille. – C’est bien. – C’est notre vie. Il réfléchit un instant. Le chiot ouvrit un œil, le referma. – Contrat, dit Julien. – Quoi ? – Contrat. Je vais l’appeler Contrat. – Tu veux l’appeler Contrat ? – Pour se souvenir. De nos débuts. De nos mensonges. De nos vérités.

« Que se passe-t-il au penthouse ? Ai-je demandé, ma voix faible. Dante desserra sa cravate et la jeta sur le siège. Il déboutonna le bouton du haut de sa chemise, exposant le creux de sa gorge. Il m'a regardé, ses yeux sombres et lourds d'intention. "Le contrat doit être exécuté", a-t-il déclaré. Je ne pouvais pas respirer. "Non. Non, nous sommes d'accord. C'est un accord commercial."

— Qu'est-ce que c'est ? — C'est un contrat. Signé par moi, notarié par mon avocat à Londres. Il stipule que je m'engage personnellement à vous protéger, à vous fournir une nouvelle identité, à assumer tous les frais liés à votre déménagement et à votre nouvelle vie, et ce, pour le reste de vos jours. Si je manque à cet engagement, vous pouvez utiliser ce document pour me poursuivre en justice, ou pour rendre public le fait que vous êtes sous ma protection — ce qui me discréditerait de manière irrémédiable. En clair : vous détenez, sur moi, un moyen de pression permanent. Il ouvre l'enveloppe. Il lit. Il vérifie les signatures, les tampons, les dates. Il lit une deuxième fois. Puis il pose le

Mes pieds nus foulent la terre froide et c’est la première sensation vraie que j’éprouve depuis le matin, la première chose qui ne soit pas un artifice, une comédie, un rôle. La chapelle est loin maintenant. La cérémonie s’est déroulée comme une mécanique parfaite, et j’ai dit oui avec la voix d’une autre, une voix que je ne connaissais pas, qui est sortie de ma gorge sans trembler alors que tout en moi hurlait non. Enzo m’a glissé la bague au doigt, un anneau trop lourd, trop froid, et ses lèvres ont effleuré ma joue dans un baiser qui ressemblait à une prise de possession. Mon père, au premier rang, a hoché la tête avec cette satisfaction tranquille des hommes qui viennent de conclure une

Chapitre 58 Leon s’avança lentement vers eux, le bruit de ses chaussures résonnant sur le parquet. « Alors c’est vrai… » dit-il d’une voix basse. « Il y avait vraiment un contrat. » Caio tenta de s’approcher, mais Leon leva la main. « Non. » Sa voix claqua, sèche. « Ne dis rien, Caio. J’ai tout compris. »

Alors quand il s'approche de moi dans l'entrée, avec ce regard qu'il a depuis la cuisine, depuis la pluie, depuis le pont, je recule d'un pas et je lève la main entre nous. — Non. — Je n'ai rien fait. — Tu allais faire quelque chose. Je le vois. On a un contrat, Mathis. — Le contrat, répète-t-il, et il y a une nuance dans sa voix que je n'aime pas, une nuance qui ressemble à de la fatigue. Le contrat. Oui. L'article quatre, c'est ça ? Aucun contact physique non nécessaire à la fiction ? — Exactement. L'article quatre. Et l'article un de l'avenant, pendant qu'on y est.

Je ne sais pas la résoudre avec des paroles qui ne ressemblent pas aussitôt à une autre manière de vouloir obtenir ce que je veux. Alors je reviens vers ce que je maîtrise. Le contrat. Le mot ne demande pas d’être aimé. Il demande d’être compris. — Je te propose un contrat. Je regarde Ellie recevoir la phrase. Elle ne baisse pas les yeux, mais je vois ses épaules se fixer davantage, une petite immobilité dans tout son corps. — Un contrat. — Oui. Je ne développe pas assez vite.

Pour sauver l'entreprise de son père, Léa Marchand accepte d'épouser Victor Delacroix, le milliardaire le plus froid de Paris. Le contrat est clair : un mariage de façade, des chambres séparées, aucun sentiment. Mais dès la première nuit, elle l'entend rôder devant sa porte, la respiration lourde. — Tu m'avais promis de ne jamais me toucher, murmure-t-elle. — Je sais, répond-il d'une voix rauque. Alors dis-moi d'arrêter de te regarder comme ça. Elle ne dit rien. Et le contrat vole en éclats.